Cassandra Bouffier

Auch Teufel können lieben

(Michael & Charlie – Band 1)

Erotischer Roman

Leseprobe XXL

Neu überarbeitete Fassung der

gedruckten Originalfassung von 2011

Alle Rechte bei:

© 2015 Cassandra Bouffier

Die Wildnis

Mist! Mist! Mist! Sie hatte sich verfahren. Sie hatte sich tatsächlich verfahren. Das musste ausgerechnet ihr passieren, wo sie doch so stolz auf ihren Orientierungssinn war. Der nette Mitarbeiter der Autovermietung am Flughafen in Boston hatte ihr das Navigationssystem zwar ausführlich erklärt. Aber was nutzte das beste System, wenn es nicht funktionierte? Das Teil berechnete die Route ständig neu, weswegen sie es zwischen Hampton und Portsmouth entnervt abgeschaltet und eine Autokarte besorgt hatte. An der Küste entlang war das Navigieren ein Kinderspiel; die Strecke von Boston bis Portland wunderschön. Die Mischwälder zeigten schon Spuren des Indian Summer und bildeten einen interessanten Kontrast zur teilweise felsig-kargen Küstenlandschaft. Die meisten Häuser waren im Kolonialstil gebaut, die Vorgärten von den Besitzern sorgsam gepflegt. In Salem hatte sie haltgemacht, um sich unter anderem das Salem Witch Museum anzusehen. Über die Fischerorte Gloucester und Rockport fuhr sie nach Portsmouth, wo sie zwei Tage verbrachte. Am ersten erkundete sie die Stadt, an der sie die Mischung aus moderner und alter Architektur faszinierte; am zweiten unternahm sie einen Ausflug zu den Kittery Outlets. Auf dem Weg nach Portland besuchte sie Perkins Cove im Ogunquit Port, ein ehemaliges Fischerdorf. Die Fischerhütten waren zu Restaurants und Boutiquen umgebaut worden, was den Ort zu einer beliebten Touristen-Attraktion machte. Sie frühstückte im Bread & Roses, bummelte Richtung Hafen, bestaunte die mit dunklem Holz verschalten Geschäfte und die mit Efeu bewachsenen Wohnhäuser. Am Jachthafen herrschte leider dermaßen viel Trubel, dass sie gleich wieder kehrtmachte; Menschenmassen verursachten ihr Unbehagen. Auf dem Rückweg kam sie an einem winzigen Schmuckgeschäft vorbei. Ihr Blick fiel auf ein silbernes Armband aus glänzenden und matten Ovalen mit Strasssteinen an den Spitzen. Es war nicht gerade billig, aber auf dem Schild in der Auslage stand, alle Schmuckstücke seien Unikate, daher kaufte sie es kurz entschlossen. Den Rest der Strecke ließ sie sich treiben, fuhr in Seitenstraßen, über Bäche mit überdachten Brücken, entdeckte eine rustikale Kneipe. Dort hielt sie an, um zu Abend zu essen. Der Hummer schmeckte exzellent, und der Inhaber erzählt ihr Anekdoten aus der Umgebung. In Portland besuchte sie das Art Museum und unternahm anschließend einen Abstecher zum Portland Head Light. Dessen Bau hatte bereits 1787 begonnen, wurde jedoch aus finanziellen Gründen unterbrochen. Erst 1789 standen wieder Gelder zur Verfügung, die Fertigstellung erfolgte 1790. Er war einer der schönsten Leuchttürme an der Küste, wobei nicht der Turm, sondern das dazugehörige Leuchtturmwärter-Häuschen den besonderen Charme ausmachte.

Die Sonne schien, ein leichter Wind wehte, sie summte die Lieder im Radio mit und genoss die Tatsache, keinerlei Verpflichtungen nachkommen zu müssen. Genauso hatte sie sich den perfekten Urlaub vorgestellt. Die erste Woche war zwar durch die vielen Eindrücke wie im Flug vergangen, aber es lagen noch drei vor ihr. Ihr nächstes Ziel war der Mount Washington gewesen. Wie es aussah, hatte sie jedoch irgendwo ein Abfahrts-Schild übersehen, und Piktogramm mit den Bergen hatte sie vollends in die Irre geführt. Verzweifelt suchte sie nach einer Möglichkeit zum Umdrehen. Der Weg, der sie immer tiefer in den Wald führte, wurde jedoch mit jeder Meile enger. Wegen der Böschungen auf beiden Seiten konnte sie auch nicht wenden. Ein paar Minuten später mündete der Weg in zwei Fahrspuren mit einem Grasstreifen in der Mitte; Steine knirschten unter den Rädern. Klasse! Hätte das nicht wenigstens tagsüber passieren können? Um dem Ganzen die Krone aufzusetzen, wurde es beunruhigend schnell dunkel. Es musste doch zum Kuckuck irgendwo einen Seitenweg geben, an dem sie drehen konnte. Gott sei Dank hatte sie in Portland Wasser und Sandwiches gekauft, zur Not übernachtete sie im Auto.

Das war typisch für sie: immer auf alle Eventualitäten vorbereitet, nichts dem Zufall überlassen. Wenn man ihre Freunde nach ihren herausragendsten Eigenschaften gefragt hätte, wären die Antworten bestimmt „Zuverlässigkeit“ und „Organisationstalent“ gewesen. Allerdings fanden sie sie auch ein bisschen langweilig. Ein Problem mit Männern hätten sie ihr ebenfalls bescheinigt. Sie sah das anders. Bis auf ein Mal hatte sie immer gute Erfahrungen mit Männern gemacht; auch ihr Ex-Mann gehörte zu der netten Sorte. Natürlich gab es genug Bewerber, aber keinen, für den sie ihre Unabhängigkeit oder ihre Freiheit aufgeben hätte.

Mittlerweile war es stockfinster. Die Scheinwerfer schnitten eine blauweiße Schneise durch den nicht enden wollenden Wald. Plötzlich blitzte etwas für den Bruchteil einer Sekunde hinter ihr auf. Sie warf einen Blick über die Schulter – alles dunkel. Litt sie an Halluzinationen? Da war doch was gewesen. Langsam fuhr sie weiter, sah dabei jedoch mehr in den Rückspiegel als nach vorne. Dadurch bemerkte sie den Buckel erst, als die Vorderräder darüber holperten. Sie umklammerte das Lenkrad und richtete ihre Aufmerksamkeit auf den Weg. Ein paar Minuten später veränderte die Böschung ihre Form. Ein Seitenweg. Endlich! Wieder flackerte Licht durch die Bäume und verschwand. Ihr Herzschlag beschleunigte sich, und sie schaltete die Scheinwerfer ab. Schlagartig wurde es finster. Sie bremste ab und fuhr im Schneckentempo weiter. War das vielleicht ein Förster? Eher unwahrscheinlich. Aber wer trieb sich sonst um diese Uhrzeit in den Wäldern herum? Eigentlich niemand, es sei denn, hier wäre so eine Art Mekka für Orientierungslose. Allmählich passten sich ihre Augen der Dunkelheit an. So schnell es die Verhältnisse zuließen, fuhr sie rückwärts in den Seitenweg und stoppte nach etwa fünfzig Metern. Zwischen Bäumen und Büschen hindurch sah sie, dass mehrere Wagen auf sie zukamen. Was, wenn die auch hier abbogen? Das war zu riskant. Sie löste den Gurt. Handtasche und Proviant nahm sie sicherheitshalber mit; der Rest konnte zur Not hierbleiben. Beim Öffnen der Tür flammte das Licht auf. Rasch schlug sie mit dem Zeigefinger auf den Hebel der Innenbeleuchtung. O Mann! Abenteuerurlaub in den Wäldern: genau das, was sie nie hatte machen wollen. Der Geruch von feuchter Erde und vermoderndem Holz stieg ihr in die Nase, in der Ferne hörte sie das Brummen der näherkommenden Autos. Die Nacht war mild und sternenklar, Blätter säuselten im Sommerwind, ein Waldkäuzchen stieß in unregelmäßigen Abständen ein Guhuu aus. Der Mond warf blass-silbrige Tupfen auf den Boden, in den Weg hatten Reifen mit grobem Profil tiefe Fahrspuren gegraben. Um nicht zu stolpern, lief sie am bemoosten Rand entlang zur Gabelung. Das Scheinwerferlicht der Ankömmlinge, die sich anscheinend mit hoher Geschwindigkeit näherten, erhellte einen Teil des Waldes. Ein paar Meter von ihr entfernt stand ein Baum, dessen Äste knapp über dem Waldboden hingen; die Büsche davor boten zusätzlichen Schutz. Die Kolonne bog bereits um die letzte Kurve, und die Lichtkegel leuchteten den Pfad fast taghell aus. Sie rannte zu dem Unterschlupf. Kaum hatte sie ihn erreicht, rollten vier Limousinen an ihr vorbei – weiter geradeaus. Erst jetzt merkte sie, dass sie die Luft angehalten hatte; mit einem leisen „Puhhh“ atmete sie aus. Im Kegel der Scheinwerfer erschien eine Lichtung, auf der sich die Autos im Halbkreis aufstellten. Der Lärm der Motoren verhallte, Autotüren öffneten sich, und ein Schwarm Leute stieg aus. Ein paar gingen auf die Wiese, zwei zum Kofferraum des rechten Wagens, drei setzten sich auf die Motorhauben. Wegen der plötzlichen Stille hatte die Szene etwas Surreales. Die Männer am Kofferraum klappten den Deckel hoch, holten ein Bündel heraus und schleiften es auf die Lichtung. Vorsichtig schlich sie auf die entgegengesetzte Seite des Baums und erstarrte: Es war ein gefesselter Mann. Die Kerle drückten den armen Tropf vor der Gruppe auf die Knie. Der Größte von ihnen ging vor dem Knienden in die Hocke. Dann fror die Szene ein, als hätte jemand die Pause-Taste gedrückt. Nur ein Scheinwerfer flackerte kurz auf. Plötzlich schnellte der große Mann nach oben. Der Gefangene wich nach hinten aus und stieß mit dem Kopf an das Bein eines Wärters. Der verpasste ihm einen Tritt, worauf der arme Kerl nach vorne kippte und aufs Gesicht fiel. Der Große – anscheinend der Chef der Truppe – war inzwischen an den Rand der Lichtung gelaufen und dort stehen geblieben. Sie musterte den Rest: Alle waren ungefähr gleich groß, dunkelhaarig, hatten normale bis kräftige Figuren und trugen dunkle Hosen mit Hemden. Aus der Entfernung sahen sie fast wie Brüder aus. Bis auf einen: Der war drahtiger und hellblond. Durch die leicht wippenden Äste erkannte sie keine Details, ging aber jede Wette ein, dass alle eine Waffe besaßen.

Das war doch der reinste Albtraum!

Der Mord

Monatelang hatte sie im Internet und in Katalogen gestöbert, unzählige Routen erstellt und wieder verworfen. Zum Schluss war die Entscheidung auf Boston gefallen, von wo aus sie sich nach Westen „durchschlagen“ wollte. Was für einen mittleren Aufstand in ihrer Familie und ihrem Freundeskreis sorgte.

„Kind, du fährst allein in die USA, was mir genug Sorgen macht. Mir wäre es lieber, du buchst deine Reise von hier aus, damit du weißt, wo du abends hinkannst“, lamentierte ihre Mutter. Ihr Bruder Sven murmelte etwas von „komplett durchgeknallt“, „vorgezogene Midlife-Crisis“ und „unter die Räder kommen“, weswegen sie wieder mal aneinandergerieten. Dass ihre Mutter – wie so oft – Svens Partei ergriff, brachte sie zusätzlich auf die Palme. Den Vorschlag ihrer Freunde, sie solle mit einer Reisegruppe fahren, lehnte sie ebenfalls ab. Die dreitägige Städtereise mit dem Bus nach Paris vor elf Jahren war schon eine einzige Katastrophe gewesen. Permanent musste sie sich der klebrigen Freundlichkeit einiger älterer Mitreisende entziehen; bei dem Gedanken bekam sie heute noch die Nesselsucht. Um weiteren Diskussionen aus dem Weg zu gehen, versicherte sie allen, sie würde nur tagsüber fahren, spätestens um zehn Uhr in einem Hotel sein und sich regelmäßig melden. Muttis Forderung, jeden Tag anzurufen, reduzierte sie auf drei bis vier Tage. Das letzte Mal hatte sie am Morgen mit ihrer Mutter telefoniert und erneut beteuerte, alles sei in Ordnung. Den Zusatz, es wären ihr weder Serienmörder noch Mädchenhändler auf den Fersen, hätte sie sich allerdings besser verkniffen. Mutti erwiderte pikiert, es sei unnötig, ihre Sorgen herunterzuspielen. Sven hätte gesagt, Amerikaner besäßen eine besondere Affinität zur Gewalt, ständig würden Leute am helllichten Tag auf der Straße erschossen. Man könne nicht vorsichtig genug sein, denn Gefahr drohe von überall. Sie solle unbedingt die Augen offenhalten und … und … und … Erfahrungsgemäß gingen derartige Litaneien endlos weiter.

„Tut mir leid, Mutti, ich muss jetzt Schluss machen“, hatte sie ihrer Mutter das Wort abgeschnitten. „Einer dieser gewalttätigen Amerikaner kommt gerade aus einem Fahrstuhl auf mich zu. Ich sollte mich besser mit einem Sprung hinter den Empfangstresen in Sicherheit bringen“. Hatte ein „Tschüss, melde mich!“ hinterher geschoben und aufgelegt.

Beim nächsten Telefonat gäbe es wegen ihrer „Unhöflichkeit“ bestimmt erneute Diskussionen, mehr mütterliche Ratschläge hätte sie allerdings nicht ertragen.

Ihre Aufmerksamkeit wurde wieder auf die Lichtung gelenkt: Der Boss wandte sich der Gruppe zu. Fast zeitgleich sprang der mittlerweile am Boden sitzende Kerl auf und rannte wie von Dämonen gejagt in den Wald. Die zwei Wachen versuchten ihn aufzuhalten, kamen sich aber gegenseitig in die Quere. Beide fielen hin, und der Gefangene entwischte ihnen. Noch nie hatte sie einen Menschen derart rennen sehen.

‚Red Bull verleiht Flüüügel!‘

Hysterisches Lachen kroch in ihr hoch; sie schlug die Hand vor den Mund. Plötzlich zerriss ein Knall die Stille, und der Flüchtende stürzte wie eine gefällte Eiche auf die Wiese. Es dauerte einen Moment, bis sie realisierte, dass jemand ihn erschossen hatte. Panik drohte sie zu überrollen, alles in ihr schrie: „Lauf weg!“ Mit einer Hand suchte sie Halt am Baum und riss dabei einen Zweig ab. Glücklicherweise lief der Boss im selben Augenblick brüllend zur Gruppe. Die Worte Arschlöcher, pissen, fertig und „Habt ihr mich verstanden?“ kamen sogar bei ihr an. Die beiden Tölpel ließen den Anpfiff mit gesenkten Köpfen über sich ergehen. Nachdem er seinen Ärger wohl losgeworden war, deutete er mit dem Arm in Richtung der Autos. Die Schlafmützen marschierten los, holten wieder etwas aus dem Kofferraum des Wagens, trabten zum Waldrand und fingen an, Erde auszuheben. Sie atmete mehrmals durch die Nase ein und den Mund aus. Ihr Herzschlag verlangsamte sich. Ob hier weitere Leichen vergraben waren? Egal! Hauptsache, sie lag nicht dort. Bis auf den Boss und zwei anderen gesellte sich der Rest zu den Totengräbern. Dem Pfeifen und Gejohle nach zu urteilen, rissen sie anscheinend Witze. Vollidioten! Der Boss ging zu dem Mann, der auf der Motorhaube der linken Limousine saß. Der war ungefähr einen halben Kopf größer als der Boss; seine Figur wirkte schlank, fast schlaksig. Die beiden schienen eine Weile miteinander zu reden. Der Boss streckte den Arm aus, deutete in ihre Richtung und schüttelte kurz darauf den Kopf. Der Lange drehte sich um und marschierte los. Noch hatte sie die vage Hoffnung, er wollte nur etwas aus dem Wagen holen, aber er lief schnurstracks daran vorbei. Wenn der Kerl die Weggabelung erreichte, bemerkte er sie – das war so sicher wie das Amen in der Kirche. Ihre ecrufarbene Bluse bildete einen scharfen Kontrast zu dem dunklen Hintergrund des Waldes. Sie sah sich um: Kein Baumstamm war breit genug, um sich dahinter zu verstecken. Auch nirgendwo anders war ausreichend Deckung vorhanden. Sie musste zum Auto zurück. Sofort! Auf Zehenspitzen schlich sie an den Bäumen entlang zum Rand des Seitenwegs. Trockene Blätter knisterten unter ihren Füßen. Einmal knackte es leise. Sie blieb stehen und lauschte, aber niemand kam angerannt. Am letzten Baum sah sie zum Wegende, der Wald und das Dickicht versperrten ihr jedoch die Sicht. Mit zwei Sätzen überquerte sie den Weg. Wie weit lag die Lichtung weg? Hundert Meter? Mehr? Weniger? Entfernungen einzuschätzen war noch nie ihre Stärke gewesen. Die Limousinen standen entgegen der Fahrtrichtung. Hatte sie genug Zeit, um die Strecke bis zur Gabelung zurückzulegen und um die Kurve zu kommen, ohne hängen zu bleiben? Oder wäre es besser, im Wald Schutz zu suchen? Aber was dann? Sie hatte keine Ahnung, wo die nächste Ortschaft lag. Der Vorrat an Wasser und Sandwiches reichte vielleicht nicht, um … Verflucht! Die Tüte hatte sie am Fuß des Baumes liegen gelassen. Sie stieg ein, zog die Tür bei und schnallte sich an. Kurz darauf tauchte der Lange wie eine Figur aus einem Schattenspiel auf. Der Schatten wurde größer und größer. Als er ungefähr die Hälfte des Wegs zurückgelegt hatte, löste sie die Handbremse. Mit knirschenden Reifen rollte der Mini los. Sofort verschwand der Schatten aus ihrem Gesichtsfeld. Sie startete den Motor und schaltete die Scheinwerfer ein. Der Lange stand am Wegrand und hob eine Hand vors Gesicht, in der anderen hielt er eine Waffe. Sie gab Gas. Der Motor heulte auf, die Räder drehten durch, Erde und Steine prasselten gegen die Radkästen. Der Mini ruckte und schoss nach vorne.

Zweiter Gang …

Der Lange zielte in ihre Richtung. Sie drückte das Gaspedal durch, schaltete das Fernlicht ein und fuhr direkt auf ihn zu. Ein paar Meter vor ihm riss sie das Lenkrad herum. Zeitgleich hechtete der Lange zur Seite, knallte an einen Baum und fiel hin. Der Wagen holperte zurück in die Fahrrinnen.

Bremsen … runterschalten … in die Kurve … Gas geben … dritter Gang … vierter …

Sie hörte Schüsse und zog den Kopf ein. Der befürchtete Einschlag blieb jedoch aus. Beschleunigen … fünfter Gang … sechster … Nur weg von hier!

Die Knöchel ihrer Finger traten schneeweiß hervor; sie lockerte den Griff etwas. Die zwei Nadelkurven tauchten vor ihr auf.

Runterschalten … rechts … links … rechts … hochschalten …

Der Wagen hüpfte hoch, wieder runter. Bei dem anschließenden Kreischen von Stein auf Metall schnappte sie nach Luft. Die Hinterräder holperten über den Buckel, das Kreischen verstummte. Kalter Schweiß stand ihr auf Stirn und Oberlippe. Die Fahrertür vibrierte, und der Boardcomputer rügte diese Pflichtvergessenheit mit einem nervtötenden DumDaDumDa. Endlich erreichte sie das geteerte Stück und beschleunigte. Größeren Schlaglöchern konnte sie ausweichen, ohne viel Tempo wegnehmen zu müssen. Im Stillen dankte sie ihrem Ex-Mann, der sie am Anfang ihrer Beziehung zu einem Fahrtraining überredet hatte. Ein Blick in den Rückspiegel – das Scheinwerferlicht ihrer Verfolger flackerte bereits zwischen den Bäumen auf. Verflucht! Die nächste Kurve.

Bremsen … anschneiden … reinziehen …

Die Reifen quietschten, der Mini brach aus, die ESP-Lampe blinkte auf. Sie umklammerte das Lenkrad. Gegenlenken! Schweißtropfen rannen ihr die Schläfen herunter, die Arme schmerzten, in einem Ohr hörte sie ein Fiepen. Beschleunigen. Wo blieb nur die verdammte Kreuzung? Sekunden später tauchte sie auf. Sie bremste und schloss die Tür; das Warnsignal verstummte. Aus welcher Richtung war sie gekommen? … Von links. Kuppeln, schalten, Lenker drehen und Gas geben geschah fast gleichzeitig. Vielleicht sollte sie die Scheinwerfer ausschalten? Der Mond leuchtete die Straße hell aus, die eine Weile schnurgeradeaus lief. Es kam auf einen Versuch an. Sie drehte den Hebel eine Stufe nach unten; sofort lag alles außerhalb des Standlichts im Dunkeln. Nachdem sich ihre Augen den veränderten Verhältnissen angepasst hatten, schaltete sie es ganz aus. Im Rückspiegel sah sie, wie einer der Wagen an der Kreuzung anhielt. Bei etwas Glück fuhren die in … Nein! Verdammter Mist! Mit so einem Blödsinn verplemperte sie nur wertvolle Zeit. Sie drehte das Scheinwerferlicht wieder an und gab Vollgas. Die Geschwindigkeit konnte sie zwar nur kurz durchhalten, aber die kommenden Kurven waren eher ein Vorteil als ein Nachteil. Wie weit lag die nächste Stadt entfernt? Auf dem Hinweg hatte sie ungefähr zwei Stunden bis zum Waldstück gebraucht. Bei dem jetzigen Tempo müsste sie die Strecke in anderthalb schaffen. Der Tank war laut Anzeige noch halb voll. Hoffentlich verbrauchte der Mini trotz des hohen Tempos weniger als auf der Herfahrt. Abwechselnd sah sie in den Rückspiegel und nach vorne. Sporadisch blitzten Lichter auf, der Abstand blieb jedoch unverändert.

So weit, so gut!

Der Boss

Meile um Meile flog sie über die Landstraße, der Wald wollte kein Ende nehmen. Sollte sie in einem der Wege Schutz suchen? Besser nicht! Ihre Verfolger kannten bestimmt die Gegend und hätten sie gleich am Allerwertesten. Sie musste in der Stadt nach einem Versteck Ausschau halten. Oder dauerhupend durch die Straßen fahren. Irgendjemand würde schon auf sie aufmerksam werden. Falls sie aber … Nein! Sie würde es schaffen! Hinter ihr tauchten die Scheinwerfer auf, die Distanz schien zu schrumpfen. Sie biss sich auf die Unterlippe und warf einen Blick auf die Tankanzeige – viertel voll. Lieber Gott, lass es reichen! Lass es bitte reichen! Eine schmale Schneise unterbrach den Wald, und sie registrierte im Augenwinkel eine Lichtquelle. Lag da die Stadt, aus der sie gekommen war? Unwichtig! Bei der momentanen Geschwindigkeit erreichte sie den Ort wahrscheinlich in weniger als einer halben Stunde an. Das Benzin langte auch. Sie war gerettet! Vor ihr lag eine lang gezogene Linkskurve. Ohne Tempo wegzunehmen, zog sie den Wagen mit quietschenden Reifen hinein. Die Ziffern der digitalen Anzeige wechselten mit beruhigender Kontinuität, brachten sie mit jeder höheren Zahl näher an die Lichter. Die Limousinen holten allerdings weiter auf. Hoffentlich schaffte sie es rechtzeitig zur Stadtgrenze. Eine Gabelung erschien, die ihr auf dem Hinweg nicht aufgefallen war. Was jetzt? Sie riss das Steuer nach links. Der Horizont leuchtete mittlerweile wie von tausend Lampen angestrahlt. So sah es nachts an dem Flughafen aus, der auf dem Weg zu ihrem Arbeitsplatz lag. Merkwürdig. Der Wald wich zurück, machte Gras und Büschen Platz. Der letzte Hügel enthüllte das Mysterium: In einem kleinen Tal lag eine Fabrik, eingerahmt von einer Fluchtlichtanlage. Sie kam sich vor wie in einem dieser billigen Actionfilme, die einer ihrer Ex-Freunde so gerne gesehen hatte. In solchen Anlagen rettete der Held meist einen Ort vor einer Katastrophe und natürlich gleichzeitig seine Familie oder die Frau seines Lebens. Die zweite Variante war: Er nietete dort den Bösewicht am Ende einer Verfolgungsjagd um. Und wie in einem schlechten Film führte die Straße direkt auf ein stählernes, geschlossenes Tor zu. Shit! Shit! Shit! Verzweifelt suchte sie die Gegend nach einem Ausweg ab – es gab keinen. In der Aufregung bemerkte sie fast zu spät, dass sie sich mit unverminderter Geschwindigkeit dem Tor näherte. Sie hielt die Luft an, drückte die Arme durch und trat mit voller Kraft auf die Bremse. Das Bremspedal ruckelte unter ihrem Fuß. Die Bremsbacken ratterten und klopften. Der Mini kam zum Stehen – einen Meter vor dem Tor. Sie starrte die Gitterstäbe an. Ihr Fuß rutschte von der Kupplung. Ein Vorwärtsruck, der Motor versagte den Dienst. Mit beiden Fäusten schlug sie aufs Lenkrad und schrie. Schrie alles hinaus: Angst, Frust, Wut. Mit zitternden Händen startete sie den Wagen. Sie dachte an ihre Familie und Freunde, Tränen schossen ihr in die Augen.

‚Reiß dich zusammen, Charlie! Du brauchst einen klaren Kopf. Gefühlen nachzugeben, ist kontraproduktiv. Such nach einem Ausweg!‘, rief sie sich zur Ordnung.

Der zeigte sich im Rückspiegel. Wenn sie auf der Seite wartete und mit einem Kickstart losfuhr, entkam sie vielleicht. Sie wendete, hielt am äußersten Rand des Platzes und schaltete die Scheinwerfer aus. Mit den Füßen auf Kupplung und Gas starrte sie in Richtung der auf- und abtauchenden Lichtkegel. Kurz darauf fuhren ihre Verfolger nebeneinander über den letzten Hügel. Etwa dreißig Meter vor ihr blieben sie stehen. Sie umklammerte das Lenkrad. Was jetzt? Weglaufen? Für eine Flucht war das Gelände zu uneben und die Felswände zu steil. Im Grunde genommen war sie so gut wie tot. Urplötzlich löste sich ihre Angst in Luft auf. Wozu das Unvermeidliche hinauszögern? Wenn sie schon sterben musste, dann möglichst schnell und schmerzlos. Nach dem, was sie auf der Lichtung gesehen hatte, standen die Chancen dafür sogar recht günstig. Sie schaltete den Motor ab und ließ das Seitenfenster herunter. Stieg langsam aus, warf die Tür ins Schloss und ging einen Schritt vom Auto weg. Das Motorengeräusch der Limousinen verstummte; Autotüren öffneten sich, drei Männer erschienen. Zwei liefen sofort auf sie zu, der dritte – wahrscheinlich der Boss – hob einen Arm. Die beiden anderen stoppten, als wären sie gegen eine Wand gelaufen. Der Boss schien sie einen Moment zu mustern, dann schlenderte er auf sie zu. Ihr Blick glitt auf seine Hände – leer. Einen halben Meter vor ihr blieb er stehen. Er war schätzungsweise Ende vierzig, Anfang fünfzig. Die dunklen Haare lagen kreuz und quer, als hätte er sie mehrmals mit den Fingern durchkämmt. Ein Dreitagebart überschattete die untere Hälfte des ovalen Gesichts. Über zugekniffenen Augen wölbten sich dunkle Brauen. Die Nase ähnelte denen römischer Skulpturen: ausgeprägt, aber nicht zu breit. Seine Lippen waren schmal, die Mundwinkel heruntergezogen. ‚Freudlos‘, ging ihr durch den Kopf. Unvermittelt packte er sie an den Armen und stieß sie gegen die Fahrertür. Sein fester Griff schmerzte, sie verzog jedoch keine Miene. Genauso schnell, wie der Angriff erfolgt war, endete er. Der Boss legte die Hände auf das Autodach, und sie kreuzten eine Weile die Blicke. Dann neigte er sich zu ihr. Ein herber Geruch, vermischt mit Sandelholz, lag in der Luft.

„Wie heißt du?“

Seine dunkle Stimme hatte ein überraschend angenehmes Timbre. Aber was hatte sie erwartet? Dass er klang wie Marlon Brando in Der Pate?

„Charlie.“

Eigentlich hieß sie Charlotte, wie ihre Großmutter. Den Namen hatte ihr Vater bei ihrer Geburt eintragen lassen, ohne ihre Mutter zu fragen oder es ihr zumindest mitzuteilen. Die war außer sich gewesen, konnte den Eintrag jedoch nicht mehr rückgängig machen. Aus Protest hatte ihre Mutter sie vom ersten Tag an Charlie genannt, was ein zusätzlicher Streitpunkt im täglichen Ehezwist gewesen war.

„Und woher kommst du?“

Wieso wollte er das wissen? In Krimis interessierte das niemanden. Darin gab es allerdings eine Menge Dinge, die jenseits der Realität lagen.

„Deutschland.“

Anscheinend genügte ihm die Antwort.

„Tja, Charlie aus Deutschland, das scheint heute nicht dein Tag zu sein.“

Nicht ihr Tag?! Das war ja wohl die Untertreibung des Jahrhunderts. Ihre Nervosität und die Anspannung der letzten Stunden entluden sich in fast hysterisches Gelächter.

„So kann man das auch formulieren“, erwiderte sie.

„Wie würdest du es denn nennen?“

„Das ist doch wohl eher ein Sch…-Tag!“, kicherte sie; der Lachflash hatte sie voll im Griff.

War sie kurz vorm Überschnappen, weil sie nicht aufhören konnte zu lachen, oder half ihr das Lachen, nicht überzuschnappen? Die Mundwinkel des Bosses zuckten, dann lächelte auch er. Und plötzlich wirkte er nicht mehr freudlos. Im Gegenteil: Das Lächeln ließ ihn ausgesprochen sympathisch wirken. Es spiegelte sich in den Augen wider und vertiefte die Falten an den Schläfen.

„Du denkst also auch, das ist ein Scheißtag?“

Auch? Wieso auch? Die Frage holte sie wieder auf den Boden der Realität zurück.

„Tja, wo du recht hast, hast du recht!“, sagte er; das Lächeln erlosch.

Für den Bruchteil einer Sekunde huschte ein Ausdruck, den sie nicht deuten konnte, über sein Gesicht. Er sah eine Weile in den Wald, dann warf er einen Blick ins Innere des Minis. Auf den heruntergeklappten Rücksitzen lagen zwei Koffer, darauf ihre Reisetasche, ihr Rucksack und ihr Kosmetikkoffer. Die Handtasche hatte sie auf den Beifahrersitz gestellt. Der Boss deutete mit dem Zeigefinger auf sie, was wohl „Bleib, wo du bist!“ hieß. Er ging zu einem der Kerle, die noch an den Limousinen standen. Einer schüttelte den Kopf; kurz danach wich er einen Schritt zurück. Der Boss kam wieder zu ihr. Mit einer Waffe in der Hand. Schwindel erfasste sie, ihr wurde übel – die untrüglichen Zeichen für einen nahenden Kreislaufkollaps. Sie stützte sich am Wagen ab und atmete tief ein und aus. Der Boss steuerte jedoch die Beifahrerseite an und legte die Hände über Kreuz aufs Dach; die Mündung zeigte in Richtung Fabriktor.

„Du solltest mir jetzt gut zuhören.“

Da ihr Hals zu trocken zum Sprechen war, nickte sie nur.

„Ich bringe dich nicht um. Hier lassen kann ich dich aber auch nicht. Also kommst du mit zu mir. Da keiner meiner Jungs ein Auto mit Gangschaltung fahren kann, wirst du das tun. Ich fahre mit dir.“ Er senkte die Stimme. „Ich hoffe, du bist vernünftig.“

In ihrem Inneren tobte ein Chaos der Gefühle: Anspannung, Erleichterung, Ungewissheit, wiederkehrende Nervosität, aber auch Hoffnung. Als hätte ihr jemand einen zentnerschweren Felsen von der Brust genommen und gleichzeitig in den Magen geboxt. Wieder nickte sie.

Der Boss öffnete die Beifahrertür. „Dann steig ein!“

Der Verräter

Auf dem Weg zur Lichtung merkte ihm äußerlich niemand das Geringste an, aber er war angepisst. Richtig angepisst! Dieser gottverdammte kleine Wichser! Hatte das Arschloch wirklich gedacht, er könnte Geld unterschlagen und nach Kanada flüchten? Was ihn am meisten ankotzte, war die Tatsache, ohne große Vorbereitung ein Exempel statuieren zu müssen. Er hasste Improvisation. Dabei konnte zu viel schiefgehen, es gab zu viele Unwägbarkeiten. Ergriff er jetzt aber keine Maßnahmen, wäre seine Glaubwürdigkeit mit einem Schlag dahin. Als Luke mit den Einnahmen überfällig gewesen war, hatte Scott ihn sofort angerufen.

Scott war seit Jahrzehnten sein bester Freund und rechte Hand. Long’n’Strong hatte man sie früher genannt. Ziemlich schnell hatten ihm die restlichen Jungs aus der Nachbarschaft zusätzlich den Spitznamen Brains verpasst, weil er mehr Grips im kleinen Finger hatte als die meisten anderen im Kopf. Im Gegensatz zu ihnen verplemperte er sein Geld weder mit Alkohol noch mit Mädchen und erst recht nicht mit Drogen, sondern investierte jeden Cent in Bücher. Deshalb lachten ihn die anderen oft aus. Solange sie es nicht übertrieben, gingen ihm solche Hänseleien am Arsch vorbei. Falls aber jemand meinte, es übertreiben zu müssen, hatte er auch schon zugeschlagen. Drei Mal, um genau zu sein. Das verschaffte ihm den nötigen Respekt, um in Ruhe gelassen zu werden. Scott hatte im Kampf immer neben ihm gestanden oder ihm den Rücken frei gehalten. Mit ein Grund, warum ihre Freundschaft bis heute andauerte: Sie konnten sich blind aufeinander verlassen.

Die Wagenkolonne bog in den geteerten Weg ein, der an der Lichtung in der Nähe eines kleinen Sees endete. Beides hatte er vor mehr als zwanzig Jahren zufällig beim Erkunden der Gegend entdeckt. Früher war er öfter allein mit dem Auto herumgefahren oder durch die Wälder spaziert, um abzuschalten und die Gedanken zu ordnen. Manchmal vermisste er das, aber mittlerweile fehlte ihm dafür die Zeit. Er sah aus dem Fenster, um abzuschätzen, wann sie ihr Ziel erreichten, da schien etwas für den Bruchteil einer Sekunde zwischen den Bäumen aufzuflackern. Er strich über das Gesicht, fühlte die Bartstoppeln.

„Hast du das gesehen?“, fragte er Scott, der am Steuer saß.

„Was gesehen?“

„Das Licht.“

„Welches Licht?“

„Nicht so wichtig.“ Er sah wieder aus dem Fenster. „Vielleicht haben mir nur meine Augen einen Streich gespielt.“

Trotzdem fixierte er noch eine Weile den Wald, aber das Licht tauchte nicht mehr auf. Vielleicht hatte er sich doch getäuscht. Der geteerte Weg wurde zum Waldweg, kurz darauf erreichten sie ihr Ziel: die Lichtung. Scott fuhr auf die linke Seite, die anderen Limousinen parkten im Halbkreis daneben.

„Was willst du jetzt machen?“, fragte Scott.

„Nach allem, was passiert ist, würde ich ihn am liebsten schmoren lassen“, antwortete er. „Aber ich will das schnellstmöglich erledigen. Mit diesem undankbaren Bastard hab ich schon viel zu viel Zeit verplempert.“

Scott nahm das Walkie-Talkie und gab den Befehl zum Aussteigen. Aus dem Wagen, in dem sich Luke befand, stiegen Dylan, Matthew und Robert aus. Robert bezog Posten an der Motorhaube, Dylan und Matthew liefen zum Kofferraum. Matthew packte Luke am Oberkörper, Dylan an den Füßen. Zu zweit zerrten sie ihn über den Rand. Luke zappelte hin und her, rutschte den beiden aus den Händen und schlug mit einem Heulen auf dem Boden auf.

„Halt die Fresse, du Scheißkerl!“, fluchte Matthew und trat Luke in die Rippen.

Regungslos beobachtete er, wie Dylan und Matthew den stöhnenden Luke auf die Füße rissen, ihn auf die Lichtung schleiften und vor ihm auf die Knie stießen. Er beugte sich vor.

„Du widerliches kleines Arschloch! Was glaubst du eigentlich, mit wem du es zu tun hast? Ich sollte dir die Eier abschneiden, sie dir in dein Maul stopfen, dich mit den Füßen nach oben in einen Baum hängen und dort krepieren lassen!“

Luke heulte kopfschüttelnd auf. Er ging, Luke keine Sekunde aus den Augen lassend, in die Hocke. Der wich seinem Blick jedoch aus.

„Aber heute ist dein Glückstag. Ich werde dich erschießen lassen, obwohl das viel zu gnädig für einen Judas wie dich ist.“

Luke schüttelte wieder den Kopf, diesmal wesentlich kraftloser. Um ein Haar hätte er Mitleid mit ihm gehabt.

Mit vierzehn war Luke aus dem Waisenhaus ausgerissen und hielt sich mit kleineren Gaunereien über Wasser. Drei Jahre später hatte er ihn bei einem Ladendiebstahl in seinem Revier erwischt, ihm die Leviten gelesen und einen Job angeboten. Luke erinnerte ihn daran, wie er in dem Alter gewesen war: auf der einen Seite clever und charmant, wenn es ihm Vorteile verschaffte; auf der anderen dickköpfig, unangepasst und mürrisch. Das war jetzt fast eine Dekade her. Luke hatte mit Botengängen angefangen, war Streife im Revier gelaufen und seit zwei Jahren für das Einsammeln der Gelder aus Glücksspielen und Wetten zuständig.

Er richtete sich auf. Scott hatte ihn mehr als einmal gewarnt: Die enorm hohen Beträge könnten Luke in Versuchung führen, aber er hatte ja nicht hören wollen. Mit einem kaum hörbaren „Fuck!“ ging er zu dem Rand der Lichtung.

Es war ein Kinderspiel gewesen, Luke ausfindig zu machen und kurz vor der kanadischen Grenze abzufangen. Vor fünf Jahren hatte er alle Wagen mit GPS-Trackern ausgestattet. Bis zum Schluss war er der festen Überzeugung gewesen, es müsse sich um ein Missverständnis handeln. Dann gestand Luke den Betrug, und er musste der bitteren Tatsache ins Auge sehen: Er hatte sich in seinem potenziellen Nachfolger getäuscht. Im Zuge seines Aufstiegs hatte er schon öfter unangenehme Entscheidungen getroffen, aber das war mit Abstand die beschissenste. Hatte man einmal diese Schwelle überschritten, gab es kein Zurück mehr. In der Bibel stand aus gutem Grund „Du sollst nicht töten“. Er sah über die Schulter zu Luke – der kniete immer noch mit gesenktem Kopf vor Dylan und Matthew. Eiskalte Wut stieg in ihm auf. Was er bisher durch Taktik, Strategie und Diplomatie vermieden hatte, machte dieses Stück Scheiße mit einem Schlag zunichte: dass Blut an seinen Händen klebte.

„Blut schreit immer nach mehr Blut“, hatte sein Ziehvater Jack gesagt. „Wehr dich, falls dich einer angreift. Verprügele ihn, wenn nötig. Aber lass ihn am Leben. Jeder hat Familie oder Freunde, die auf Rache aus sind. Den Ärger solltest du dir ersparen.“

Die Gefahr, jemand könnte Rache üben, war bei Luke gleich null; der hatte weder Familie noch Freunde. Aber das war auch nicht der Punkt. Sondern dass er wegen dieses Hurensohns eine seiner Prinzipien über den Haufen werfen musste. Plötzlich beschlich ihn ein unangenehmes Gefühl. Das Gefühl, etwas übersehen zu haben. Es verschwand aber genauso schnell, wie es gekommen war.

Er sah Robert an. „Erschieß ihn!“

Luke sprang auf und rannte wie von Furien gehetzt Richtung Wald. Dylan und Matthew wollten ihm hinterher laufen, stießen jedoch zusammen und fielen hin. Robert hob den Arm, zielte und feuerte. Luke war auf der Stelle tot. Dylan und Matthew standen fluchend auf und keiften sich an wie Waschweiber. Schuld hatte natürlich der jeweils andere. Mit geballten Händen lief er auf die Vollidioten zu.

„Wie schafft ihr zwei Arschlöcher es eigentlich, eure Schwänze gerade zu halten, um nicht auf eure Schuhe zu pissen“, brüllte er und deutete in Richtung der Wagen. „Holt die Schaufeln und fangt an zu graben. Das werdet ihr ja hoffentlich noch schaffen. In spätestens einer Stunde seid ihr fertig oder ihr könnt was erleben. HABT IHR MICH VERSTANDEN?“

Die beiden machten sich sofort ans Werk, wahrscheinlich erleichtert, so glimpflich davongekommen zu sein. Der flackernde Scheinwerfer einer Limousine erinnerte ihn wieder an das Irrlicht. Erneut beschlich ihn das diffuse Gefühl, dass etwas nicht stimmte. Er lauschte nach Geräuschen, die nicht in den Wald gehörten – Fehlanzeige. Nur Rascheln von Laub und Rauschen der Blätter im Wind. Er lief zu Scott, der augenblicklich Haltung annahm. Wenn andere anwesend waren, zollte ihm sein Freund den Respekt, den er als Boss verdiente. Die übrigen Jungs, bis auf Robert, hatten sich inzwischen um Dylan und Matthew am Rand der Lichtung versammelt.

„Irgendjemand ist in der Nähe“, flüsterte er.

„Ist das dein Ernst?“, erwiderte Scott. „Wer sollte sich denn um die Uhrzeit hier rumtreiben?“

„Wenn ich das wüsste, würde ich es dir sagen.“

Vom Waldrand drangen anzügliche Bemerkungen, Gejohle und Pfeifen zu ihnen. Die Bande nervte! Konnten die nicht etwas leiser sein? Er drehte den Kopf, um für Ruhe zu sorgen.

„Lass sie!“, hielt Scott ihn zurück. „Das war für uns alle ein beschissener Tag. Die Jungs müssen Dampf ablassen.“

Mit einem kaum hörbaren Laut des Unmuts wandte er sich wieder seinem Freund.

„Ich möchte, dass du den Seitenweg kontrollierst.“

„Komm schon, Michael! Übertreibst du jetzt nicht mit deiner Vorsicht?“

„Nein! Mein Bauchgefühl sagt mir, irgendwas stimmt nicht.“ Er verschränkte die Arme. „Und wie du weißt, hat mich das noch nie im Stich gelassen.“

Scott nickte und lief los; er sah ihm hinterher. Ob er Robert mitschicken sollte? … Hm? ... Besser nicht. Scott bekäme das wahrscheinlich in den falschen Hals. Er ging zu der Truppe am Waldrand, um ihnen Dampf zu machen. Chris und Daniel saßen an Bäumen und rauchten; die anderen standen am Rand des Lochs, das Dylan und Matthew aushoben. Die Hälfte hatten sie bereits geschafft.

„Beeilt euch! Ich will ...“

Was war das für ein Geräusch? Er wirbelte herum. Ein Knall ließ ihn zusammenzucken.

„Scott!“, brüllte er. „SCOTT!“

Keine Antwort. Stattdessen preschte ein Auto um die Kurve und raste davon. Fuck! Also hatte er doch recht gehabt.

Die Gefangennahme

Robert feuerte ein paar Schüsse über die Limousinen ab, die jedoch ihr Ziel verfehlten. Der Rest starrte ihn an.

„Andrew, du siehst nach, was mit Scott ist“, rief er und rannte zum Wagen. „Robert, du fährst mit Chris. Die anderen kommen mit mir.“

Er sprang fast auf den Beifahrersitz und knallte die Tür zu. Hoffentlich war seinem Freund nichts passiert, sonst würde er dem Bastard da vorne bei lebendigem Leib die Haut abziehen. Daniel schwang sich auf den Fahrersitz, startete den Motor und drehte.

„Sieh zu, dass du ihn einholst!“, herrschte er ihn an.

Daniel nickte, fuhr auf den Weg und gab Gas. Die Limousine holperte über mehrere Buckel. Obwohl nur wenige Minuten vergangen waren, hatte das Auto vor ihnen bereits einen guten Vorsprung. Wegen der vielen Biegungen konnte er nicht abschätzen, wie groß die Distanz zwischen ihnen war. Hoffentlich holten sie ihn auf der Straße ein. Kurz vor der nächsten Kurve sah er für einen Moment die Rücklichter durch die Bäume. Eine Falte erschien über seiner Nasenwurzel. Wer saß denn da am Steuer? Evel Knievel?

„Wenn du dich von dem abhängen lässt, kannst du was erleben!“

Daniel öffnete den Mund, schloss ihn aber sofort wieder. War auch besser so. Er sah in den Seitenspiegel. Chris hatte Mühe zu folgen, erreichte jedoch die Kreuzung mit geringem Abstand hinter ihnen. Daniel und er schauten synchron nach links. Dann nach rechts. Wieder nach links. … Keine Rücklichter. Unmöglich! Die Straße lief ein paar Meilen kerzengeradeaus. Wo zur Hölle war der Bastard? Er überlegte einen Moment, dann dämmerte es ihm. Wirklich clever! Er drückte die Schalter für die Fensterheber; summend glitten die Scheiben nach unten. Daniel reagierte sofort auf das Motorengeräusch und fuhr los. Kurz darauf leuchteten in einiger Entfernung Rücklichter auf. Er schloss die Fenster wieder. Was hatte der Kerl da oben eigentlich gesucht? In den Wäldern gab es nichts, was auch nur annähernd von Interesse wäre. Ein Jäger? Zu spät! … Ein Wilderer? Zu früh! Wie es aussah, hatte der Idiot sich bloß verfahren. Fuck! Musste das denn ausgerechnet heute sein? Er warf einen Blick auf die Tankuhr – zwischen halb und viertel. Die Suche nach Luke hatte jede Menge Benzin gekostet; das könnte verdammt knapp werden. Wie viel hatte der Kerl mitbekommen? Hatte er die Nummernschilder gesehen und die Kennzeichen notiert? Ihn vielleicht sogar erkannt? Ab und zu tauchten Bilder von ihm in Zeitungen auf. Normalerweise gelang es ihm, sich außerhalb des öffentlichen Fokus‘ aufzuhalten. Bei Charity-Veranstaltungen und Kunstausstellungen war es jedoch schwierig, Fotografen aus dem Weg zu gehen. Er fuhr sich durch die Haare. Hätte er doch gleich seiner inneren Stimme vertraut und Robert mit in den Seitenweg geschickt. Eiserne Regel in dem Geschäft: Jederzeit für Rückendeckung sorgen. Hätte, hätte, hätte! Davon löste sich das Problem nicht. Hoffentlich war ihm Fortuna auch dieses Mal wohl gesinnt. Eigentlich war es ausgemachter Blödsinn, auf „Glück“ zu setzen, aber aus einem unerfindlichen Grund verliefen anscheinend ausweglose Situationen meist zu seinen Gunsten. Vielleicht auch dieses Mal. In einer lang gezogenen Kurve sah er das vor ihnen her rasende Fahrzeug.

„Haben wir aufgeholt?“, fragte er Daniel.

„Scheint so“, erwiderte der. „Bei den vielen Kurven wird es nur ewig dauern, bis wir ihn schnappen.“

Fuck! Er krallte die Finger in den Stoff der Hose.

„Chris fällt zurück“, bemerkte Daniel.

Ab und zu tauchten die Scheinwerfer der anderen Limousine im Seitenspiegel auf und verschwanden wieder im Dunkel der Nacht.

„Der holt uns spätestens ein, wenn wir anhalten.“

Sein Cellphone klingelte – Andrew. Na endlich!

„Ja?“

„Scott geht‘s gut“, legte Andrew gleich los. „Er ist mit der Stirn gegen einen Baum geknallt und blutet wie ein abgestochenes Schwein. Sieht aber gefährlicher aus, als es ist. Sein Stolz hat mehr abbekommen, wie du bestimmt hören kannst.“

Andrew schien das Telefon Richtung Scott zu halten. Der fluchte im Hintergrund wie ein irischer Kanalarbeiter. Er atmete auf. Seinen besten Freund zu verlieren wäre schlimmer als der schlimmste Albtraum.

„Dylan und Matthew sind auch fast fertig“, hörte er wieder Andrews Stimme. „Sie streuen gerade Laub über die Stelle.“

„Okay! Bringt Scott zu mir. Dann könnt ihr nach Hause.“

Daniel stieß ihn mit dem Ellenbogen an. „Der Blödmann fährt zur Fabrik.“

Er trennte die Verbindung, sagte: „Fahr langsamer, damit Chris nachkommen kann“, und nahm das Walkie-Talkie.

„Robert?!“

Rauschen, dann ein Knacken.

„Ja?!“

„Setzt euch neben uns. Ich will auf keinen Fall, dass der Kerl abhaut.“

Nebeneinander überquerten sie den letzten Hügel. Der fremde Wagen stand mit ausgeschalteten Scheinwerfern am linken Seitenrand.

„Fahrt bis auf hundert Fuß ran“, sagte er in das Walkie-Talkie, das er umklammerte, als handele es sich um die Gurgel seines Gegenübers.

„Okay“, bestätigte Robert.

Im Schritttempo fuhren Daniel und Chris an die vorgegebene Stelle. Wieder ein Knacken.

„Sollen wir aussteigen?“, fragte Robert.

„Auf keinen Fall!“, erwiderte er.

Die Limousinen hatten eine zwei Inch dicke Karosserie aus schussfestem Spezialstahl und Panzerglasscheiben. Draußen wären sie dagegen ein ideales Ziel; das Risiko war ihm zu groß. Ein Blick zum Tor – alles ruhig. Gut! In der Fabrik bekäme niemand etwas von dem mit, was hier passierte. Nachts arbeitete dort nur eine Handvoll Leute, und wie er die Burschen kannte, saßen die vorm Fernseher. Er betrachtete den anderen Wagen – ein Mini. Hm? Eher ein Auto für eine Frau. Aber was hatte eine Frau um die Uhrzeit in den Wäldern verloren? Quatsch! So wie der durch die Kurven geheizt war, musste ein Mann am Steuer sitzen. Aber welcher Kerl fuhr Mini? Auf keinen Fall einer aus seiner Branche. Möglicherweise ein junger Schnösel. Oder einer, der sich das Auto der Frau ausgeliehen hatte. Ohne es zu merken, ballte er wieder die Hände. Dieser Tag war mit Abstand der beschissenste seines Lebens. Und er hatte viele beschissene Tage erlebt. Bei Luke war das eine Sache, dort drüben saß aber möglicherweise ein verheirateter Mann mit Kindern. Einen Unschuldigen umbringen? Fuck! Fuck! FUCK! Im Augenwinkel sah er, dass Daniel ihn beobachtete.

„Alles in Ordnung, Boss?“

„Ja!“, erwiderte er gereizt. „Ich bin nur müde.“

Er sondierte die Umgebung: Selbst wenn er den Kerl aus dem Weg räumte, hier konnten sie ihn keinesfalls vergraben. Sie müssten ihn auch auf die Lichtung bringen. Jede einzelne Faser in ihm rebellierte gegen das, was vor ihm lag, aber er hatte keine andere Wahl. Vielleicht wäre es besser … Eine Bewegung riss ihn aus seinen Gedanken. Die Fahrertür des Minis öffnete sich, und jemand stieg aus. Im gleichen Moment rief Daniel in einem Tonfall, als sähe er die Jungfrau Maria: „Das is ‘ne Braut!“ Verdammte Scheiße! Das hatte ihm zum Abschluss dieses grandiosen Tages noch gefehlt: eine Frau als Zeuge. Patrick streckte den Kopf zwischen den beiden Sitzen nach vorne, genauso verblüfft wie Daniel und er.

„Und jetzt?“, fragte Daniel.

Wenn er das wüsste!

„Ich rede mit ihr. Patrick und Robert steigen mit aus. Du und Chris bleibt im Wagen.“

Er reichte Daniel das Walkie-Talkie, der den Befehl an Robert weitergab. Robert und Patrick liefen los, stoppten bei seinem Handzeichen jedoch sofort. Langsam ging er auf sie zu. Einerseits, um nachzudenken; andererseits, um sie zu mustern. Sie war keine Schönheit im landläufigen Sinn, aber ziemlich hübsch: blonde, schulterlange, lockige Haare; durchschnittlich groß; schlanke Figur. Sie trug eine helle Bluse, Jeans und Sneakers. Aber irgendetwas störte ihn. Dann fiel es ihm auf: Sie hatte keine Angst. Gelassen, fast würdevoll stand sie ihm gegenüber; ein Bein zur Seite gestellt, die Hände vor dem Bauch verschränkt. Sie erinnerte ihn an jemanden, aber an wen? Ihr Blick wanderte zu seinen Händen. Kluges Mädchen! Dann musterte sie ihn – sehr ausgiebig. Aus unerfindlichen Gründen versetzte ihn das in Rage. Er packte sie an den Armen und drückte sie gegen das Auto. Ein schmerzhafter Ausdruck erschien kurz in ihrem Gesicht, verflog jedoch in Sekundenschnelle. Trotz seines festen Griffs gelang es ihr, sich aufzurichten. Sie streckte das Kinn nach vorne. Die Kleine hatte ganz schön Mumm, das musste er ihr lassen. Er ließ sie los und legte die Hände dicht an ihrem Kopf aufs Autodach.

„Wie heißt du?“, fragte er.

„Charlie“, antwortete sie mit leicht bebender Stimme.

Charlie?! Ein merkwürdiger Name für eine Frau.

„Und woher kommst du?“

Schweigen. Ihre Augen bewegten sich, als sei sie unschlüssig, was sie antworten sollte. Er nutzte die Pause, um sie zu begutachten. Ihre Nase war ein bisschen zu groß für hiesige Verhältnisse. In seinem Umfeld ließen Frauen das spätestens mit zwanzig korrigieren. Stupsnasen waren genauso Pflicht wie Kleidergröße vier oder maximal sechs. Geldmangel schied jedoch als Grund für die fehlende Korrektur aus; die Jeans gehörte zu den teureren Modellen. Wie alt könnte sie sein? … Ende dreißig, anfang vierzig. Er entdeckte zarte Linien in den Augenwinkeln und auf der Stirn. Kein Botox. Auch ungewöhnlich. Sie war dezent geschminkt, trug aber keinen Lippenstift. Alles in allem wirkte sie sehr natürlich. Aber etwas fehlte. Er sog unmerklich die Luft ein. Normalerweise dufteten Frauen nach Parfüm; sie hatte keins aufgetragen. Und ihr individueller Duft blieb ihm auf diese Distanz verborgen. Er beugte sich vor, um besser an ihr schnuppern zu können, da erhielt er die Antwort.

„Deutschland.“

Deutsche?! Aha! Das erklärte einiges.

„Tja, Charlie aus Deutschland. Das scheint heute nicht dein Tag zu sein.“

Sie sah ihn an, als hätte er den Verstand verloren, und fing an zu lachen. Ein dunkles, kehliges Lachen. Dabei legte sie den Kopf in den Nacken. Er schwankte zwischen Verdruss und dem Wunsch, die Kuhle an ihrem Schlüsselbein zu berühren. Verdruss, weil sie sich mitten in der Nacht hier herumtrieb, anstatt in einem warmen Bett zu liegen. Weil sie lachte, statt vor Angst zu zittern. Weil sie ein Problem war, an dessen Lösung er sich wahrscheinlich die Zähne ausbiss. Warum er sie anfassen wollte, war ihm dagegen schleierhaft. Sie sah ihn an, immer noch lachend. Ihn überkam das Verlangen, seine Hand in ihr Haar zu krallen und sie zu … Herrgott noch mal! Was war denn nur in ihn gefahren?

„So kann man es auch formulieren“, sagte sie, fast akzentfrei.

„Wie würdest du es denn nennen?“

„Das ist doch wohl eher ein Sch…-Tag.“

Die Mischung aus Belustigung und Entrüstung in ihrer Stimme brachte ihn zum Lächeln. Verdammt! Wieso war sie nur so sympathisch? Warum schrie sie ihn nicht an, beleidigte ihn oder lief weg? Das würde vieles einfacher machen.

„Na ja, wo du recht hast, hast du recht.“

Er sah in den Wald. Was jetzt? Das Vernünftigste wäre, sie mitzunehmen und morgen in Ruhe über alles Weitere nachzudenken. Man traf keine wichtigen Entscheidungen, wenn einem vor Erschöpfung fast die Augen zufielen. Ein kurzer Blick ins Wageninnere verriet ihm, dass sie Urlaub machte. Das verschaffte ihm ein paar Tage Zeit, möglicherweise auch mehr. Mit einer Handbewegung gab er ihr zu verstehen, sich nicht zu rührend, und ging zu Patrick.

„Was willst du mit ihr machen?“, fragte der.

„Sie mitnehmen“, erwiderte er. „Gib mir deine Waffe.“

„Mitnehmen? Das ist ein Scherz!?“ Patrick schüttelte den Kopf. „Du solltest sie ...“

„Gib mir deine Knarre!“, fuhr er Patrick an, der blass wurde und zurückwich.

„Du willst sie mitnehmen?“, wiederholte Robert die Frage.

„Seid ihr schwerhörig?! Ja!“

Patrick nestelte am Waffenholster herum, zog seine Sig Sauer heraus und reichte sie ihm.

„Wieso?“, fragte Robert.

„Meldest du dich freiwillig, um sie jetzt noch auf der Lichtung zu vergraben und das Auto wegzuschaffen?“

Robert sah kurz zur Seite. „Nein, aber …“

„Kein ‚aber‘! Füllt die Reservekanister um!“

Robert gab den Befehl an Daniel und Chris weiter, merklich angepisst. Und er wusste, das war erst der Anfang. Die Waffe kam ihm schwerer vor als sonst. Außerdem hatte er das Gefühl, eine Zentnerlast läge auf seinen Schultern. Charlie sah ihm entgegen: leichenblass, mit auf den Magen gepresster Hand. Er ging an der Motorhaube vorbei zur Beifahrertür. Wie ein Pferdetrainer bei der Longenarbeit drehte sie sich mit. Dabei ließ sie ihn ebenfalls keine Sekunde aus den Augen.

„Du solltest mir jetzt gut zuhören“, sagte er.

Die Antwort war ein Nicken.

„Ich bringe dich nicht um. Hier lassen kann ich dich aber auch nicht. Also kommst du mit zu mir. Da keiner meiner Jungs ein Auto mit Gangschaltung fahren kann, wirst du das tun. Ich fahre mit dir.“ Leise setzte er „Ich hoffe, du bist vernünftig“ hinzu.

Sie schluckte und nickte wieder.

„Dann steig ein!“

Der Ausraster

Trotz der hohen Temperatur fror sie. Einer der Männer kam mit einem Kanister ans Auto und füllte Benzin nach.

„Daniel soll vorfahren, Chris uns folgen“, sagte der Boss und stieg ein.

„Dürfte ich bitte meine Jacke aus der Reisetasche holen?“, fragte sie, ohne ihn anzusehen. „Mir ist kalt.“

„Nein. Ich tue das.“

Er drehte sich um, und sie hörte das Zipp des Reißverschlusses. Kurz darauf hielt er ihr die wollweiße Strickjacke hin.

„Ist sie das?“

„Ja. Danke!“

„Gern geschehen!“

Ihre Finger zitterten beim Schließen der Knöpfe. Ein Wagen fuhr bereits den Hügel hinauf. Der Boss deutete nach vorne. Sie startete den Motor und folgte der Limousine. Im Rückspiegel sah sie das andere Auto hinter ihnen aufschließen; aus dem Augenwinkel, dass der Boss sie unverwandt anstarrte. Die Hand, mit der er die Waffe hielt, lag auf seinen Oberschenkeln – die Mündung auf sie gerichtet.

„Wäre es möglich, das da ...“ Sie nickte mit dem Kinn Richtung Waffe. „... von mir wegzudrehen?“

Er ging überraschend schnell auf ihre Bitte ein.

„Vielen Dank!“

Nach einer Pause fragte er: „Bist du immer so höflich?“

„Meine Mutter legt großen Wert auf gute Umgangsformen.“

„Hmhm! Lebt deine Mutter noch?“

„Ja“, antwortet sie zögernd.

„Wie ist euer Verhältnis?“

Darüber hatte sie noch nie nachgedacht.

„Normal würde ich sagen.“

„Was heißt normal?“

In seiner Stimme schwang ein ungeduldiger Unterton mit. Sie drehte den Kopf zu ihm.

„Das zu erklären würde Stunden dauern. Wieso fragen Sie nicht nach dem, was Sie wissen wollen?“

In seinem Gesicht spiegelten sich Verblüffung und Verärgerung wider. Ihre übliche Methode, gleich zum Kern einer Sache zu kommen, stieß bei ihm anscheinend auf wenig auf Gegenliebe.

„Habt ihr Kontakt, und wenn ja, wie oft?“

„Ich melde mich alle drei bis vier Tage bei ihr, damit sie beruhigt ist.“

„Wann hast du sie das letzte Mal angerufen?“

„Heute Morgen.“

„Lüg mich nicht an!“

„Warum sollte ich lügen? Dazu besteht doch kein Grund.“

„Nein?! Ich soll dir also tatsächlich glauben, du hättest ausgerechnet heute Morgen mit deiner Mutter telefoniert. Wie überaus passend!“

„Aber ich habe wirklich …“

„Fahr rechts ran!“, unterbracht er sie rasiermesserscharf.

Ihr Nacken fing an zu kribbeln, ihr Magen rebellierte. Sie reagierte nicht gleich, was ihn noch wütender machte.

„Ich sagte, du sollst rechts ranfahren!“

Mit zitternder Hand setzte sie den Blinker. Geröll knirschte unter den Rädern, der Motor verstummte. Sie blickte geradeaus und wartete, die Finger ums Lenkrad geklammert. Jemand klopfte an die Fensterscheibe der Beifahrerseite. Mit einer ungeduldigen Handbewegung schickte der Boss ihn weg.

„Sieh mich an!“

Sie kam der Aufforderung sofort nach.

„Was hast du vor?“ Sein Gesichtsausdruck war genauso verzerrt wie die Stimme.

„Entschuldigung, ich verstehe Ihre Frage nicht“, flüsterte sie.

„Was du vorhast, will ich wissen!“

Die Erwiderung kam wie ein Peitschenschlag; sie zuckte zusammen.

„Ich … weiß nicht, was Sie … mit … vorhaben meinen“, stammelte sie.

Im Zeitlupentempo beugte er sich über sie.

„Ich will wissen, warum du so kooperativ bist.“

Sie versuchte zurückzuweichen, hatte aber kaum Spielraum.

„Weil ich das hier überleben will“, wisperte sie.

Sie krallte die Finger in die Jacke, um die aufkommende Panik und den Drang, auf ihn einzuschlagen, in Zaum zu halten. Er zog sie am Nacken zu sich, bis sie seinen Atem auf der Haut spürte. Der Druck der Mündung an ihrem Bauch fegte ihre Selbstbeherrschung weg wie ein Tornado ein Holzhaus; sie schrie auf.

„Wie kommst du darauf, du könntest das überleben?“, fragte er.

Sein Gesicht war direkt vor ihrem: die Lider zusammengekniffen, die Nasenflügel gebläht. Ein Wimmern entwich ihr, Tränen liefen in Sturzbächen die Wangen hinunter.

„Ich … ich weiß … es nicht. Ich hoffe … es nur. Das ist all...“ Ihre Stimme versagte.

Allmählich verschwand dieser irre Blick aus seinen Augen, der Druck der Waffe ließ nach. Er drehte den Kopf; dabei streiften seine Lippen ihre Wange. Sie zuckte zurück, unterdrückte einen weiteren Schrei und versuchte ihn wegzuschieben. Vergeblich. Er legte den Mund an ihr Ohr.

„Du kannst dir aber nicht sicher sein, richtig?“, flüsterte er sanft.

Das war fast noch schlimmer als die Attacken. Sie kratzte die versprengten Reste ihrer Selbstbeherrschung zusammen und nickte, soweit seine Hand in ihrem Nacken das zuließ. Das schien ihm als Antwort zu reichen, denn er lockerte den Griff. Ihre Erleichterung kam jedoch zu früh. Statt sie loszulassen, zog er ihren Kopf an den Haaren nach hinten. Erneut spürte sie seinen Atem auf der Wange, am Hals, am Ausschnitt der Bluse. Hörte, wie er Luft einsog; hatte das Gefühl, zu ersticken. Sie fühlte seine Lippen auf der Haut, schrie und trommelte mit den Fäusten auf ihn ein. Endlich zog er sich zurück. Wimmernd und zitternd zog sie die Beine an und die Arme vor die Brust. Eine Berührung an der Schulter ließ sie hochschrecken. Mit einer behutsamen, fast zärtlichen Geste strich der Boss ihr eine Strähne aus der Stirn und nahm ihre Hand. Mit dem Daumen streichelte er über ihren Handrücken. Die Wärme seiner Hände übertrug sich allmählich auf ihre. Ihr Herzschlag verlangsamte sich, das Zittern verebbte. Aber das Wichtigste war: Sie konnte wieder klar denken. Der Boss zog ein Taschentuch aus der Hosentasche.

„Danke!“, krächzte sie, trocknete das Gesicht und putzte die Nase.

Da sie nicht wusste, wohin mit dem Taschentuch, steckte sie es kurzerhand in die Hosentasche.

„Das bekomme ich hoffentlich zurück“, sagte er lächelnd.

Nichts erinnerte mehr an das Ungeheuer, das sie vor ein paar Minuten in Angst und Schrecken versetzt hatte.

„Vielleicht sollte ich es erst waschen“, erwiderte sie.

Das Lächeln wurde breiter. „Und selbstverständlich bügeln.“

Sie nickte automatisch.

„Dann ist das ja geklärt. Jetzt fahr weiter!“

Sie startete den Motor. Der Kerl war schizophren, anders ließ sich das nicht erklären.

Was – in drei Teufels Namen – war nur in ihn gefahren?! So war er ja noch nie ausgerastet. Er stützte den Ellenbogen auf dem Fensterholm ab und strich mit den Fingerspitzen über die Stirn. Draußen zogen die Bäume schemenhaft an ihm vorbei. Geduld gehörte nicht gerade zu seinen Stärken, das wusste er. Besonders dann nicht, wenn es um Frauen ging. Ein Mal hatte er einer seiner Freundinnen eine Ohrfeige verpasst, allerdings noch nie eine geschlagen. Charlie hätte er eben um ein Haar erschossen. Und das nur, weil so eine kleine fiese Stimme ihm ständig zugeflüstert hatte: ‚Sie lügt! Alle Frauen lügen!‘ Natürlich logen nicht alle Frauen; genauso wenig, wie alle Männer immer die Wahrheit sagten. Er musterte sie: Ihr Gesicht war blass, ansonsten schien sie aber okay zu sein. Kaum zu glauben, dass sie sich noch vor Kurzem wimmernd an die Autotür gepresst hatte. Sie glich in keiner Hinsicht den Frauen, die er bisher kennengelernt hatte. Die kamen entweder aus der sogenannten besseren Gesellschaft oder aus seinem unmittelbaren Umfeld. Die einen waren versnobt, die anderen mehr oder weniger vulgär. Richtig auf die Nerven fielen ihm allerdings die vulgären Versnobten. Dieser spezielle Schlag erwartete, dass ihnen die gesamte Männerwelt zu Füßen lag. In seinen Augen waren es jedoch bloß Nutten in Designer-Klamotten. Charlie gehörte einer Gesellschaftsschicht an, mit der er nur selten Kontakt hatte. Leute, die sich an Gesetze hielten und einem normalen Job nachgingen. Wenn er sie in einem Museum oder bei einer Vernissage getroffen hätte, dann … Verdammt! Daran durfte er nicht mal denken. Der Pulk fuhr den gewundenen Weg zu seinem Haus hoch. Er unterdrückte ein Gähnen und sah auf die Uhr – erst zwei; ihm kam es viel später vor.

Die Wohnanlage tauchte vor ihnen auf: ein zweistöckiger, weißer Komplex mit einem Flachdach. Die Hausecken waren mit dunkelgrauen Metallplatten abgesetzt; Balkone aus Glas – gehalten von stählernen Verstrebungen – umrundeten die beiden Stockwerke. Vor dem Haus lag ein Blumen-Rondell, auf dem vier Stahlrohre mit milchig-weißen Glaskugeln standen. Weitere Lampen im gleichen Stil hingen an Garagen- und Hauswand.

Scott wartete bereits am Eingang. Die vordere Limousine stoppte, Charlie parkte den Mini dahinter. Er stieg aus und öffnete die Fahrertür. Charlie versuchte den Sicherheitsgurt zu lösen; nach drei Anläufen schnurrte er zurück. Kaum hatte sie das Auto verlassen, knickte sie ein und suchte Halt an der Autotür. Er reichte ihr die Hand, die sie demonstrativ ignorierte.

„Alles okay?“, fragte er.

Sie sah zu ihm auf. „Nein.“

Ihre Pupillen waren unnatürlich geweitet, wodurch die Augen größer erschienen. Dieser äußere Anschein von Hilflosigkeit stand jedoch im krassen Gegensatz zu der knappen, fast schroffen Antwort.

„Du solltest dich einen Moment setzen.“

„Es geht gleich wieder.“

„Bist du sicher? Nicht, dass du hier zusammenklappst.“

„Keine Sorge! Ich mache Ihnen keine Umstände, indem ich umkippe.“

Sie hatte ihn völlig missverstanden; allerdings würde er den Teufel tun, das vor seinen Männern richtigzustellen. Die betrachteten die Situation sowieso schon misstrauisch genug. Charlie strich die Haare zurück, richtete sich kerzengerade auf und ging mit steifen Beinen in Richtung Eingangstür.

„Bringt ihre Sachen rein!“, befahl er Patrick und Chris.

Charlie wollte ins Haus gehen, aber Scott stellte sich ihr den Weg.

„Du bist also das Miststück, dem ich das hier verdanke.“ Mit vor Wut bebender Stimme deutete sein Freund auf das Pflaster an der Schläfe.

Bevor er eingreifen konnte, erwiderte Charlie: „Ja, die Verletzung verdanken Sie mir. Eins sollten wir jedoch klarstellen: Ich bin kein Miststück, nur weil ich mich von Ihnen nicht habe erschießen lassen.“

Mittlerweile standen sie zu dritt an der Tür. Scott sah zu ihm; zu Charlie; wieder zu ihm.

„Wieso hast du sie hergebracht?“

„Später“, antwortete er und schob Charlie ins Haus.

Das Monstrum

Die wenigen Besucher, die die Ehre hatten, eingeladen zu werden, fanden meist nur ein Wort, wenn sie die Türschwelle überschritten: beeindruckend. Das circa 60 Quadratmeter große Wohnzimmer lag direkt hinter der Haustür. Der gekachelte Fußboden und die Holzdecke mit den unzähligen Halogenlämpchen waren in Weiß gehalten. An den ebenfalls weißen Wänden hingen Bilder bekannter Künstler – unter anderem ein Dalí und ein Picasso. Dazwischen befanden sich Lämpchen aus Metall und Glas, die das Zimmer in indirektes Licht tauchten. Die vier Sideboards fielen in dem Raum kaum auf. Auf dem Fußboden lag ein beige gefleckter Seidenteppich, umrahmt von cremefarbenen Zweier- und Dreier-Sitzgruppen; davor standen runde Glastische in unterschiedlichen Größen. Gegenüber der Eingangstür lag eine Fensterfront, die in den Garten führte.

Patrick und Chris kamen mit dem Gepäck herein.

„Wohin?“, fragte Patrick.

„Ins Esszimmer“, antwortete er, den Blick unverwandt auf Charlie gerichtet.

Die sah sich nämlich gerade um wie ein Kind, das zum ersten Mal einen Weihnachtsbaum erblickte: die Augen aufgerissen, den Mund zu einem „O“ geformt.

Er schmunzelte. „Na? Gefällt es dir?“

„Ja. Allerdings bin ich froh, dass ich hier nicht putzen muss.“

War diese Coolness Show, oder steckte in dem Mädel mehr, als er vermutete?

„Bring mich nicht auf dumme Gedanken“, erwiderte er und ging ins Esszimmer.

Patrick und Chris kamen ihm mit finsterer Miene entgegen und verabschiedeten sich mit einem knappen „Nacht!“ Er nickte und hörte, wie Scott die Tür schloss. Kurz darauf ertönte das Piepen der Alarmanlage.

Ess- und Wohnzimmer trennte ein Durchbruch. In die Mauern rechts und links davon hatte er quadratische Öffnungen sägen lassen, in denen verschiedenen Gegenständen aus Glas und Metall standen. Das Esszimmer war kleiner, im Stil jedoch ähnlich eingerichtet wie das Wohnzimmer. In der Mitte thronte ein Tisch für zwölf Personen mit einer Tischplatte aus Glas, eingefasst mit Schienen aus gebürstetem Stahl. Rahmen und Beine der Stühle bestanden ebenfalls aus Stahl, die Polster aus cremefarbenem Leder. An den Wänden ragten halb offene Regale bis fast unter die Decke. Rechter Hand zog sich die Fensterfront weiter, der Durchgang zur Küche lag gegenüber des Durchbruchs.

Er stellte die Koffer auf den Tisch und packte den Inhalt aus. Über den Rand des Kofferdeckels beobachtete er, wie Charlie abrupt stehen blieb und Scott um ein Haar in sie hineingerannt wäre. Er nahm von dem Stapel mit den Dessous ein Seidenhemdchen, führte es langsam zur Nase und roch daran. Dabei sah er ununterbrochen in ihre Augen – keine Reaktion. Normalerweise erkannte er in den Gesichtern seiner Mitmenschen, was in diesen vorging – nicht bei ihr. Er legte die Sachen wieder zurück und durchsuchte die Reisetasche. Beim Herumstöbern stieß er auf etwas merkwürdig Gummiartiges und holte es heraus. Es war ein künstlicher Schwanz. Ein großer künstlicher schwarzer Schwanz! Er widerstand dem Impuls, das Ding zurückzupfeffern. Scott unterdrückte nur mit Mühe ein Grinsen; Charlie verschränkte die Arme. Auf ihrem Gesicht erschien ein Ausdruck, den er nur zu gut kannte – von Scott. Es war ein „Geschieht dir ganz recht!“-Ausdruck. Urplötzlich fing das Teil an zu brummen. Fuck! Er drehte an dem geriffelten Ring am Ende, allerdings in die verkehrte Richtung. Das Brummen wurde zu einem Summen, und das Scheißding wand sich wie ein Aal in seiner Hand. Scott täuschte einen Hustenanfall vor und floh ins Wohnzimmer. Das hatte ihm noch gefehlt: Mitten in seinem Esszimmer zu stehen, mit einem summenden zappelnden Schwanz in der Hand. Charlie kam zu ihm, nahm ihm das Ding weg und schaltete es ab. Von diesen mechanischen Frauenbeglückern hatte er zwar gehört, aber bisher war ihm keiner ins Haus gekommen. Wozu auch? Um einen letzten Funken Autorität zu demonstrieren, inspizierte er den Kosmetikkoffer und kippte den Inhalt der Handtasche auf den Tisch. Ein Portemonnaie, ein Smartphone, ein Brillen-Etui, eine Metalldose und ein angebrochenes Päckchen Taschentücher purzelten heraus. Pass, Flugschein und ESTA-Antrag folgten. In einer Seitentasche befanden sich eine Glasfeile, ein Lippen-Pflegestift, eine Tube Handcreme, ein Taschenspiegel und ein Tampon. Unglaublich, was Frauen mit sich herumschleppten. Charlie stand neben ihm; die Arme über Kreuz, das Monstrum wie einen Schlagstock haltend. Gott, sah das pervers aus! Die Unterlagen und das Smartphone legte er zur Seite, den Rest warf er in die Tasche zurück. Dann zeigte er auf die Reisetasche.

„Weg damit!“

Statt der Aufforderung nachzukommen, streckte sie ihm das Teil entgegen.

„Meine Mom sagt immer, wer es raus räumt, muss es auch wieder rein räumen.“

Aus dem Wohnzimmer hörte er ein Grunzen; Scott schien sich königlich zu amüsieren. Bei ihm hielten sich Verärgerung und Amüsement über eine derartige Impertinenz die Waage. Er deutete nochmals auf die Reisetasche; das Monstrum verschwand.

„Scott?!“

Sein Freund kam mit zuckenden Mundwinkeln herein.

„Bring bitte die Koffer in das Zimmer neben meinem.“

Scott schnappte sich das Gepäck und lief in die Küche. Er nahm Reisetasche und Rucksack; Charlie folgte mit dem Rest. Zwischen dem ersten und zweiten Stock kam Scott ihnen schon wieder entgegen. Den warnenden Blick seines Freundes ignorierte er. In dem Zimmer, das er für Charlie vorgesehen hatte, stellte er die Sachen zu den Koffern.

„Du bist bestimmt müde; wir reden morgen. Schlaf gut!“, sagte er.

Ohne ihre Antwort abzuwarten, schloss er die Tür ab und steckte den Schlüssel in die Hosentasche. Sein Schlafzimmer sperrte er ebenfalls zu.

Scott erwartete ihn im Wohnzimmer mit einem Bourbon auf Eis und den Worten: „Sag mal, hast du sie noch alle?!“

Mit einem Stirnrunzeln nahm er das ihm entgegengestreckte Glas, ließ sich auf eine Couch fallen und legte die Füße auf einen Tisch. Scott setzte sich ihm gegenüber.

„Also?“

„Was … also?“, fragte er, um Zeit zu gewinnen.

„Du weißt genau, was ich meine.“

Er stellte das Glas ab, verschränkte die Hände im Nacken und starrte an die Decke.

„Ich weiß, ich muss sie aus dem Weg räumen, aber irgendwie …“

„Pfeif Robert zurück und lass ihn das noch heute Nacht erledigen.“

Er fuhr hoch. „Nein!“

Bei der Schärfe seiner Stimme zuckte Scott zusammen, ließ jedoch nicht locker.

„Und was willst du stattdessen machen? Sie bis ans Ende ihrer Tage da oben einschließen?“

Statt einer Antwort trank er in einem Zug das Glas aus. Lukes Hinrichtung war unumgängliche Notwendigkeit gewesen; Charlie dagegen hatte sich nur zur falschen Zeit am falschen Ort aufgehalten. Das sollte doch selbst Scott klar sein. Gedankenverloren schwenkte er das Glas und betrachtete die rotierenden Eiswürfel. Über den Rand sah er zu seinem Freund, der ihn nur schweigend anstarrte.

Kennengelernt hatten sie sich, als Scott mutterseelenallein in einem Hinterhof fünf Rowdys gegenüberstand. Ohne Zögern hatte er den Stapel Schulbücher in die Einfahrt geworfen, um dem schlaksigen Jungen zu helfen. Sie steckten beide eine Menge Prügel ein, teilten aber auch kräftig aus und jagten die Kerle in die Flucht. Scott versetzte dem letzten einen Tritt in den Arsch und rief: „Verpisst euch, ihr verdammten Wichser! Und lasst euch hier nie wieder blicken!“

Beim Hinwerfen waren die Bücher aus dem Gürtel gerutscht, mit dem er sie verschnürt hatte. Scott sah ihm mit halb dankbarem, halb misstrauischem Blick zu, wie er sie einsammelte.

„Wieso hast du mir geholfen?“

Er zurrte den Gürtel um die Bücher und schloss die Schnalle.

„Fünf gegen einen ist unfair. Ich hasse es, wenn Leute unfair sind.“

„Danke, Dude! Ich bin Scott.“

„Kein Problem! Ich bin Michael.“

Auf dem Weg zu Scotts Zuhause legten sie wie selbstverständlich den Arm um die Schulter des anderen. Scotts Mutter hatte schimpfend, aber trotzdem liebevoll ihre Wunden versorgt und ihn zum Mittagessen eingeladen.

„Michael, was ist bloß los mit dir?“, unterbrach Scott seinen Gedankengang. „So kenn ich dich gar nicht. Die Kleine am Leben zu lassen ist das Unvernünftigste, was du tun kannst; das weißt du besser als ich. Und hast du schon daran gedacht, was die Jungs zu dem Thema sagen werden?“

„Natürlich! Hältst du mich für bescheuert?“

„Herrgott, Michael! Das tu ich natürlich nicht! Aber du setzt alles aufs Spiel, was du … was wir erreicht haben, und das wegen 'ner Möse?! Da wird man doch mal fragen dürfen.“

„Nein, darfst du nicht! Und hör auf, so abfällig über sie zu reden!“

Mit den Augen rollend sah Scott an die Decke und schüttelte den Kopf. „O Mann!“

„Was ‚O Mann‘?“, fragte er mit zusammengebissenen Zähnen.

„Na, wenn du das selbst nicht weißt.“

Er schlug auf die Couchlehne. „Hör auf mit deinen Scheiß-Andeutungen!“

„Ist ja gut! Entweder leidest du unter einem hochgradigen Hormonstau, oder du interessierst dich für sie. Ich tipp auf Letzteres.“

„Ich soll …? Du hast sie ja nicht mehr alle!“

Mit einem Satz war er auf den Beinen. Ein Eiswürfel hüpfte aus dem Glas und kullerte über den Teppich. An der Bar knallte er das Glas auf die Arbeitsplatte.

„Du weißt, ich hab recht.“ Scott hob den Eiswürfel auf und kam zu ihm. „Sie sieht ganz schnuckelig aus und ist klug genug, um dir nicht auf den Zeiger zu gehen. Außerdem ist sie nicht auf den Mund gefallen. Und erzähl mir nicht, du hättest nicht bereits daran gedacht, wie du sie ins Bett kriegen könntest.“

Scott warf den Eiswürfel ins Spülbecken, der klackernd im Abfluss verschwand.

„Woher willst du wissen, dass sie mir nicht auf den Zeiger gegangen ist?“

Er füllte das Glas drei Fingerbreit mit Whiskey und ließ noch zwei Eiswürfel hineinfallen. Mit leisem Knacken tauchte sie unter.

„Woher?! Weil ich dich gut genug kenne, um zu wissen, dass du bei hysterisch kreischenden Weibern einen Koller bekommst. Oder wenn sie auf dich losgehen. Hatten wir ja schon; mehr als ein Mal.“ Scott sah ihn spöttisch von der Seite an. „Also muss sie irgendwas richtig gemacht haben.“

Widerwillig nickte er. Sein Freund las in ihm wie in einem offenen Buch; das ging ihm manchmal gehörig auf den Sack. Es stimmte: Er und die Frauen – das war ein Thema für sich. Sie liefen ihm scharenweise hinterher, was zum einen an seinem guten Aussehen, vor allem aber am Geld lag. Ohne das käme er nicht mal in Reichweite dieser Goldgräberinnen. Seine Beziehungen hatten auch nie länger als ein Jahr gehalten. Obwohl „Beziehung“ in dem Zusammenhang der verkehrte Ausdruck war. Er schätzte den Umstand, mit geringem Aufwand regelmäßig Sex zu haben. Den Frauen hatte das allerdings nicht genügt. Jeder Furz musste ausdiskutiert und totgequatscht werden. Die Auseinandersetzungen häuften sich, er war genervt und warf die jeweilige Wärmflasche in hohem Bogen aus dem Haus. Das Angebot ließ jedoch erstaunlicherweise nie nach, was ihn wunderte: Sein Verhalten sollte sich doch inzwischen herumgesprochen haben. Aber jede neue Frau war anscheinend der Meinung, sie sei die Auserwählte, die Michael Glensdary zähmen konnte. Und jede wurde herb enttäuscht. Das Einzige, was nachgelassen hatte, war sein Interesse. Seit beinahe zwei Jahren war keine Frau mehr in sein Leben oder sein Haus getreten.

„Also?“, fragte Scott. „Was ist es?“

„Keine Ahnung! Sie ist … clever. Du hättest dabei sein müssen, als wir sie verfolgten. Nur weil sie sich verfuhr, haben wir sie erwischen. Auf der einen Seite ist sie unglaublich mutig, was ich bewundere. Auf der anderen wirkt sie dermaßen verletzlich, dass ich sie am liebsten in den Arm nehmen würde. Ich … Verdammt! Ich weiß es nicht!“

Er ging zurück zur Couch, Scott folgte ihm.

„Na, bravo! Das ist genau das, was ich befürchtet hatte: Du lebst schon viel zu lang allein. Da kommt eine daher, die anders ist als deine bisherigen Eroberungen – und zack – wirfst du all deine Prinzipien über Bord. Noch mal zum Mitschreiben: Du musst sie loswerden. Erstens wird man sie suchen, und zweitens kannst du auf keinen Fall eine Zeugin am Leben lassen. Was denkst du, passiert, wenn das die Runde macht?“

Fuck, ja! Das wusste er selbst. Er hob das Glas, an dem sich Kondenswasser gebildet hatte. Die Tropfen rollten nach unten und glitzerten im Schein der Halogenlämpchen.

„Würdest du das auch sagen, wenn es um Sam ginge?“, fragte er.

Bei der Erwähnung von Scotts Freundin verdunkelten sich dessen Augen. „Das ist nicht fair, Michael, das weißt du genau.“

Natürlich wusste er das. Es war sogar ausgesprochen unfair, wie vieles im Leben. Wortlos stellte er das Glas ab, holte seine Sig Sauer, die in einem der Esszimmer-Regale lag, und hielt sie seinem Freund hin.

„Geh zu ihr, Scott. Geh hoch, reiß sie aus dem Bett, schleif sie in den Garten, und erschieß du sie. Denn ich werde es nicht tun. Weil ich es nicht kann!“

Scott senkte den Kopf. Das hatte er sich gedacht. Darüber reden und es tun war zweierlei.

„Ich bin zu müde, um zu diskutieren. Lass uns schlafen gehen. Wir unterhalten uns morgen weiter.“

Der Arrest

Das Geräusch der Schritte wurde leiser und verstummte. Sie setzte sich aufs Bett und schlug die Hände vors Gesicht. Die Strapazen der vergangenen Stunden entluden sich in einem Meer von Tränen. Als diese versiegten, nahm sie ihr Gefängnis in Augenschein.

Das Zimmer war im gleichen Stil eingerichtet wie der Teil des Hauses, den sie bereits gesehen hatte. Mit einem Unterschied: Hier lag Parkettboden. Auf einem beigefarbenen Teppich stand das zwei Meter breite Bett, daneben jeweils ein Nachttisch. Über denen hingen goldene, zylinderförmige Lämpchen. In die Holzdecke waren – wie unten – Halogenlämpchen eingelassen. Außer der Tür zum Flur gab es eine weitere ihr gegenüber und einen Durchgang hinter ihr. Der führte zu einem begehbaren Kleiderschrank, die Tür in ein Badezimmer. Sie betätigte den Lichtschalter; der Raum wurde von indirektem, weiß-gelbem Licht erhellt. Das war ein Traum von einem Bad. An der Stirnseite stand auf einem Sockel eine Badewanne, in der gut und gerne zwei Leute Platz hatten. Links davon stand ein anderthalb Meter hoher Farn; davor lag ein rechteckiger dunkellila Flor-Teppich. Der Sims des dreieckigen Fensters war mit bunten Fläschchen dekoriert. Linker Hand befand sich eine Dusche von drei Metern Länge und anderthalb Metern Breite, abgeteilt mit einer hellgrauen Glaswand. Rechts hingen zwei Waschbecken, darüber Spiegelschränke; davor lag ebenfalls ein lila Teppich. Sie öffnete eine Milchglastür, die zu Toilette und Bidet führte. Die dritte Tür enthüllte ein zweites Schlafzimmer, genauso geschnitten und ähnlich eingerichtet wie ihres. Zwischen Bett und begehbarem Kleiderschrank stand ein Kleiderdiener, an dem ein Anzug hing. Auf einem der Nachtschränkchen lagen diverse Magazine. Sie hob sie nacheinander an: Football, Autos, Sex. Typisch Mann! An der Tür, die auf den Flur führen musste, drückte sie die Türklinke nach unten – abgeschlossen. Hätte sie sich eigentlich denken können. Zurück im Badezimmer öffnete sie die Spiegelschränke über den Waschbecken. In einem befanden sich Zahnputzbecher, Rasierzeug und der Rest von „Was der Mann von Welt heutzutage braucht“, der andere war leer. Sie holte ein Fläschchen heraus, sah auf das Etikett – Floris Santal Aftershave Balm – und drehte die Kappe ab. Sofort strömte der Duft von Sandelholz in ihre Nase. Hastig verschloss sie es wieder und inspizierte die Badezimmertüren – keine hatte ein Schloss. Dem Kerl fehlten wohl ein paar Chips auf der Platine! Sie würde doch nicht duschen und sich zurechtmachen, während er hereinplatzen konnte, wie es ihm beliebte. Es gab in beiden Zimmern auch keinen Stuhl, den sie unter die Türklinke hätte klemmen können. Verdammt!

Das Nachdenken fiel ihr zunehmend schwer. Sie schrieb eine Nachricht, legte den Zettel auf sein Kopfkissen und wechselte Kleider mit Schlafanzug. Beim Abschminken trat das volle Ausmaß ihrer Erschöpfung zutage: Aus verquollenen, geröteten Augen mit dunklen Schatten darunter, starrte sie in ein kalkweißes Gesicht. Damit gewann sie auf jeder Halloween-Party locker den ersten Preis. Es wurde höchste Zeit, dass sie ins Bett kam.

Nach einer halben Stunde Herumwälzen ging sie auf den Balkon; sie war zu aufgewühlt zum Schlafen. Der Mond war inzwischen untergegangen, am Horizont verdrängte die Morgendämmerung die Nacht. Sie warf einen Blick über das Geländer: Unter ihr lag eine Terrasse; davor Rasenfläche, Bäume und ein Abgrund. Von den Hausecken führten Zäune schräg bis zum Abgrund, die auf beiden Seiten mit Büschen bewachsen waren. In einem Zaun entdeckte sie eine Tür, die aber wahrscheinlich abgeschlossen war. Sonst gab es nichts, was ihr zur Flucht hätte verhelfen können. Sie legte sich wieder hin … und schlief immer noch nicht ein. Da konnte sie sich ebenso gut den Sonnenaufgang ansehen.

In seinem Zimmer überlegte er einen Augenblick, ob er nach Charlie sehen sollte, ließ es jedoch. Er deponierte ihre Unterlagen, auf denen seine Waffe lag, im Safe und holte T-Shirt sowie Boxershorts unter der Bettdecke hervor. Dabei bemerkte er einen Zettel auf dem Kopfkissen.

„Sehr geehrter Hausherr,

würden Sie es mir ermöglichen, das Badezimmer abzuschließen? Hintergrund meiner Bitte ist: Ich habe schon lange keinen nackten Mann mehr gesehen und möchte einen Schock vermeiden. Sie sollten sich wiederum nicht der Gefahr aussetzen, bei meinem Anblick zu erblinden.

Mit freundlichen Grüßen

Charlie“

Er lachte in sich hinein. Von wegen erblinden.

Charlies Zimmer war leer. Sie stand auf dem Balkon und zuckte zusammen, als er die Hände neben ihre auf die Brüstung legte. Beim Herumdrehen streifte sie seinen Arm. Der Stoff des Pyjamas verrutschte; darunter zeichneten sich ihre kleinen Titten ab. Er sah hoch: Ihre Augen hatten eine graugrüne Farbe mit einem blaugrünen Rand um die Iris.

„Kein Grund zur Panik“, sagte er lächelnd. „Ich bin angezogen.“

Langsam ließ er den Blick ihren Körper entlanggleiten: Taille, Hüfte und Beine konnte er wegen der Weite des Schlafanzugs nicht erkennen. Die Inspektion endete an den pedikürten Füßen mit den rosa lackierten Nägeln. Er wollte ihr eine Strähne aus der Stirn streichen, aber sie wich aus. Zorn stieg in ihm auf, den er jedoch rasch unterdrückte. Bei seinem Verhalten im Auto war es kein Wunder, dass sie Angst vor ihm hatte. Er legte die Hand auf das Geländer zurück und deutete mit dem Kinn Richtung Horizont.

„Du verpasst den Sonnenaufgang.“

Der Mann, der vor ihr stand, hatte keinerlei Ähnlichkeit mehr mit dem wutschnaubenden Ungeheuer im Auto. Seine Stimme klang wie Rauch auf Karamell: dunkel und weich. Und mit diesem Lächeln hatte er bestimmt schon einige Frauen in seinen Bann gezogen. Zögernd wandte sie sich dem Naturereignis zu. Er stellte sich hinter sie, die Hände nah an ihren. Die Wärme seines Körpers weckte in ihr den irrationalen Drang, sich an ihn zu schmiegen. Allmählich änderten die Schleierwolken die Farbe von Hellgrau zu Lila. Wechselten von dunklem Rosé in helles Rosa. Schimmerten orange, und schienen zum Schluss in zerstäubtes Blattgold getaucht. Der Rand der Sonne stieg über den Baumwipfeln empor; es war ein atemberaubendes Schauspiel. Trotzdem fielen ihr vor Müdigkeit fast die Augen zu, und sie hätte gerne einen neuen Versuch unternommen, ins Bett zu gehen. Allerdings stand der Kerl wie festzementiert hinter ihr. Es wäre das Beste, die Zähne zusammenzubeißen, ansonsten stünden sie wahrscheinlich morgen noch hier. Beim Umdrehen gab es kaum eine Stelle ihres Körpers, die ihn nicht berührte. Das Pyjama-Oberteil verrutschte wieder, und mit Entsetzen bemerkte sie, dass sich die Spitzen ihrer Brüste zusammenzogen. Ihr schoss das Blut ins Gesicht; sein süffisantes Lächeln vervollständigte die Demütigung. Und als wäre das nicht schon schlimm genug, fasste er ihr auch noch an den Busen. Ihr fehlte die Kraft, um sich gegen diese Erniedrigung zur Wehr zu setzen. Tränen stiegen ihr in die Augen. Das Einzige, was sie sagen konnte, war: „Bitte nicht!“ Sofort zog der Boss die Hand zurück, umarmte sie und streichelte ihr über den Kopf. Nach ein paar Minuten legte er den Arm um ihre Taille und lenkte sie in Richtung Bett.

„Du brauchst unbedingt etwas Schlaf“, sagte er.

Sie nickte kaum merklich und schlüpfte unter die Decke.

‚Großartige Leistung, Glensdary!‘, dachte er. ‚Wenn du sie dazu bringen willst, mit dir zu vögeln, solltest du es etwas langsamer angehen‘.

Er ging in die Küche, wärmte ein Glas Milch in der Mikrowelle auf und fügte einen Löffel Honig hinzu. Aber Charlie schlief bereits. Vorsichtig setzte er sich auf die Bettkante, trank die Milch selbst und betrachtete sie. Ein Arm lag unter dem Kopfkissen, der Mund war leicht geöffnet, die dunklen Wimpern bildeten einen scharfen Kontrast zur hellen Haut. Aus dem Meer der Erinnerungen tauchte ein Bild auf – das einer Kriegerin. Hoch aufgerichtet, muskulös, die blonden Haare vom Wind zerzaust, ein Bein zur Seite gestellt, die gefalteten Hände auf ein Schwert gestützt.

Nach der Flucht aus dem Waisenhaus hatte er seinen Unterhalt mit Botengängen für den Ehrlichen Jack bestritten. Damals war er jedes Mal an einer Galerie vorbeigekommen, in dem das Gemälde wochenlang im Fenster stand. An den Namen des Künstlers erinnerte er sich nicht mehr, an den Titel schon: Die Amazone. Auf dem Weg zurück zu Jack war er immer ein paar Minuten davor stehen geblieben und hatte es betrachtete. Eines Tages war es verschwunden, und die Erinnerung an die Amazone verblasste.

Seltsamerweise hatte keine seiner ehemaligen Freundinnen auch nur einen Funken Ähnlichkeit mit der Frau auf dem Bild besessen. Im Gegenteil: Alle waren dunkel- oder rothaarig und schmal, fast elfenhaft gewesen. Er stellte das leere Glas auf den Nachttisch, küsste Charlies Schläfe und ging auf den Balkon. Aus den Augenwinkeln registrierte er eine Bewegung. Scott lehnte mit verschränkten Armen an der Hauswand des letzten Zimmers und beobachtete ihn. Einen Wimpernschlag lang standen sie sich wie zwei feindliche Soldaten gegenüber; dann gingen sie gleichzeitig ins Haus.

Das Frühstück

Kurz vor elf wachte er auf und warf einen Blick in Charlies Schlafzimmer – sie schlief tief und fest. Er duschte und rasierte sich; zog sich an und ging nach unten. Sophia, Patricks Schwester, werkelte schon im Wohnzimmer herum.

Vor Jahren hatte er ihrem Mann Kenny, einem damals notorischen Spieler und Schläger, angedroht, beide Beine zu brechen, falls er Sophia jemals wieder verprügeln sollte. Dann hatte er ihm einen Job in der Fabrik und eine Wohnung besorgt. Dafür war Sophia ihm unendlich dankbar gewesen. Während des Hausbaus hatte sie ihm angeboten, für ihn zu putzen und in seiner Abwesenheit danach zu sehen. Seitdem kochte sie auch für ihn, wenn Kenny Spätschicht hatte.

„Um die Zimmer oben kümmere dich bitte später, Sophia. Ich habe einen Gast.“

Sophia sah ihn erstaunt an, sagte aber nichts. Er ging in die Küche, schaltete die Musikanlage ein und traf die Vorbereitungen für das Frühstück.

Wie in Wohn- und Esszimmer erstreckte sich auch hier die Fensterfront über die gesamte Breite. Das Zentrum bildete ein anthrazitfarbener Marmorblock mit Gas- und Elektroherd, in den ringsherum Fächer für Töpfe, Pfannen und Schüsseln eingeschnitten waren, darüber hing eine Dunstabzugshaube. Die Tapete hatte ebenfalls eine Marmor-Struktur. Auf den Arbeitsplatten standen diverse Küchengeräte aus poliertem Stahl, weiße Küchenmöbel mit silbernen Griffleisten komplettierten den Raum.

Er holte eine Flasche Pancake-Pulver aus dem Vorratsschrank; nach kurzem Überlegen noch eine zweite. Deckte den Tisch, und sang Pfanne schwenkend mit Frank Sinatra im Duett.

„Guten Morgen!“ Scott kam die Treppe herunter. „Du scheinst ja ziemlich gut drauf zu sein.“

„Yeeeap!“

„Woran liegt‘s, wenn man fragen darf?“

„Nein, man darf nicht.“

Scott ging ins Esszimmer und starrte auf den Tisch.

„Für drei?!“

„Ich weiß, ich weiß! Ich bin viel zu rücksichtsvoll. Wie komm ich nur auf die blöde Idee, sie füttern zu wollen?“ Er fuchtelte beim Reden mit dem Pfannenwender herum. „Wir sollten die Kleine da oben verhungern lassen. Der Geruch könnte zwar nach einiger Zeit ein Problem werden, aber dann hängen wir halt ein paar Duftbäumchen auf. Was bevorzugst du: Malibu Melon oder Forest Fresh?“

„Arschloch!“, knurrte Scott und verschwand Richtung Wohnzimmer, aus dem Telefonklingeln zu hören war. Kurz darauf kam er zurück.

„Es ist Robert. Er will wissen, wann er und Patrick hier einlaufen sollen.“

„Hm? ... Um sechs.“

Scott richtete es aus und stellte sich ihm gegenüber an den Herd.

„Kann ich dir was helfen?“

Er drückte seinem Freund den Pfannenwender in die Hand.

„Mach das Frühstück fertig, ich geh die Kleine holen.“

Pfeifend lief er nach oben und klopfte an die Tür – keine Antwort. Er schloss auf und ging leise hinein. Charlie schien noch zu schlafen. Sie lag bäuchlings in der Mitte des Bettes, alle viere von sich gestreckt. Sein Blick verweilte auf ihrem Hintern. Ob er sie mit einem Klaps darauf wecken sollte? Besser nicht! Er strich ihr Haar zur Seite, das den größten Teil des Gesichts verdeckte. Verschlafen und verwirrt sah sie zu ihm auf.

„Guten Morgen“, sagte er.

„Guten … Morgen“, gab sie zögernd zurück.

„Aufsteh‘n, Schlafmütze! Gleich gibt‘s Frühstück.“

Sie starrte ihn an, als hätte er „Lass uns heiraten!“ gesagt. Kaum merklich schüttelte sie den Kopf.

„Verstehe! Morgenmuffel.“

Mit einem Griff warf er sie auf den Rücken. Sie stieß einen Schrei aus, der eher wütend als ängstlich klang, und die Farbe ihrer Augen wechselte ins Grüne.

„Vielen Dank! Ich habe keinen Hunger“, sagte sie mit mühsam kontrollierter Stimme.

„Der kommt bekanntlich beim Essen.“

„Ich will aber nichts!“

Er glitt mit der Hand unter die Pyjamajacke, streichelte mit dem Daumen ihren Bauch und bemerkte mit Genugtuung, wie die Bauchdecke zuckte. Charlie zog scharf die Luft ein.

„Du hast zwei Möglichkeiten: Entweder kommst du jetzt runter frühstücken oder …“ Er zog sie zu sich. „… ich leg dich übers Knie.“

„Das wagen Sie nicht!“ Sie kniff die Augen zusammen.

„Willst du es tatsächlich darauf ankommen lassen?“, fragte er grinsend.

Sie schubste ihn zurück, sprang aus dem Bett und lief ins Badezimmer. Mit einem Knall flog die Tür zu.

Mit angehaltenem Atem presste sie das Ohr an die Tür: Der Boss pfiff beim Hinausgehen The Lady Is A Tramp. Keuchend stieß sie die Luft aus und ballte die Fäuste. Dieser verdammte Bastard! Aber war sie nicht nur wütend auf ihn, sondern auch auf sich, weil ihr Körper auf seine Berührungen reagiert hatte. Der Kerl war komplett irre, das hatte er doch gestern im Auto mehr als deutlich bewiesen. Auf dem Balkon allerdings …? Sie ging ins Zimmer, um etwas zum Anziehen aus den Koffern zu holen. Jetzt sollte sie sogar mit ihm frühstücken, als sei sie ein Gast. Wieso? Sie hängte die Kleider über den Badewannenrand, die Unterwäsche legte sie auf den Vorsprung. Die logischste Erklärung wäre, er beabsichtigte, mit ihr zu schlafen. Das kam jedoch nur als Ultima Ratio in Frage. Denn es hieße gleichzeitig, zu kapitulieren, und sie hatte noch nie kapituliert. Bei bisherigen Auseinandersetzungen war das Ergebnis schlimmstenfalls ein Patt gewesen. Sie wollte nie wieder die Unterlegene sein, seit ... Eine Erinnerung tauchte auf, die sie sofort zurückdrängte, wie man Müll in eine übervolle Tonne stopft. Nein! Es fand sich bestimmt ein Weg, zu entkommen. Sein Interesse könnte sie vielleicht sogar zu ihrem Vorteil nutzen. Sie band die Haare hoch und ging in die Dusche. Irgendwie musste sie ihn in Sicherheit wiegen. Dabei gab es jedoch einige Hindernisse zu überwinden: vorneweg ihr loses Mundwerk, dann der Lange, der über ihre Anwesenheit alles andere als begeistert schien, und – last but not least – das unberechenbare Naturell ihres „Gastgebers“. Wenn der einen Manipulationsversuch bemerkte, könnte sie gleich ihr Testament machen. Sie schloss die Augen und genoss einen Moment die Wärme. Beim Duschen, Schminken und Anziehen stellte sie einen persönlichen Rekord auf. Es wäre unklug, ihn bereits am ersten Tag zu verärgern.

Der Lange starrte mit einem Pfannenwender in der Hand auf Pfannen mit brutzelnden Würstchen, Eiern und Speck. Trotz des Getöses der Abzugshaube lag der Geruch schwer in der Luft. Auf einem Teller neben dem Herd stapelten sich goldgelbe Pancakes. Sie straffte die Schultern und ging zu ihm.

„Guten Morgen!“

Er würdigte sie keines Blickes, sondern begann, die Würstchen hin und her zu rollen. Von Unfreundlichkeit hatte sie sich allerdings noch nie abschrecken lassen.

„Das mit Ihrer Kopfwunde tut mir leid. Ich wünschte, ich könnte es ungeschehen machen.“

Der Lange sah auf, und sie lächelte ihn an. Es gab kaum jemand, der ihrem Lächeln widerstand – er schon. Erst verzog er geringschätzig den Mund, dann kam ein schroffes „Sag mir nur, wie du deine Eier willst.“

Sie aß gerne Eier, hasste aber glibberiges Eiweiß, weswegen sie Spiegeleier wendete. Im Amerikanischen gab es dafür sogar einen knackig kurzen Ausdruck.

„Fried, over medium.“

„Kommt gleich. Setz dich!“ Mit dem Kinn deutet er in Richtung Durchgang.

Der Boss saß bereits am Esszimmertisch. Lächelnd stand er auf und rückte ihr den Stuhl neben seinem zurecht. Diese Form von Höflichkeit war sie normalerweise nicht gewohnt; ein Preis der Emanzipation.

„Vielen Dank!“

„Gern geschehen!“ Er musterte ihr Gesicht. „Du siehst immer noch blass aus. Hast du schlecht geschlafen?“

Meinte er das ernst? Seiner Mimik nach zu urteilen, tat er das.

„Nein. Es hätte nur etwas länger sein dürfen.“

„In dem Fall wäre mir aber deine reizende Gesellschaft bei Tisch entgangen.“

Reizende Gesellschaft?! Seine Komplimente konnte er sich sonst wo hinstecken! Sie setzte ihr „professionelles“ Lächeln auf, das sie sich im Laufe ihres Arbeitsleben antrainiert hatte, um ihre wahren Gefühle zu verbergen.

„Von der Warte aus habe ich das noch gar nicht betrachtet.“

Der Boss lächelte zurück und ließ den Blick über ihren Körper schweifen. Sie trug eine hellblaue Stoffhose, dunkelblaue Slipper und eine wollweiße Wickelbluse mit aufgestelltem Kragen.

„Hast du dich für mich so hübsch gemacht?“

Und worauf lief das jetzt hinaus? Small Talk? Test? Selbstüberschätzung?

„Ich versuche immer, angemessen gekleidet zu sein“, umschiffte sie die Frage und nahm die Kaffeekanne.

Zuerst füllte sie seine, dann ihre Tasse. Dabei begutachtete sie ihn unverhohlen. Er trug eine mittelgraue Leinenhose mit einem hellgrauen Hemd. Die beiden oberen Knöpfe waren geöffnet, aus dem Ausschnitt lugten ein paar widerspenstige Brusthaare hervor. Über den Schultern lag ein kobaltblauer Pulli. Die Beine hatte er übereinandergeschlagen, den Kopf auf Daumen und Zeigefinger gestützt. Eins musste man dem Kerl lassen: Er sah gut aus. Er sah sogar ziemlich gut aus!

„Und?“, fragte er. „Gefall ich dir?“

„Sie sind ein attraktiver Mann. Aber ich denke, das haben Sie schon oft gehört.“

Der Lange tauchte mit zwei Tellern am Tisch auf.

„Würdet ihr bitte mit der Süßholzraspelei aufhören?! Das hält ja kein Mensch aus!“

Einen Teller stellte er vor den Boss, der andere wurde ihr hin geschubst – das Spiegelei schlidderte Richtung Tellerrand. Mit dem Zeigefinger stoppte sie im allerletzten Moment die Rutschpartie auf die Tischplatte. Der Lange ging grinsend in die Küche zurück. Blödmann!

„Bin gleich wieder da“, sagte der Boss.

Kurz darauf drang Gemurmel aus der Küche zu ihr. Sie wischte den Finger an der Serviette ab, legte sie auf den Schoß und strich mehrmals darüber. Der Boss schien bestens gelaunt zu sein; das sollte sie unbedingt nutzen, um Punkte zu sammeln. Die beiden Männer kamen mit den restlichen Frühstücks-Zutaten, und der Boss zeigte im Setzen auf den Langen, der ihr gegenüber Platz nahm.

„Charlie! Darf ich dir meinen Freund Scott vorstellen? Scott, das ist Charlie.“

„Angenehm.“ Sie deutete eine Verbeugung an.

Scotts einzige Reaktion war ein leises Knurren. Augenrollend sah der Boss an die Decke und erntete augenblicklich einen erbosten Blick seines Freund.

„Würden Sie mir auch Ihren Namen verraten?“, fragte sie.

„Oh, tut mir leid! Natürlich! Ich heiße Michael.“

Er hob ihre Hand und hauchte einen Kuss auf ihre Fingerspitzen.

Scott ließ den Kopf auf die Brust sinken. „Boah, mir wird gleich schlecht.“

„Halt die Klappe!“, fuhr Michael ihn an.

Scott zog die Gabel durch das Rührei, als wollte er jemandem die Kehle durchtrennen. Michael reichte ihr kopfschüttelnd den Teller mit Würstchen. Sie nahm zwei und hielt Scott den Teller hin, aber der ignorierte sie erneut. Dann eben nicht! Im Augenwinkel sah sie, wie Michael eine Hand ballte.

Ein paar Minuten später unterbrach Scott die Stille.

„Sind die Eier okay?“

Erstaunt sah sie hoch. „Perfekt! Danke!“

„Wie es scheint, bist du keine Amerikanerin. Woher weißt du, was ‚fried over medium‘ ist?“

„Bei einem Urlaub in einem fremden Land sollte man sich vorher über die Gepflogenheiten und Essgewohnheiten informieren.“

„Charlie kommt aus Deutschland“, setzte Michael hinzu.

Sie nahm die Tasse, trank einen Schluck und hätte ihn fast wieder ausgespuckt. Bäh, war der eklig! Amis konnten einfach keinen gescheiten Kaffee machen.

„Und? Wie schmeckt er?“, fragte Scott.

Stirnrunzelnd blickte sie in die Tasse mit der braunen Brühe.

„Was passiert, wenn ich die Wahrheit sage?“

„Vielleicht erschieß ich dich.“

„Das wäre auf jeden Fall der humanere Tod.“

Scott sah zu Michael, der sich verschluckte und in die Serviette hustete.

„Kann ich jetzt die Zimmer oben sauber machen?“, fragte jemand hinter ihr.

Sie drehte den Kopf und sah eine Frau um die Fünfzig im Durchbruch zum Wohnzimmer stehen.

„Ja, Sophia“, antwortete Michael. „Aber beeil dich bitte!“

Die Frau nickte und ging. Eine Weile herrschte wieder Schweigen.

„Ich hoffe, du kommst nicht auf die Idee, Sophia um Hilfe zu bitten“, unterbrach Michael die Stille.

Sie sah von ihrem Teller auf; er musterte sie wie ein Tiger seine Beute.

„Das werde ich ganz sicher nicht tun. Ich habe miterlebt, welche Konsequenz Illoyalität Ihnen gegenüber hat.“

Sein Blick saugte sich in ihrem fest, aber sie hielt ihm stand. Einzig die Hand, mit der sie die Serviette auf dem Schoß umklammerte und losließ, zeugte von ihrer Nervosität. Die Erlösung erfolgte in Form des Türgongs.

Michael sah zu Scott. „Wer zur Hölle ist das denn?“

Der zuckte mit den Achseln und ging ins Wohnzimmer. Michael erhob sich ebenfalls.

„Geh nach oben!“

Das ließ sie sich nicht zweimal sagen.

Die Meuterei

Vor der Haustür standen Robert und Patrick. Er stürmte auf die beiden zu.

„Fuck! Kann ich nicht mal einen Tag meine Ruhe haben? Es hieß sechs Uhr!“

„Reg dich ab, Michael!“, sagte Scott. „Es muss wichtig sein, sonst würden sie nicht stören.“

Mit finsterer Miene sah er zu, wie Scott die Zwei hereinwinkte und die Tür schloss. Die beiden setzten sich, sagten aber keinen Ton.

„Raus mit der Sprache! Was ist so wichtig, dass ihr es schafft, eure Ärsche vor dem Mittagessen aus dem Bett zu hieven?“

Patrick kratzte sich am Kinn und verzog das Gesicht. Kurz davor zu explodieren, ging er ein paar Schritte auf Patrick zu.

„Ihr sagt mir jetzt sofort, was los ist, oder ich …“

Patrick wich zurück, so weit es die Couch-Lehne zuließ.

„Es geht um die Frau“, erklärte Robert hastig.

„Tz! Ganz blöder Zeitpunkt“, warf Scott ein, der hinter den beiden stand.

Alle Augen richteten sich auf seinen Freund. Er hatte zwar nicht die geringste Ahnung, was Scott damit bezweckte, ließ ihn jedoch gewähren.

„Wieso?“, fragte Robert.

„Weil Michael gerade auf dem Weg zu der Kleinen war, als ihr reingeplatzt seid.“

Scott sah zur Decke, und wie auf Kommando guckten auch die beiden nach oben.

„Äh … du musst das verstehen, Michael, sie …“ Patrick kratzte sich wieder am Kinn.

„Sie ist eine Gefahr; für jeden von uns“, ergänzte Robert den Satz.

„Tatsächlich? Und woher willst du das wissen?“

Robert sah zu Patrick, der den Kopf senkte. Tja, in solchen Fällen war Patrick alles andere als eine Hilfe. Es grenzte an ein Wunder, dass er überhaupt den Mund aufgemacht hatte.

„Wegen Luke hab ich schon mehr Ärger am Hals, als mir lieb ist. Wenn jetzt noch eine Touristin in der Gegend spurlos verschwindet, zählen die Cops möglicherweise zwei und zwei zusammen und kommen bestimmt nicht auf fünf. Ich versteh eure Bedenken, aber sie ist keine Gefahr. Und das werd ich euch beweisen.“ Er wandte sich an Scott. „Hol sie runter!“

Der riss die Augen auf und formte mit den Lippen ein ‚Spinnst du?!‘ Dann fragte er laut: „Glaubst du, das ist in ihrer momentanen Verfassung eine gute Idee?“

„Ist mir egal, wie sie sich fühlt. Hol sie!“

Scott lief kopfschüttelnd zur Treppe. Robert und Patrick sahen ihm hinterher. Jetzt war der Fall eingetreten, vor dem Scott ihn gestern noch gewarnt hatte. Und das viel früher als gedacht. Er ging zum Fenster. Hoffentlich war Charlie so klug, wie er vermutete. Allerdings hatte er keine Ahnung, was er sagen sollte, wenn sie herunterkam. Er musste improvisieren. Wieder mal. Fuck!

Die Minuten zogen sich wie Kaugummi; man konnte die Spannung im Zimmer fast greifen. Was trieb Scott bloß da oben? Bei einem Stöhnen, das aus dem Esszimmer kam, drehte er den Kopf. Scott zerrte Charlie am Arm ins Wohnzimmer. Sie sah zum Gotterbarmen aus: barfuß, weinend, die Haare wirr im Gesicht. Scott schubste sie in seine Richtung; sie kam stolpernd kurz vor ihm zum Stehen. Eine ihrer Wangen war gerötet.

„Wieso hat das so lange gedauert?“, fragte er mit mühsam beherrschter Stimme.

Scott schnalzte mit der Zunge und grinste.

„Ich hatte etwas Mühe, Madame aus dem Bett zu bekommen. Und anziehen musste sie ja auch noch was.“

Die Antwort irritierte ihn, aber er hatte keine Zeit, darüber nachzudenken. Mit einer Hand zog er sie an den Haaren zu sich, die andere ließ er ihren Rücken entlang in ihre Jogginghose gleiten. Er grub die Finger in ihre Arschbacke und küsste sie. Sein Schwanz wurde hart. Heftiger als beabsichtigt schleuderte er sie herum; Charlie kam wimmernd zum Stehen.

„Glaubt ihr immer noch, sie stellt eine Gefahr dar?“, fragte er seine Männer.

Die beiden bewegten wie siamesische Zwillinge den Kopf von einer Seite zur anderen.

„Tut mir leid, Michael“, sagte Robert. „Aber an der Fabrik wirkte sie wie ‘ne Wagenladung Ärger. Das ließ uns einfach keine Ruhe.“

Mit einem Stoß beförderte er Charlie zurück zu Scott, der sie am Nacken packte.

„Schaff sie auf ihr Zimmer!“

Er sah ihnen nach, bis sie im ersten Stock um die Ecke bogen. Dann wandte er sich erneut den Störenfrieden zu.

„Egal, um was es geht: Die Entscheidungen treff immer noch ich. Es sei denn, einer von euch ist an meinem Job interessiert.“

„Nein! Natürlich nicht!“, antwortete Robert wie aus der Pistole geschossen.

„Das ist ungemein beruhigend. Ich behalt die Kleine ein paar Tage hier und amüsier mich ein bisschen mit ihr. Das ist eine gute Gelegenheit, wieder mal Druck abzulassen.“

Auf Roberts Gesicht erschien ein wissendes Lächeln. Bei Patrick dauerte es eine Weile, bis der Groschen fiel; dann grinste er von Ohr zu Ohr.

„Wir könnten dir dabei helfen, Boss.“

Robert rammte Patrick den Ellenbogen in die Rippen. „Halt dein Maul, du Idiot!“

„Wer ist ein Idiot?“, blaffte Patrick zurück und schlug Robert mit der Faust auf die Brust.

Der holte aus. „Willst du was in die Fresse?“

Kopfschüttelnd griff er sich an die Nasenwurzel. Manchmal kam er sich vor wie im Kindergarten.

„Schnauze! Alle beide!“ Die zwei sahen zu ihm. „Wenn ich mit ihr fertig bin, wird man sie irgendwo in den Appalachen finden. Vorher muss ich aber Spuren verwischen und die Cops auf eine falsche Fährte führen. Das braucht Zeit und Planung. Kapiert?“

Dieses Mal nickten die beiden synchron, als bewegte ein unsichtbarer Marionettenspieler ihre Köpfe an einer Schnur auf und ab.

„Und jetzt raus! Ich hab noch was vor.“

Mit steinerner Miene begleitete er sie zu Tür.

Dann fiel die Maske der Beherrschtheit; ungezügelte Wut spiegelte sich in seinem Gesicht wider. Er schaltete die Alarmanlage ein und rannte – zwei Stufen auf einmal nehmend – in den zweiten Stock.

Michaels „Fuck!“ drang bis zu ihr, obwohl sie bereits den Treppenabsatz erreicht hatte. Gegen den Mann war Rumpelstilzchen ein Klosterbruder. An der Türschwelle ihres Zimmers blieb sie wie angewurzelt stehen – die Koffer waren verschwunden. Sie lief in den begehbaren Kleiderschrank: Sämtliche Kleider hingen auf Bügeln oder lagen ordentlich zusammengefaltet in den Regalen. Das war wohl diese Sophia gewesen. So eine Frechheit! Wie kam die dazu? Sie griff nach einem Stapel T-Shirts, hielt aber gleich wieder inne. Bei einer Flucht müsste sie sowieso alles hier lassen. Verdammt! Ihre schönen Sachen. Sie strich mit den Fingern über den bunt gefleckten Spencer in Regenbogen-Farben, den sie in einer kleinen Boutique in Hamburg entdeckt hatte. Die Städtereise war eine Überraschung ihres Ex-Mannes zum ersten Hochzeitstag gewesen. Die weiße Kombination mit dem blau-grünen Meeresmotiv aus Taormina, wo ihre Freundin Patrizia und sie gemeinsam einen Urlaub verbracht hatten. Sie ließ die Hand sinken. Es waren nur Kleider, die konnte man ersetzen; ihr Leben nicht. Plötzlich wurde ihr siedend heiß. Sophia hatte doch hoffentlich nicht alles ausgeräumt? Sie sah in die Reisetasche – leer. In der Schublade eines Nachttischs wurde sie fündig. Na, toll! Jetzt wusste das ganze Haus, womit sie ihre Lust stillte. Sie holte den Vibrator heraus, knallte die Schublade zu und warf ihn in den Rucksack. Der blieb keinesfalls hier.

Auf dem Nachttisch stand ein Tablett mit einer Flasche Mineralwasser und einem Glas. Dafür dankte sie Sophia im Stillen; das Frühstück war ziemlich salzig gewesen. Sie füllte das Glas und beobachtete, wie die Kohlensäurebläschen leise klingelnd zerplatzten. Um was es da unten wohl ging? Egal! Sich darüber den Kopf zu zerbrechen, war sinnlos. Sie nahm den eBook-Reader, der neben dem Tablett lag, und legte sich aufs Bett.

Kurz vor dem Urlaub hatte sie die Schwarzer-Turm-Romane und die Sunset Stories von Stephen King heruntergeladen. Sie liebte Kings Werke, die drei Fächer in ihrem Bücherregal einnahmen. Ihre Freundin Pat rümpfte immer die Nase und fragte: „Wie kann man nur Stephen King lesen?!“

„Wie kann man nur Vampir-Geschichten lesen?!“, entgegnete sie jedes Mal.

Mittlerweile waren diese Frotzeleien auch in ihren täglichen Sprachgebrauch übergegangen. Pat neckte sie mit King-Jüngerin, umgekehrt zog sie ihre Freundin mit Blut-Fetischistin auf.

Zurzeit las sie die Kurzgeschichte Hinterlassenschaften. Sie handelte von einem Mann, bei dem einige Tage nach dem 11. September persönliche Dinge aus dem Büro verstorbener Kollegen auftauchten. Es fiel ihr allerdings schwer, sich auf den Text zu konzentrieren; ständig schweiften ihre Gedanken zu Michael und dem, was auf sie zukommen könnte, ab.

Ein Klopfen ließ sie hochschrecken.

„Ja?“

Scott trat ein. Merkwürdig! Mit ihm hatte sie als Allerletztes gerechnet. Er schloss die Tür, die jedoch wieder aufsprang. Ein ungeduldiger Stoß; ein Rumms; sie war zu. Oha! Da hatte jemand anscheinend ganz schlechte Laune.

„Michael ist deinetwegen in Schwierigkeiten.“

Ihretwegen?! Jetzt schlug’s aber dreizehn! Sie legte den eBook-Reader auf den Nachttisch zurück und stand auf.

„Das tut mir ausgesprochen leid. Wenn ich gewusst hätte, welche Probleme ich hier verursache, wäre ich in den Schwarzwald gefahren.“

Scott hob einen Zeigefinger. „Er will dich sehen.“

„Wieso?“

„Woher soll ich das wissen? Komm jetzt!“

„Nein.“

„Was?“ Scott schnaubte durch die Nase und ballte eine Hand. „Du spinnst wohl! Komm sofort mit!“

Ihr Verstand lief auf Hochtouren: Ankömmlinge, Schwierigkeiten, Tarnung.

„Wenn er meinetwegen Probleme hat, könnte ich ihm vielleicht auch raushelfen.“

„Du?!“ Scott lachte auf. „Klar!“

Er kam auf sie zu und griff nach ihrem Arm. Sie duckte sich und rannte Richtung Bad. Seine Hand streifte ihre Schulter, aber er bekam sie nicht zu fassen.

„Lass den Scheiß und komm endlich mit!“

An der Badezimmertür wirbelte sie herum; dabei streckte sie ihm abwehrend die Handfläche entgegen.

„Ich weiß nicht, wer gekommen ist, aber wenn der oder die mich in dem Aufzug sehen …“ Sie glitt mit den Fingerspitzen an ihrem Körper entlang. „… wird das Ihren Boss in noch größere Schwierigkeiten bringen. Darauf gebe ich Ihnen Brief und Siegel. Also müssen wir beweisen, dass er alles im Griff hat. Es sei denn, Sie sind anderer Meinung.“

Scott kratzte sich am Kopf und musterte sie, als sähe er sie das erste Mal.

„Scheiße! Du hast recht. Aber wie?“

„Indem wir ein kleines Schauspiel liefern.“

Sie schlängelte sich an ihm vorbei, hastete in den begehbaren Kleiderschrank und kehrte mit einer Jogginghose und einem T-Shirt zurück.

Scott runzelte die Stirn. „Was hast du vor?“

„Uns bleibt nicht viel Zeit. Vertrauen Sie mir bitte, auch wenn es Ihnen schwerfällt. Falls jemand fragt, warum es so lange gedauert hat, sagen Sie, ich hätte im Bett gelegen und mir erst etwas anziehen müssen.“

Im Badezimmer entfernte sie das Make-up, zog sich um und rieb Seife in die Augen. Verdammt! Das brannte wie Feuer. Sie tastete nach der Box an der Wand, riss ein paar Papiertücher heraus und wischte die Tränen weg. Sie hörte Schritte und drehte sich um. Scott starrte sie an wie ein Alien.

„Okay“, sagte sie. „Jetzt hauen Sie mir eine runter. Aber tun Sie mir bitte den Gefallen und brechen Sie mir nicht den Kiefer.“

Scott stutzte einen Moment, holte aus und schlug zu. Ihr Kopf flog nach hinten, die Wange wurde postwendend heiß.

„Autsch!“

„Sei froh, dass ich mich zurückgehalten habe“, erwiderte er. „Und jetzt komm! Sonst werden die Jungs wirklich noch misstrauisch.“

Er packte ihren Arm und führte sie in die Küche.

„Fertig?“, flüsterte er.

Wegen des Rauschens in den Ohren verstand sie ihn kaum. Sie nickte. Scott zerrte sie ins Wohnzimmer; sie stöhnte auf. Teils, um Aufmerksamkeit zu erregen; teils, weil er ihr tatsächlich wehtat. Ein Schubs – sie stolperte und kam kurz vor Michael zum Stehen. Ihr Herz hämmerte gegen den Brustkorb, als wollte es herausspringen. Michael fragte Scott, was so lange gedauert hätte. Bei Scotts schnodderiger Antwort sah sie, wie er die Hände in den Hosentaschen ballte. Er schien ihre Scharade für bare Münze zu nehmen. Gut! Plötzlich griff er nach ihr. Schützend hob sie den Arm und wich zurück. Zu spät! Michael packte sie an den Haaren und zog sie rückwärts an sich. Gleichzeitig glitt er mit der Hand ihren Rücken entlang in die Hose, fuhr mit der Zunge über ihre Lippen und drang in ihren Mund ein. Sie spürte, wie er ihre Pobacke durchknetete. Der Mistkerl genoss diesen Augenblick in vollen Zügen, darauf ging sie jede Wette ein. Endlich ließ er von ihr ab. Ihre Erleichterung kam jedoch zu früh. Er schleuderte sie herum wie eine Stoffpuppe. Ihr Kopf flog nach vorne, die Haare peitschten ihr ins Gesicht, und sie verlor den Halt. Michael umklammerte ihre Arme und zerrte sie wieder auf die Füße.

„Glaubt ihr immer noch, sie stellt eine Gefahr dar?“, hörte sie ihn fragen.

Einen Moment später schubste er sie weg. Sie fühlte Scotts Hand im Nacken, der sie zur Treppe schob. Im ersten Stock ließ er sie los.

„Kompliment! Das war eine reife Leistung.“

„Hoffentlich haben sie es geschluckt.“

„Glaub mir: Das haben sie“, versicherte er.

Mit den Ärmeln des T-Shirts wischte sie die Tränen weg; ihre Augen brannten wie die Hölle. Oben angekommen rannte sie ins Bad und wäre um ein Haar auf den Fliesen ausgerutscht. Sie klammerte sich an den Rand eines Waschbeckens, fiel aber trotzdem auf die Knie – und kam nicht mehr auf die Beine.

„Warte! Ich helfe dir“, sagte Scott.

Er schlang die Arme um ihren Brustkorb und zog sie mit Schwung hoch. Mit seiner Hilfe erreichte sie den Badewannenrand. Er holte ein Gästehandtuch aus einem Schrank, feuchtete es an und reichte es ihr.

„Danke!“

Sie presste das Tuch auf die Augen.

Mannomann! Was tat man nicht alles, um am Leben zu bleiben!

Die Erklärung

Charlies Zimmer war leer. Er wollte schon auf dem Absatz kehrtmachen, da hörte er Scott „Wir sind im Bad!“ rufen. Einträchtig saßen sein Freund und Charlie auf dem Badewannenrand. Was – zum Henker – ging da vor sich?

„Du hast sie geschlagen?!“, fuhr er Scott an.

„Weil ich ihn darum gebeten hatte“, erklärte Charlie, die ein nasses Handtuch auf die Augen presste.

Fassungslos sah er von einem zum anderen. „Würde mir bitte jemand verraten, was hier los ist?!“

Scott schilderte es ihm im Telegrammstil. Er konnte kaum glauben, was er hörte.

„Wieso hast du das gemacht?“, fragte er Charlie.

„Scott sagte, Sie seien meinetwegen in Schwierigkeiten“, antwortete sie, ohne ihn anzusehen. „Da dachte ich: Wenn Sie Probleme haben, habe ich die auch.“

„Und da hast du dich von Scott sogar ohrfeigen lassen?!“

„Es sollte möglichst realistisch aussehen.“

„Sind die Jungs weg?“, fragte Scott.

Er nickte, immer noch fassungslos.

„Dann war es den Einsatz wohl wert. Ich lass euch jetzt mal alleine.“

Charlie sah schniefend zu ihm hoch. Ihre Haare waren zerzaust, die Augen geschwollen und gerötet, Tränen liefen aus den Augenwinkeln die Wangen hinunter. Ein Bild des Jammers – wenn nicht dieser offene Blick gewesen wäre. Er hatte keine Ahnung, wie er die Aktion und ihr Verhalten einschätzen sollte. Wer ließ sich denn freiwillig von Scott eine scheuern? Er hatte ja gehofft, sie wäre klug genug, um mitzuspielen, aber die Vorstellung, die sie unten abgeliefert hatte, war eindrucksvoll gewesen. Einen Tick zu eindrucksvoll! Er lehnte sich ans Waschbecken. Wie sollte er in Zukunft wissen, ob sie log oder die Wahrheit sagte? Außerdem fuchste es ihn, dass Scott so schnell auf ihren Plan eingegangen war.

„Wie fühlst du dich?“, fragte er.

„Wie ich mich fühle?!“ Sie sah ihn einen Moment an, als hätte sie die Frage nicht verstanden. „Sie halten mich hier gefangen, ich bekam letzte Nacht kaum Schlaf, ihr Freund hat mir eine Backpfeife verpasst, meine Augen brennen, und die ständige Angst, erschossen zu werden, tut ihr Übriges.“ Sie senkte den Kopf und rieb mit den Fingerspitzen über die Stirn. „Ich fühle mich beschissen! Was glauben Sie denn?“

Er setzte sich neben sie und legte den Arm um ihre Schultern. Wieder rollte eine Träne ihre Wange hinunter; er wischte sie mit dem Daumen weg. Robert hatte recht: Sie bedeutete eine Wagenladung Ärger. Und er hatte keine Ahnung, wie er das Problem lösen sollte. Abrupt stand er auf. Ein dumpfer Schlag ließ ihn herumwirbeln: Charlie hatte die Fersen gegen die Badewanne geschlagen, um nicht nach hinten zu kippen. Sie klammerte sich an den Rand, und man konnte das Wort „Vollidiot!“ fast auf ihrer Stirn ablesen.

„Du musst müde sein. Leg dich hin! Ich wecke dich zum Abendessen“, sagte er barsch, ging hinaus und schloss die Tür ab.

Auf einem der Wohnzimmertische stand ein Glas Rotwein für ihn; Scott lümmelte mit einer Flasche Bier auf einem der Sofas. Er setzte sich seinem Freund gegenüber und trank einen Schluck.

„Wieso hast du dich auf die Sache eingelassen?“, fragte er.

„Alles andere hätten uns die Jungs nicht abgekauft, das weißt du genauso gut wie ich.“ Scott knibbelte an einer losen Ecke des Etiketts. „Ich halt deine Entscheidung für falsch, boykottier sie deswegen aber nicht. Dann könnten wir gleich einpacken.“

Er schwieg. Ihm ging ständig dieselbe Frage durch den Kopf: Was – zur Hölle – sollte er tun? Scott wischte Kondenswasser von der Flasche und fuhr mit der Hand über die Jeans – ein dunkler Streifen erschien auf dem ausgeblichenen Stoff.

„Ich weiß, was in dir vorgeht, Michael. Aber je mehr wir uns an sie gewöhnen, desto schwerer wird es uns fallen, sie zu loszuwerden.“

Für das Wort „wir“ dankte er seinem Freund im Stillen.

„Du hast ja recht“, stimmte er zu. „Das ist mir allerdings bei Luke schon nicht leicht gefallen, und der hatte es hundert Mal mehr verdient als Charlie.“

Er rollte den Stiel des Glases zwischen den Fingern und beobachtete, wie der Wein hin und her schwappte. Scott studierte das Etikett auf der Rückseite der Bierflasche, als befände sich dort ein Bild des Playmates des Monats.

„Das Argument mit der Illoyalität fand ich aufschlussreich“, eröffnete Scott wieder das Gespräch.

„Was meinst du?“

„Ihre Antwort auf deine Warnung, Sophia nicht um Hilfe zu bitten. Sie schätzt dich ziemlich gut ein. Und sie wird alle Register ziehen, um von hier wegzukommen.“

„Wahrscheinlich. Aber sie ist oben in ihrem Zimmer eingeschlossen, und ich …“ Er klopfte auf die Hosentasche. „… hab den Schlüssel.“

Scott zuckte mit den Schultern. „Ich hoff nur, der Schuss geht nicht nach hinten los. Sie ist nicht wie deine bisherigen Schnepfen, darüber bist du dir hoffentlich im Klaren!“

„Ja!“ Er nickte widerwillig. „Aber genau das ist es. Sie ist … so … wie …“ Er holte mit dem Arm aus.

„… der Prototyp eines Wagens?“, beendete Scott den Satz.

„Richtig!“

Sein Freund hatte die einmalige Gabe, die Dinge auf den Punkt zu bringen. Das war Charlie tatsächlich. Vielleicht nicht für andere Männer; für ihn schon. „Intelligent“ rangierte bei seinen Ansprüchen an eine Frau eher auf den hinteren Plätzen. Sie passte in vielerlei Hinsicht nicht in sein bisheriges Beuteschema, was der Sache einen besonderen, wenn auch gefährlichen Reiz verlieh.

„Ich vermies dir nur ungern den Spaß, aber unter normalen Umständen würde sie dich nicht mal mit dem Arsch angucken“, unterbrach Scott seinen Gedankengang. „Anständige Mädchen wie sie geben sich nicht mit Kerlen wie uns ab. Und erst recht nicht, wenn sie beobachtet haben, wie wir unsere eigenen Leute erschießen.“

Sein Freund sprang auf und lief in die Küche. Kurz darauf kam er mit einer zweiten Flasche Bier zurück. Das war ungewöhnlich. Scotts Limit lag bei drei Flaschen; tagsüber trank er nur eine – falls überhaupt. Und das seit dem Tag, als sie alt genug waren, um mit der Gang in eine Kneipe einzufallen. Sturzbetrunken hatte er seinen Freund nur ein einziges Mal erlebt: bei der Beerdigung von Scotts Mom. Scott stellte sich in die Mitte der Couchgruppe.

„Du musst sie loswerden! Je eher, desto besser. Ruf Robert an! Wir wiegen sie in Sicherheit, Robert verpasst ihr einen Genickschuss, und das war‘s.“

Keiner schrieb ihm vor, was er zu tun oder zu lassen hatte; auch sein Freund nicht. Er stand auf und ging auf Scott zu. Der wich zurück, stieß gegen eine Couch und plumpste nach unten – die Bierflasche wie zum Schutz an die Brust gepresst.

„Du hörst mir jetzt genau zu, denn ich sag das nur einmal!“ Mit dem Zeigefinger tippte er an Scotts Schulter. „Niemand wird ihr ein Haar krümmen. Sollte ihr irgendwas passieren und ich bekomm raus, einer von euch hat damit zu tun, werdet ihr mich kennenlernen. Dann reiß ich jedem Einzelnen persönlich den Arsch bis zur Halskrause auf. Hast du mich verstanden?“

Scott sah ihn mit geweiteten Augen an. Fuck! Er richtete sich auf. In dem Ton hatte er noch nie mit seinem Freund geredet. Er ging zur Bar, nahm die Rotweinflasche aus dem Weinkühlschrank und zog den Korken heraus. Mitten in der Bewegung hielt er inne. Leise quietschend verschwand der Korken wieder im Flaschenhals und die Flasche im Kühlschrank. Er füllte ein Wasserglas zu einem Drittel mit Eiswürfeln und goss Orangensaft darüber. Auf dem Weg zum Sessel sah er zu Scott: Der würdigte ihn keines Blickes. Verdammt! Er trank einen Schluck und beäugte naserümpfend die gelbe Flüssigkeit. Was hatte Sophia denn da gekauft? Orangensaft aus Kanada? Er stellte das Glas ab und sah zu Scott.

So aneinandergeraten waren sie das letzte Mal wegen der kleinen Rothaarigen. Wie hieß die noch mal? Billie? Lilli? Millie? Egal! Sie war von der Sorte ziemlich nett und reichlich naiv, aber eine Granate im Bett. Selten hatte er mit einer Frau mehr Spaß gehabt. … Falsch! Mit keiner Frau hatte er mehr Spaß gehabt. Keine Knutscherei, kein Vorspiel, die Kleine war nur wild auf seinen Schwanz gewesen. Je härter er sie rannahm, desto heißer wurde sie. Nach ein paar Wochen fing dann die Nörgelei an: Er verbringe zu wenig Zeit mit ihr, sei zu geizig, zu frostig, zu wortkarg und so weiter. Solange das in den eigenen vier Wänden stattgefunden hatte, war es ihm am Arsch vorbeigegangen. Als sie ihm jedoch bei einem Dinner Vorschriften machte, war er ausgerastet. Er sah die Szene so deutlich vor sich, als sei es gestern gewesen: wie er sie am Arm aus dem Restaurant zerrte, auf dem Parkplatz gegen einen Lieferwagen schleuderte und anbrüllte. Scott ging dazwischen, und die Kleine flüchtete vom Parkplatz und aus seinem Leben. Sein Freund hatte ihm den Kopf gewaschen; er hatte das nicht auf sich sitzen lassen. Das Ergebnis: Streit vom Allerfeinsten. Natürlich wollte Scott ihn vor einem schwerwiegenden Fehler bewahren, aber Mord war – verdammt noch mal – keine Lösung.

„Hör auf herumzuschmollen wie eine Abschlussballkönigin, der man das Kleid in der falschen Größe geliefert hat“, sagte er.

Scott sah hoch. „Leck mich! Und zwar kreuzweise!“

„Bei deinem knochigen Arsch wär das schnell erledigt.“

Scott stand auf. „Weißt du was? Mach deinen Scheiß allein!“

Er hob die Hände. „Tut mir leid! Okay?“

Scott sah ihn einen Moment mit undurchdringlicher Miene an, setzte sich aber wieder. Er ging in die Küche und schüttete den Orangensaft in den Ausguss. Im Kühlschrank fand er nur drei Tüten der gleichen Sorte. Er holte eine Cola heraus und schrieb Sophia eine Notiz, sie solle ihm bitte seine übliche Marke besorgen.

Den restlichen Nachmittag verbrachten sie damit, über die NBA zu fachsimpeln. Der Spielplan war vor Kurzem herausgekommen; heute traten die Celtics gegen Miami an. Wegen des letzten Spiels gerieten sie in eine hitzige Diskussion. Auf dem Boden herumrutschend rekonstruierten sie es mit ein paar Flaschen von der Bar. Einen besonders umstrittenen Pass spielten sie in Zeitlupentempo nach. Dabei warfen sie sich kumpelhafte Beleidigungen an den Kopf, um zu untermauern, dass der andere überhaupt keine Ahnung von Basketball hatte. Sie standen sich gerade mit erhobenen Armen gegenüber – er war der Angreifer, Scott der Verteidiger –, da hörte er Schritte. Wie zwei Kinder, die man mit der Hand in der Keksdose erwischt hatte, sahen Scott und er gleichzeitig zum Durchbruch.

Das Outfit

Mit letzter Kraft wankte sie aus dem Bad, legte sich ins Bett und stellte den Wecker. Sekunden später schlief sie ein.

Ein durchdringendes Piepen weckte sie. Zuerst wusste sie nicht, wo sie sich befand; die Erinnerungen stürzten allerdings schneller auf sie ein, als ihr lieb war. Sie drehte sich auf den Rücken und starrte an die Decke. Normalerweise ging sie bei Problemen strategisch vor. In allen Fällen hatten ihr jedoch zumindest ein paar Parameter zu Verfügung gestanden. Erschwerend kam hinzu, dass Diplomatie nicht gerade zu ihren Stärken zählte. Mit ihrer unverblümten Art hatte sie sich besonders auf der Arbeit schon manchen Feind eingehandelt. Sie quälte sich aus dem Bett. Hoffentlich brach ihr diese Eigenschaft diesmal nicht im wahrsten Sinne des Wortes das Genick.

Im Bad drehte sie die Heizwickler in die Haare und begann sich zu schminken. Ihr Blick fiel auf das Spiegelbild der Zimmertür; sie ließ die Wimperntusche sinken. Mist! Die war ja abgeschlossen! Und jetzt? Sie inspizierte die Türen auf dem Balkon – die letzte stand offen. Auf Zehenspitzen durchquerte sie das Zimmer und drückte die Klinke der Tür zum Flur herunter – unverschlossen. Auf der einen Seite wäre es ungeschickt, Michael wissen zu lassen, dass sie die Umgebung auskundschaftete. Auf der anderen könnte sie vielleicht einen kleinen Vertrauensvorschuss gewinnen, wenn sie ihm diesen Joker aushändigte. Sie ging zurück ins Bad und tuschte die Wimpern fertig. Was sollte sie anziehen? Etwas, um dem Big Boss ein wenig das Gehirn zu vernebeln? Oder eher hochgeschlossen? Sie wollte auf keinen Fall die falschen Signale senden. Am Kleiderschrank entschied sie sich dann doch für ein Outfit Marke „sexy“:

Ein dunkelgrauer Bleistiftrock, der auf einer Seite einen Schlitz hatte und eine Handbreit über dem Knie endete; ein eng anliegender türkisfarbener Pullover mit gerafftem V-Ausschnitt; dazu graue Pumps mit Pfennigabsätzen. Eine schmale Kette sowie ein passendes Armband aus Weißgold und Türkisen vervollständigte die Kombination.

Sie nickte ihrem Spiegelbild zu – gar nicht so übel für eine Frau ihres Alters. Aber das Dekolleté könnte etwas üppiger sein. Mit zwei Handgriffen brachte sie es noch mehr zur Geltung. Ein letzter prüfender Blick – perfekt!

Auf dem Treppenabsatz zur Küche hörte sie die Männer lautstark miteinander diskutierten. Zuerst wollte sie wieder umdrehen, dann siegte jedoch die Neugierde. Sie zog die Schuhe aus und huschte über die Küchenfliesen ins Esszimmer. Vorsichtig spähte sie durch eine der Öffnungen in der Wand und traute ihren Augen nicht: Die Zwei rutschten auf dem Boden herum wie Jungs, die mit einer Eisenbahn spielten. Zwischen ihnen standen Flaschen, die sie hin und her schoben. Dabei erklärte einer dem anderen wild gestikulierend, er hätte keine Ahnung, wovon er redete. Michael kniete mit dem Rücken zu ihr: Seine Hose schmiegte sich eng an den Hintern, die Konturen der Boxershorts zeichneten sich unter dem dünnen Stoff ab. Die Diskussion wurde hitziger. Wenn sie es richtig verstand, stritten sie wegen eines bestimmten Spielzugs. Die beiden sprangen auf, um ihn nachzustellen. Gingen langsam aufeinander zu. Duckten sich abwechselnd. Kamen wieder hoch. Mal den einen, mal den anderen Arm über den Kopf streckend. Sie hielt sich die Hand vor den Mund, um nicht loszulachen. Fehlte nur noch, dass sie sich mit den Fäusten auf die Brust trommelten. Sie schlich in die Küche, schlüpfte in die Schuhe und ging zurück. Die zwei standen hinter der Bar, stellten die Flaschen ins Regal und täuschten vor, sie nicht zu hören. Sie warf sich in Pose: eine Hand an Rahmen des Durchgangs gelehnt, die anderen auf die Hüfte gestützt, ein Bein zur Seite gestreckt. Ein Räuspern. Die Männer drehten sich um und stießen unisono einen Pfiff aus.

„Freut mich, dass es den Herren gefällt“, sagte sie lächelnd und deutete eine Verbeugung an.

„Wozu trägst du eigentlich ihren Zimmerschlüssel mit dir rum?“, fragte Scott.

Michael griff an die Hosentasche. „Wie kommst du hier runter?“

„Eins der Zimmer war offen.“ Sie sah zu Scott. „Ich nehme an, es ist deins. Tut mir leid, dass ich durchgelaufen bin, ohne zu fragen.“

Scott winkte ab. „Ist okay.“

Michael umrundete sie, blieb vor ihr stehen und stierte unverhohlen in ihren Ausschnitt.

„Warum bist du nicht geflohen?“

„Ich gehe jede Wette ein, das Haus ist mit einer Alarmanlage gesichert. Wie weit wäre ich gekommen?“

Michael lächelte. „Kluges Mädchen!“

Bei der Titulierung hätte sie ihm nur zu gerne eine geklatscht, verzog aber keine Miene. Er nahm ihre Hand und küsste die Innenseite des Gelenks; diese Berührung ging ihr durch und durch.

„Du siehst in diesem Outfit sehr sexy aus.“

Wie sexy er es fand, konnte sie in seinen Augen lesen. Möglicherweise war es doch die falsche Wahl gewesen.

„Dem kann ich mich nur anschließen“, sagte Scott, der auf einer Couch Platz genommen hatte.

„Wer hat dich denn gefragt?“, erwiderte Michael, ohne den Blick abzuwenden.

„Niemand. Ich wollt‘s einfach nur loswerden.“

„Halt die Klappe und mach lieber ein bisschen Musik.“

Scott begann, auf den Schenkeln herumzutrommeln und ein Lied anzustimmen. Dabei bewegte er den Kopf rhythmisch hin und her.

„Dsede dsede … dudu dudu … dibndibadibndu … tatata … tata … durbrudu dpah durbrudun dpah …“

Sie erkannte es sofort: Take Five von Al Jarreau. Michael drehte sich um und starrte seinen Freund entgeistert an. Der lief gerade zu Höchstform auf.

„Dedeetsetetse … dududeludu …bruhddu… brdudu dudu … dudu chk chk dudu … paudepaudepau … dubelludelu … baubadebeldebldu … babbelabbelauu …“

„Scott!“

„Was?“

Bei Scotts gespielt unschuldigem Blick lachte sie laut los; die beiden Männer stimmten in ihr Lachen ein. Scott stand – weiter in die Luft trommelnd – auf und ging augenzwinkernd an ihr vorbei.

„Chkchkchk … Ich kümmere mich jetzt ums Abendessen … dabndubidibu.“

Kopfschüttelnd sah Michael ihm nach, dann zog er sie zur Sitzgruppe.

„Setz dich!“

Er stellte sich hinter die Couch und streichelte ihren Nacken; sofort richteten sich alle Härchen auf.

„Was möchtest du trinken?“

Sein Mund lag dicht an ihrem Ohr, das Flüstern hatte wieder diesen rauchig-weichen Klang. Sandelholzgeruch lag kaum wahrnehmbar in der Luft. Sie spürte seine Hand auf der Schulter; Wärme drang durch das Gewebe des Pullovers. Der Kerl war ein Casanova, wie er im Buche stand, bei ihr würde er allerdings mit seinen Avancen auf Granit beißen.

„Ein Wasser, bitte.“

„Wasser?! Kommt überhaupt nicht in Frage!“, schnaubte er.

Sie rutschte auf der Couch zu ihm herum, so weit es der Rock zuließ.

„Und warum nicht?“

Ohne eine Antwort ging er zur Bar und legte eine CD ein – leise Instrumental-Musik erklang. Er füllte zwei Gläser und reichte ihr eins über die Couchlehne – es war Weißwein. Sie nippte an der schweren goldfarbenen Flüssigkeit … und verzog das Gesicht. Das Zeug war widerlich süß.

„Schmeckt er nicht?“, fragte Michael.

„Ganz ehrlich?“

„Natürlich.“

Lächelnd setzte er sich neben sie und legte einen Arm auf die Lehne.

„Viel zu süß.“

Er nahm ihr das Glas aus der Hand, trank einen Schluck und schnitt ebenfalls eine Grimasse.

„Bah, der ist ja wirklich scheußlich!“

„Warum haben Sie ihn dann gekauft?“

„Du bist nicht die erste Frau in diesem Haus.“ Der Blick, den er ihr zuwarf, war unmissverständlich.

„Aber anscheinend die erste mit Geschmack“, entfuhr es ihr.

„Da hast du möglicherweise recht“, gab er amüsiert zu. „Welchen Wein bevorzugst du?“

„Trockene deutsche oder französische.“

„Hmhm!“

Er ging ins Esszimmer; kurz darauf hörte sie ihn mit jemandem reden. Zurück kam er mit einem Glas Wasser in der Hand.

„Vielen Dank“, sagte sie. „Was macht Scott zu essen?“

„Tja! Da er nur drei Sachen zubereiten kann, gibt es entweder Chili, Spaghetti mit Tomatensauce oder Hamburger.“

„Klingt interessant.“

Mit dem Zeigefinger führ sie über den Rand des Glases. Hoffentlich gab es Hamburger, der Rest war bestimmt aus der Büchse. Sie konnte Dosenfutter nicht ausstehen.

„Das sind drei Gerichte mehr, als ich kann“, schmunzelte er.

Sie warf ihm einen Seitenblick zu. „Ich bin mir sicher, Sie haben andere Qualitäten.“

„Oh ja!“, sagte er lachend und rückte noch näher an sie heran. „Möchtest du wissen, welche?“

„Das sollten wir auf später verschieben.“ Wie kam sie aus der Nummer bloß wieder raus? Da hatte sie eine Idee. „Was halten Sie davon, wenn ich koche?“

„Du kannst kochen?“ Er sah sie an, als hätte sie „Ich bin Supergirl“ gesagt.

„Ja. Eins meiner vielen verborgenen Talente.“

„Das Angebot nehme ich sofort an.“ Er zwinkert ihr zu.

„Haben Sie einen speziellen Wunsch, oder wollen Sie sich überraschen lassen?“

„Überrasch mich!“

Er beugte sich über sie und stützte eine Hand auf die Sofakante; sie wich zurück und stellte das Glas auf die Brust. Just in dem Moment kam Scott herein.

„Essen ist fertig!“

Michael reagierte nicht. Sie müsste unter ihm durchrutschen, um aufzustehen, aber das würde sie keinesfalls tun. Falls nötig, blieb sie hier liegen, bis sie beide Schimmel ansetzten.

‚Blaugrün steht ihm nicht, mir schon‘, dachte sie mit zuckenden Mundwinkeln.

Über Michaels Gesicht huschte Verwirrung. Wieder bat Scott – diesmal mit mehr Nachdruck – zu Tisch. Michael nahm ihre Hand, und sie gingen gemeinsam ins Esszimmer.

Das Scharmützel

Es gab Spaghetti mit Tomatensauce. Michael wollte ihr gerade den Stuhl zurechtrücken, da ertönte ein Ding Dong.

„Die sind ja schnell!“, sagte er und eilte zur Haustür.

Sie sah zu Scott, der mit den Schultern zuckte. Michael trug eine Holzkiste zur Bar und verstaute Flaschen im Kühlschrank. Nahm zwei Gläser aus einem Regal und stellte sie auf den Esszimmertisch. Sie warf einen Blick auf das Etikett der Flasche – Soave Classico Superiore. Michael schenkte beide Gläser halb voll, eins schob er zu ihr.

„Das ist keine deiner bevorzugten Sorten, aber ich hoffe, er schmeckt dir trotzdem.“

Sie nippte an dem Wein.

„Ich weiß nicht, wo Sie den so kurzfristig herbekommen haben, aber er ist exzellent.“

„Freut mich, wenn er dir schmeckt. Ich möchte, dass du dich bei mir wohlfühlst.“

Ihr lag erneut eine Entgegnung auf der Zunge, aber sie bremste sich.

„Das ist sehr aufmerksam von Ihnen.“

„Gibt es etwas, das du gerne machen würdest?“

Was sollte das schon wieder? Er klang wie ein Ehemann, der seine Frau ausführen wollte.

„Alles rückgängig, aber das geht leider nicht.“

„Nein, das geht nicht“, stimmte er zu und küsste die Innenseite ihres Handgelenks.

Ihre Kopfhaut begann zu kribbeln. Sein Griff wurde fester, der Blick in ihre Augen tiefer.

„Außerdem hätten wir uns dann nie getroffen. Ich formuliere meine Frage um: Gibt es etwas, das du unternehmen möchtest?“

Sie musste unbedingt Distanz zwischen ihnen schaffen.

„Eigentlich möchte ich nur weg von hier.“

„Charlie!“ Mit finsterem Gesichtsausdruck zog er sie zu sich.

Das war alles, nur keine Distanz.

„Ich war auf dem Weg zum Mount Washington, als ich mich verfahren hatte“, antwortete sie rasch.

„Hm? Da war ich schon seit Ewigkeiten nicht mehr.“

Wieder küsste er ihr Handgelenk und sah ihr in die Augen. Sie widerstand dem Drang, wegzulaufen. Endlich wandte er sich Scott zu, und die Männer fingen an, über Sport zu reden. Sie beobachtete Michael aus dem Augenwinkel: Wenn er mit ihr ins Bett wollte, musste er keine Ausflüge planen. Vielleicht hatte er auch nur Langeweile, und sie war eine willkommene Abwechslung – wie ein neues Haustier oder Auto. Misstrauisch beäugte sie die dicke, fettige Masse auf dem Teller, in die sie mit der Gabel Muster gezeichnet hatte. Die rote Paste umschloss einige Brocken „Irgendwas“. Sehr vertrauenserweckend sah das nicht aus. Sie rollte drei Spaghetti auf, aber die weigerten sich hartnäckig, eine Verbindung mit der Pampe einzugehen. Zum Glück! Kaum hatte sie den Bissen auf der Zunge, schnappte sie nach Luft – scharf! Unzerkaut würgte sie alles hinunter und sprang auf, um ihr Wasserglas zu holen.

„Wo willst du hin?“, fragte Michael.

„Die Feuerwehr rufen.“

Scott grinste von einem Ohr zu anderen. „Sag nur, dir schmeckt’s nicht?“

Am liebsten hätte sie ihn erwürgt.

„Das ist mir zu scharf. Ich muss was trinken“, erklärte sie Michael.

„Kein Wasser!“, erwiderte er und ging in die Küche.

„Würden Sie mir bitte noch ein Küchentuch mitbringen?“, rief sie ihm hinterher, holte aber trotzdem ihr Glas.

Michael legte zwei Toast und ein Küchentuch auf den Tisch. Vorsichtig – um das Make-up nicht zu verwischen – tupfte sie die Tränen weg.

„Vielen Dank.“

„Gern geschehen. Willst du was anderes essen?“

Sie zupfte ein Stück Toast ab. „Nur keine Umstände! Wasser und Brot sind meiner Situation durchaus angemessen.“

Im selben Moment verfluchte sie ihre Scharfzüngigkeit. Michael sah sie missbilligend an, nahm die Weinflasche und wollte nachgießen. Sie legte die Hand auf das Glas.

„Danke! Momentan nicht.“

„Ich habe den Wein extra für dich besorgt.“

Dieser Satz war ein rotes Tuch für sie. Mutti benutzte den auch ständig. Vor allem dann, wenn sie mit Freundinnen einen Tag im Wertheim Village verbracht hatte und mit einem „Extra für dich“-Fummel zurückkehrte. Das letzte Mal mit einem hellbraunen Polyester-Kleid mit beigefarbenem Rosendruck – in ihren Augen der Gipfel der Geschmacklosigkeit. „Extra für dich“ rangierte auf ihrer Top-Ten-Liste der meistgehassten Sprüche knapp hinter „Ich hab’s doch nur gut gemeint“. Der natürlich prompt gefolgt war, als sie das Mitbringsel dankend abgelehnt hatte.

Der Flaschenhals schwebte immer noch über ihrer Hand.

„Dafür bin ich Ihnen auch dankbar“, sagte sie, gezwungen lächelnd. „Aber der Alkohol wird das Brennen nur verstärken.“

„Durch das Brot verschwindet das gleich.“

Ihr Lächeln erlosch. „Außerdem werde ich schnell betrunken.“

„Charlie!“

Sie zog die Hand weg; Michael schenkte nach. „Na also!“ schien sein Blick zu sagen. Ihr Ärger schlug in Wut um; sie krallte die Finger in den Stoff des Rocks. Die Männer diskutierten weiter, als hätte es diesen Zwischenfall nie gegeben. Bei ihr dauerte es noch ein paar Minuten, bis sie ihre Gefühle wieder halbwegs im Griff hatte. Um sich zu beschäftigen, knüllte sie abgerissene Toastfetzen zu Bällchen und aß sie. Zwischendurch füllte Michael immer wieder ihr Glas auf. Wenn sie mindestens die Hälfte trank, ließ er sie in Ruhe. Tat sie es nicht, erschien auf seinem Gesicht ein Lächeln, das bedrohlicher wirkte als Worte. Ihr Zornpegel erreichte erneut abermals gefährlich hohen Level.

Die Flasche war leer, und die viele Flüssigkeit forderte ihren Tribut. Kaum war sie aufgestanden, schlug Michael mit der flachen Hand auf den Tisch – Besteck klirrte auf Tellern.

„Wo willst du jetzt hin?“

Mit geballten Fäusten und zusammengepressten Zähnen zischte sie: „Ich muss mal! Es sei denn, Sie möchten, dass ich da reinpinkle.“ Sie deutete auf die Weinflasche.

Scott unterdrückte ein Lachen, das mit einem Grunzen durch die Nase entwich. Michael fuhr herum.

„Lass mich da raus!“, sagte Scott mit erhobener Hand.

Michael schmiss die Serviette auf den Tisch und kam auf sie zu. Sie standen sich gegenüber wie zwei Boxer bei einem Kampf um den Weltmeistertitel. Er hielt ihr den Zeigefinger vors Gesicht.

„Ich habe deinen respektlosen Ton satt!“

„Respektlos?! Dass ich nicht lache! Das müssen ausgerechnet Sie sagen!“

Seine Augen wurden schmal. „Ich behandele dich respektvoller als manch andere Frau.“

„Wie bitte?“ Sie stemmte die Hände in die Hüften. „Wollen Sie mir allen Ernstes erzählen, es ist respektvoll, Leute einzusperren und sie herumzukommandieren?“

„Was musstest du dich auch in den Wäldern rumtreiben?!“

„Ich habe mich verfahren! So was passiert hin und wieder.“

„Dann solltest du das nächste Mal besser aufpassen!“

„Das ist doch wohl die Höhe!“ Sie riss die Arme hoch. „Ein kleiner Tipp: Werfen Sie Ihre Opfer demnächst ins Meer. Da behalten Sie wenigstens den Überblick.“

Scott sagte: „Oh, oh!“ Michael ballte die Hand. Sie wich einen Schritt zurück.

„Geh auf dein Zimmer!“ So ruhig, wie Michaels Stimme klang, so unheilvoll wirkten Mimik und Haltung.

Charlie machte auf dem Absatz kehrt und rannte in die Küche. Tief durchatmend drehte er den Kopf zu seinem Freund.

„Warum tu ich mir das noch mal an?“

„Keine Ahnung! Weil‘s mal was anderes ist, als immer nur ‚Ja, Schatzi!‘ oder Genörgel zu hören?“ Scott schürzte die Unterlippe. „Aber fürs Protokoll: Ich ändere meine Meinung von ‚Erschießen‘ in ‚Nicht erschießen‘. Ich will nämlich unbedingt wissen, wie das weitergeht.“

„Du bist ’n blöder Arsch!“, knurrte er, konnte sich aber ein Grinsen nicht verkneifen.

Scott hob die Hand, ebenfalls grinsend. „Einspruch! Ich bin ein intelligenter Arsch.“

„Einspruch akzeptiert!“

Er rückte mit dem Stuhl an den Tisch und schob den Teller weg.

„Charlie erinnert mich ein bisschen an Kathleen“, fuhr Scott fort. „Allerdings ist sie um einiges schlagfertiger als deine Ex.“

Er verzog den Mund. „Hör mir bloß mit der auf!“

Kathleen hatte er auf einer Vernissage kennengelernt. Der Name des Künstlers war ihm entfallen. Irgend so ein junger Schnösel, der hochgelobt wurde, nach einem halben Jahr jedoch lautlos in der Versenkung verschwunden war. Kathleen betrachtete mit leicht geneigtem Kopf eins der Bilder – eine große, schlanke Schönheit; das lange, dunkle Haar zu einem Knoten auf dem Hinterkopf gebunden. Offen reichte es ihr bis über die wundervoll prallen Titten; keine echten, aber das hatte ihn nie gestört. Eine Weile folgte er ihr durch die Räume und sprach sie im Foyer an; mit einem Kompliment über ihr Kleid. Sie gingen in eine Bar, trafen sich ein paarmal und landeten wenige Tage später im Bett. Ihre kühle Schönheit und ihre kultivierte Art hatten ihn von Anfang an fasziniert. Die ersten Wochen verliefen harmonisch. Dann kamen die Vorwürfe: kaum Zeit, zu distanziert, bla, bla, bla. Zum Schluss endeten alle Diskussionen im Streit. Kathleen wurde jedes Mal ausfallender, schimpfte ihn Bastard, Arschloch, Wichser. Merkwürdigerweise hatte ihn das eher amüsiert als geärgert. Bis in einer Auseinandersetzung der Satz „Du hast doch keine Ahnung, was gut für dich ist“ fiel. Da hatte er Rot gesehen und ihr mit dem Handrücken ins Gesicht geschlagen. Sie flog durchs halbe Zimmer, blieb aber glücklicherweise unverletzt. Heulend und fluchend hatte sie ihre Sachen gepackt und verschwand mit den Worten „Geh zur Therapie, du geisteskranker Psycho!“ aus seinem Haus und seinem Leben. An dem Tag hatte er sich geschworen, die Finger von den Weibern zu lassen. Und bis gestern war ihm das ja auch ganz gut gelungen.

Er klopfte mit der Handfläche zweimal auf die Tischplatte. „Ich hol sie runter. Räumst du ab?“

Scott erhob sich. „Mach ich! Viel Glück!“

„Halt die Klappe!“

Lachend stellte Scott die Teller zusammen.

Er ging nach oben – die Hände in den Hosentaschen vergraben, den Kopf gesenkt. Im Geist spielte er alle Szenarien durch, die ihn erwarten könnten: langatmige Erklärungen, Beschimpfungs-Tiraden, hysterische Anfälle, Weinkrämpfe. Nichts davon wollte er hören oder sehen. Er zögerte einen Moment, ehe er die Tür öffnete. Charlie stand an der Balkontür und drehte sich um. Er blieb stehen, die Hand immer noch an der Türklinke. Mit undurchdringlichem Gesichtsausdruck – ein Bein zur Seite gestellt, die Hände unter dem Bauch verschränkt – sah sie ihn an.

„Ich entschuldige mich für meine Unhöflichkeit! Wir wissen beide, unser Zusammentreffen basierte auf einer Verkettung unglücklicher Umstände.“ Sie kam langsam auf ihn zu. „Ich wünschte, es wäre nie geschehen, aber es ist nun mal passiert. Und ich ...“

Für einen Moment sah er Verzweiflung in ihren Augen, dann senkte sie den Kopf. Mitleid stieg in ihm auf. Er umarmte sie und strich ihr übers Haar. Sie hatte keinerlei Ähnlichkeit mit seinen ehemaligen Freundinnen, auch nicht mit Kathleen. Von denen hätte sich nämlich keine entschuldigt. Er küsste sie auf die Schläfe.

„Lass uns nach unten gehen, okay?“

Der Wein

In der Küche stellte Scott an der Spüle zwei Töpfe ineinander und ging damit zum Herd. Der Blick, den er Michael zuwarf, weckte ihren Argwohn: Als wüsste er, was sein Freund vorhatte. Michael nahm im Esszimmer Weinkühler und Gläser vom Tisch und marschierte ins Wohnzimmer. Sie setzte sich auf eine Couch; kurz darauf kam Scott und lümmelte sich auf die Couch ihr gegenüber. Das einzige Geräusch im Raum waren Michaels Schritte.

„Kannst du tanzen?“, fragte er.

„Nur Rockfox oder Freestyle. Warum?“

Keine Antwort. Stattdessen hörte sie das Klappern von CD-Hüllen. Herrgott noch mal! Von ihm im Wohnzimmer herumgewirbelt zu werden war das Letzte, wonach ihr jetzt der Sinn stand.

„In den hohen Schuhen kann ich nicht tanzen.“

Reaktion: null. Sekunden später schallte Cuba von den Gibson Brothers durch den Raum. Wortlos füllte Michael die Weingläser, dann eilte er zur Treppe.

Sie sah zu Scott. „Wo will er hin?“

„Woher soll ich das wissen?“

„Kannst du mir sagen, was dein Freund mit mir vorhat?“

„Das musst du ihn fragen.“

„Heißt das, du weißt es nicht?“

„Frag ihn!“

„Gut! Dann frage ich am besten auch ihn, ob er weiß, dass in Mietwagen GPS-Tracking-Systeme eingebaut sind.“

Es war ein Schuss ins Blaue gewesen, traf aber voll ins Schwarze. Scott fuhr hoch, als stünde die Polizei bereits vor der Tür.

„Das könnte unter Umständen ein Problem für euch werden“, fuhr sie fort. „Und wird nicht das letzte sein, befürchte ich. Hat er …?“

Sie hörte Schritte und verstummte. Michael kam durchs Esszimmer zurück, in einer Hand hielt er ihre türkisfarbenen Peeptoes. Er setzte sich zu ihr und klopfte auf einen Oberschenkel. Was hatte er denn jetzt schon wieder vor? Sie schlüpfte aus den High Heels und legte die Füße darauf. Cuba verhallte, und Smokie fing an zu klagen, dass Alice nicht mehr nebenan wohnte. Michael musterte sie wie ein Schachspieler, der auf den nächsten Zug des Gegners wartete. Sie verschränkte die Arme; Michael nahm ein Weinglas und hielt es ihr hin.

Sie schüttelte den Kopf. „Danke!“

Er stellte das Glas ab, packte sie am Fußknöchel und zog sie mit einem Ruck zu sich. Mit einem Aufschrei kippte sie nach hinten; ihr Po landete an seinem Oberschenkel.

„Du solltest tun, was ich sage, Charlie.“ Er reichte ihr wieder das Glas. „Falls nicht, könnte es unangenehm für dich werden.“

Sie leerte es in einem Zug. Das letzte Mal hatte sie diese Art der Ohnmacht vor über zwanzig Jahren gefühlt. Ihr wurde bewusst, wie fest sie das Glas umklammerte, und setzte es auf dem Tisch ab.

„Zieh deine Schuhe an!“ Michael wandte sich an Scott. „Leg mal eine andere CD ein! Was Langsames!“

Er zog sie am Handgelenk auf die freie Fläche zwischen Teppich und Haustür. Leicht wankend kam sie zum Stehen. Kein Wunder! Das Frühstück und zwei Scheiben Toast waren eine ziemlich dürftige Grundlage für Alkohol. Michael umfasste ihre Taille – teils, um sie zu stützen; teils, um sie an sich zu ziehen. Ein Gitarren-Akkord erklang, eine Frau hauchte Leave me softly while I’m sleeping.

„Alles in Ordnung?“, fragte er.

Es fiel ihr schwer, sich zu konzentrieren. „Ja. Ich vertrag nur nichts.“

„Gut zu wissen“, flüsterte er ihr ins Ohr und legte die Wange an ihre Schläfe.

Sie schloss die Augen und ließ sich von ihm führen. Spürte die Wärme seines Körpers; roch seinen herben Duft; fühlte, wie er sie ins Haar küsste.

Dass die CD zu Ende war, bemerkte sie erst, als Michael stehen blieb. Hatten sie schon so lange getanzt? Er verbeugte sich und führte sie zur Couch zurück. Scott war nirgendwo zu sehen. Im Setzen kippte sie an die Rückenlehne; der Alkohol entfaltete jetzt seine volle Wirkung.

Ein Rütteln an der Schulter schreckte sie auf; Michael streckte ihr ein Glas entgegen.

„Neee! Nich noch mehr Wein!“, protestierte sie.

„Trink!“

Die Couch schien sich zu bewegen; Michaels Gesichtskonturen verschwammen.

„Sie wolln mich mit aller Gewalt betrungn machen, richtich?“

„Sagen wir: Ich will wissen, wo dein Limit ist.“

Mit den Fingerspitzen hob er das Glas an. Sie trank es aus; er schenkte nach.

„Bei ungfähr fünf Gläsern.“ Sie kniff ein Auge zusammen, um besser fokussieren zu können. „Warum frangn sie nich einfach?“

„Und was passiert dann?“

„Ers werdisch schmusisch und dann schlafisch ein. Die Grense is allerdings fließnd.“

Sie holte mit dem Arm aus; dabei schwappte etwas Wein über den Rand – auf Michaels Hose.

„Upps! … Sorry!“

Michael nahm ihr das Glas weg, zog ein Taschentuch aus der Hosentasche und rieb damit die feuchte Stelle trocken. „Und wie schmusig wirst du?“

„Siemlisch!“

Lächelnd beugte er sich zu ihr. „Tatsächlich?“

„Neeneenee! Nich küssn!“

Bei dem Versuch, ihm auszuweichen, wäre sie um ein Haar von der Couch gerutscht. Michael hielt sie am Arm fest.

„Und warum nicht?“

„Isch weiß, das gibd widder nur Ssoff. Abersch binnich inner Schdimmung für sowas.“ Sie hob den Zeigefinger und wedelte damit vor seinem Gesicht herum. Dann sah sie sich um. „Wosn mein Glas?“

Ihr Arm wurde schwer. Sie ließ ihn fallen – direkt in Michaels Schoß.

„Du hast genug“, warf er ein. „Ich bringe dich jetzt besser ins Bett.“

Auf dem Treppenabsatz des ersten Stocks blieb Charlie stehen.

„Wissn Sie?! Manchmal sinn Sien ja ‘n gans netter Kerl … fürn Gangster.“

Er unterdrückte ein Lachen. „Danke! Hoffentlich erinnerst du dich auch morgen noch daran.“

Oben angekommen wankte sie ins Badezimmer, umklammerte den Waschbeckenrand und schloss die Augen.

„Wo ist dein Pyjama?“, fragte er.

„Im Bett.“

Er ging ins Schlafzimmer, knipste die Nachttischlampen an und schlug die Bettdecke zurück. Als er ins Bad zurückkam, stand Charlie immer noch mit gesenktem Kopf am Waschbecken.

„Soll ich dir helfen?“

„Hm?“

Sie sah hoch; eine Falte bildete sich zwischen ihren Brauen. Er drehte sie herum, um ihr den Pullover auszuziehen, aber sie schlug ihm auf die Hand.

„Finger weg! Das kannsch auch allein.“

Das bezweifelte er, ging aber zurück ins Schlafzimmer. Aus dem Badezimmer drangen abwechselnd Stöhnen, die Geräusche von fallenden Gegenständen und das Rauschen von Wasser zu ihm. Jeden Moment rechnet er mit einem dumpfen Schlag, der jedoch ausblieb. Endlich kam sie heraus. Ohne ihn eines Blickes zu würdigen, stakste sie zum Bett, kroch unter die Decke und schlief auf der Stelle ein. Wie es aussah, war seine Anwesenheit hier nicht mehr erforderlich.

In der Küche lehnte Scott mit verschränkten Armen an einem der Schränke.

„Und?“

„Sie schläft.“

„Hmhm. Du hast ihr ja im wahrsten Sinne des Wortes ganz schön eingeschenkt. Wieso eigentlich?“

„Um herauszufinden, wie sie reagiert.“ Er deutete auf den Handrücken. „Sie hat mich geschlagen.“

„Na endlich mal eine Frau, die Mumm hat“, lachte Scott.

Er stimmte in Scotts Lachen ein, wurde aber gleich wieder ernst.

„Die Frauen, die ich kenne, werden entweder ordinär oder aggressiv. Ich wollte wissen, was bei ihr der Fall ist.“

„Und?“, fragte Scott erneut.

„Nichts von beidem. Sie war richtig … süß.“

„Süß hin oder her. Ich sag‘s dir noch mal: Unterschätz sie nicht!“ Scott schlug ihm auf die Schulter. „Nacht, Michael.“

„Nacht, Scott.“

Er schaltete die Lampen aus und die Alarmanlage ein.

Im Badezimmer herrschte Chaos: Charlies Sachen waren über den Boden verstreut, auf dem Waschbecken lagen Zahnpasta, Zahnbürste und eine Plastikflasche. Er räumte die Sachen in ihren Kosmetikkoffer und sammelte die Kleider ein. Die Unterwäsche bestand aus einem silbergrauen Push-up-BH mit Spitzen und einem passenden String. Ein Bild formte sich in seinem Kopf: Charlie, nur mit diesen Dessous bekleidet, in der gleichen Pose wie im Durchbruch. Verdammt! Wenn er nur wüsste, wie er an sie rankommen sollte. Er faltete alles zusammen und legte den Stapel auf das Sitzkissen. Putzte die Zähne und zog seine Schlafsachen an. Charlie lag eingerollt wie eine Schnecke am Rand des Bettes und schnarchte leise. Er schob die Hand unter ihre Pyjamajacke und schlief ein.

Der Kater

Im Morgengrauen wachte sie auf. Ihr Mund war trocken, und ihre Zunge fühlte sich an, als wäre darauf ein pelziges Tier verendet. Außerdem lag etwas Schweres halb auf ihr. Sie drehte den Kopf – Michael. So eine Unverschämtheit! Sie stieß ihn mit der Schulter weg und knipste das Licht an. Stöhnend schloss sie die Augen. Verdammt, war das hell!

„Was soll das?“, brummte Michael.

„Das Gleiche könnte ich Sie fragen.“ Sie blinzelte in seine Richtung. „Was haben Sie in meinem Bett zu suchen? Und …“

„Das ist mein Bett, nicht deins.“ Gähnend streckte er die Arme aus.

„Meinetwegen. Würden Sie also bitte Ihr Bett verlassen?“

„Warum?“, fragte er, fast fröhlich. Im Gegensatz zu ihr schien der Alkohol bei ihm keine Nachwirkungen zu haben.

„Weil ich Sie darum bitte. Und wieso meinen Sie …?“

Erneut unterbrach er sie. „Was bekomme ich dafür?“

„Was bekommen Sie wofür?“

„Was bekomme ich, wenn ich gehe?“

„Was Sie …? Selbstverständlich nichts! Was soll die Frage?“

„Verstehe! Du willst feilschen. Also gut! Ich eröffne mit einem … Beischlaf.“

„Träumen Sie weiter!“

Sie zog die Bettdecke mit Schwung zu sich. Die flog bis an das Kopfteil und begrub Michael unter sich. Ein dumpfes „Hey!“ drang durch den Stoff. Er schlug die Decke wieder zurück; sein Lächeln ließ alle Alarmglocken in ihren Kopf schrillen. Sie wollte aus dem Bett springen, war jedoch zu langsam – Michael erwischte sie am Handgelenk.

„Ich könnte es mir auch holen.“

Ihr Inneres schien zu gefrieren, sekundenlang brachte sie kein Wort hervor.

„Das … meinen Sie nicht ernst?“, flüsterte sie.

„Denkst du, ich habe das nötig?“

Sein Blick, seine Tonlage und das Streicheln mit dem Daumen über ihren Arm sprachen dagegen, daher schüttelte sie den Kopf.

„Dann leg ich wieder hin.“

„Ich könnte in dem anderen Zimmer übernachten.“

„Leg dich bitte wieder hin, Charlie.“

Michaels Stimme klang ruhig, aber auch unnachgiebig. Für eine Auseinandersetzung fehlte ihr die Kraft, also setzte sie sich neben ihn, füllte das Glas mit Wasser und trank es aus. Goss nach und reichte es ihm.

„Danke!“

„Da wir gerade so gemütlich zusammensitzen, wäre ich Ihnen dankbar, wenn Sie mir eine Frage beantworten.“

Michael stellte das leere Glas auf den Nachttisch. Sie musterte seinen Oberkörper: Er schien regelmäßig zu trainieren, auf einem Oberarm trug er ein Tattoo. Was es war, konnte sie nicht erkennen, da der Ärmel des T-Shirts den Großteil verdeckte.

„Welche?“, fragte er.

„Was erwarten Sie von mir?“

„Ich will, dass du …“ Er sah ihr in die Augen, als suchte er darin die Antwort.

„Dass ich was? … Gefügiger bin?“

„Verdammt! Nein!“

Sie zuckte zusammen.

„Tut mir leid!“ Er nahm ihre Hand. „Ich verstehe nur nicht, warum du dich dermaßen sträubst.“

„Dann stellen Sie sich die Situation mal andersherum vor.“ Schweigen. „Ich bin Ihnen dankbar, dass Sie versuchen, eine Lösung für mich zu finden, Michael. Aber möchten Sie wirklich, dass ich aus Dankbarkeit mit Ihnen schlafe?“

„Wieso denkst du, ich suche eine Lösung?“

„Wenn Sie bereits eine Entscheidung getroffen hätten, wäre ich frei oder …“ Sie hielt zwei Finger an die Schläfe.

„Es steht mehr auf dem Spiel, als du ahnst.“

„Bei mir ist es mein Leben. Was ist es bei Ihnen?“

„Das verstehst du nicht.“

Michael schaltete die Nachttischlampe aus. Sie rutschte nach unten, und er manövrierte sie wieder in die Löffelchenstellung. Sie spürte die Wärme am Rücken; seinen gleichmäßigen Atem im Haar; seinen Arm, der schwer auf ihrer Taille lag. Und fiel in einen unruhigen Schlaf.

Drei Stunden später wurde er durch die aufgehende Sonne geweckt. Charlie hatte sich an ihn gekuschelt, ihr Arm lag auf seinem steifen Schwanz. Und er konnte das nicht ausnutzen. Shit! Vorsichtig hob er ihre Hand und glitt auf die andere Seite des Bettes. Mit einem leisen Brummlaut sackte Charlie auf den Bauch. Unter der Dusche stellte er sich vor, wie sie ihm kniend den Schwanz lutschte, und fing an zu wichsen. Der Höhepunkt kam schnell; das Rauschen des Wassers trat in den Hintergrund.

Er öffnete die Augen: Der Druck war weg, der Drang, sie zu vögeln, unverändert. Fuck!

Bei den Frühstücksvorbereitungen überlegte er hin und her, wie er sie weichklopfen könnte, kam aber auf keinen grünen Zweig. Scotts „Guten Morgen!“ riss ihn aus den Gedanken.

„Morgen!“, erwiderte er knapp.

„Was ist denn mit dir los?“

„Nichts!“

„Alles klar! Gestern war Charlie zu betrunken, um mit dir zu vögeln; heut ist sie wieder zu nüchtern.“

„Halt dein Maul!“

Scott holte Geschirr und Besteck aus den Schränken.

„Du könntest ein paar Blumen im Garten pflücken und ihr Frühstück ans Bett bringen. Vielleicht klappt’s dann.“

„Du sollst dein Maul halten! Mach hier weiter! Ich geh nach oben, sie wecken.“

Sein Freund verschwand grinsend im Esszimmer.

Charlie lag noch genauso da, wie er sie verlassen hatte. Er ließ sich aufs Bett plumpsen – keine Reaktion. Schütteln an der Schulter – wieder nichts. Sie schlief den Schlaf der Gerechten. Er warf einen Blick auf ihren Hintern. Hm? … Das war zu verführerisch. Er holte aus und … Klatsch. Mit einem Aufschrei fuhr sie hoch. Ehe er sich versah, hatte sie ihm auf den Arm geschlagen.

„Was soll das?“, fauchte sie; die Haare verstrubbelt, die Augen zusammengekniffen.

„Auuu! Das war ich nicht!“, erwiderte er mit Unschuldsmiene. „Das hat meine Hand ganz alleine gemacht. Wenn man solch prallen Versuchungen ausgesetzt ist, hat man als Hand doch gar keine andere Wahl.“

„Sicher! Alles meine Schuld. Ich könnte ja abends die Luft aus meinem Hintern lassen.“ Sie sah in ihr Pyjama-Oberteil. „Und vielleicht sollte ich mir noch die Möpse abschrauben. Dann wäre jegliche Versuchung für Ihre Hand vollends gebannt.“

Er beugte sich nach vorne. Sofort presste sie die Pyjamajacke an den Körper und warf ihm einen Blick zu, als wollte sie ihn in Flammen aufgehen lassen. Gespielt ängstlich wich er zurück; dabei legte er – wie zum Schutz – die Hand auf den Oberarm.

„Sag mal: Bist du morgens immer so schlecht gelaunt?“

„Wenn Sie möchten, dass ich beim Aufwachen besser gelaunt bin, sollten Sie Ihre Weck-Methoden überarbeiten.“

„Okay! Wie wäre es damit?“

Er zog sie an sich und küsste sie auf den Hals. Ihren Versuch, ihn wegzuschieben, quittierte er mit einem kleinen Biss. Fingerspitzen gruben sich in seine Rippen; reflexartig zog er den Arm nach hinten. Charlie rollte zur Seite und lief ins Bad.

„Eins zu null für dich! Das werde ich morgen bei dir ausprobieren.“

Die Tür flog krachend in die Angeln.

In der Küche fragte Scott: „Gehört die morgendliche Türknallerei zu irgendeiner Art Balz-Ritual, das ich nicht kenne. Was machst du eigentlich immer mit ihr?“

„Ich weck sie bloß auf. Sie ist halt kein Morgenmensch.“

„Ja, ja! Die Unschuld in Person.“ Scott sah zur Treppe. „Und wo ist sie?“

„Unter der Dusche, kommt aber gleich.“

Er pflückte ein paar Weintrauben von der Rebe in der Obstschüssel. Scott, der in einer Pfanne mit Eiern rührte, hielt in der Bewegung inne.

„Du scheinst dich ja hervorragend zu amüsieren.“

Erst jetzt wurde ihm bewusst, dass er schmunzelte, und ließ die Hand sinken.

„Ja! Und? Gönn mir doch das Vergnügen.“

„Es ist nur ...“

„Nur was?“

Scott stellte die Pfanne zur Seite. „In der ganzen Zeit, in der wir uns kennen, hab ich dich noch nie so lächeln gesehen. Das beunruhigt mich.“

„Was meinst du?“ Er warf die Weintrauben zurück in die Schüssel.

„Hör auf, das Unschuldslamm zu spielen! Dir geht’s nicht nur darum, sie zu ficken, richtig?“

Mit einer wegwerfenden Handbewegung ging er ins Esszimmer; Scott folgte ihm.

„Verdammt, Michael! Das kann uns alle den Kopf kosten.“

Er sah aus dem Fenster: Der Himmel war wolkenlos; ein Vogel flog zu einem Baum und verschwand zwischen den Ästen.

„Ich bekomm sie schon dahin, dass sie nichts verrät. Und damit ist das Thema erledigt.“

Scott ging in die Küche zurück. Im gleichen Augenblick kam Charlie herein und sagte: „Guten Morgen!“, aber sein Freund ignorierte sie. Sturer Bock!

Beim Frühstück herrschte eine Stimmung wie im Kalten Krieg: Scott und er wechselten ab und zu einen Blick, aber keiner gab klein bei. Charlie schien das zu spüren, denn sie sah kaum von ihrem Teller hoch.

Er trank den letzten Schluck Kaffee und warf die Serviette auf den Tisch.

„Geh auf dein Zimmer, Charlie!“

Das eisige Schweigen zwischen Scott und ihm hielt auch während des Abräumens an. Dann eben nicht! Er knallte die Tür des Vorratsschranks zu und ging ins Büro.

Das Verhör

Scott zappte im Fernsehzimmer durch die Kanäle und blieb bei einem Bericht über Football hängen. Es war Vorsaison; abends spielten die Vikings gegen die 49ers – das würde er sich angucken. Wahrscheinlich alleine! Fuck! Er schaltete den Fernseher ab und kippte die Lehne des Fernsehsessels nach hinten. Michaels Interesse an der Kleinen grenzte schon an Besessenheit. Leider kannte er das nur zu gut. Die bisherigen „Beziehungen“ seines Freundes waren alle nach dem gleichen Schema abgelaufen: kennenlernen, Euphorie, Sex bis Michael kaum mehr laufen konnte, Ernüchterung, Streit, Trennung. Ein Mal hatte es sogar Ohrfeigen gegeben. Wie er Charlie einschätzte, lief das dieses Mal im Zeitraffer ab. Er musste unbedingt herausfinden, was sie mit „nicht das einzige Problem“ gemeint hatte. Bis dahin würde er die Info über die Tracking-Systeme für sich behalten. Michael war imstande, den Wagen und Charlie zu verstecken. Vielleicht sollte er raufgehen und noch mal mit ihm reden. Die Chance, Michael umzustimmen, war vermutlich genauso hoch wie einen Italiener Spaghetti mit Ketchup essen zu sehen, aber er musste es zumindest versuchen.

In der Küche schlich Charlie die letzten Stufen der Treppe herunter. Als sie ihn sah, wäre sie vor Schreck beinahe nach hinten gefallen.

„Was machst du hier?“, fuhr er sie an. „Michael hat dir doch befohlen, in deinem Zimmer zu bleiben.“

„Ich suche Kopfschmerztabletten. Oben sind nirgendwo welche.“

„Hast du keine eigenen?“

„Nein. Weil ich normalerweise keine brauche.“

„Das kann ich ganz leicht überprüfen.“

„Spar dir die Mühe! Ich habe alle das Klo runtergespült, um mir ein wasserdichtes Alibi zu verschaffen.“

Er hob den Zeigefinger. „Werd bloß nicht frech! Geh hoch! Ich bring sie dir.“

„Könnte ich vielleicht auch noch eine Flasche Wasser bekommen?“

„Ja! Und jetzt verschwinde endlich, bevor Michael dich erwischt!“

Aus einer der Schubladen holte er die Tabletten, aus dem Kühlschrank eine Flasche Wasser.

Charlie lehnte an der Balkonbrüstung. Er füllte das Glas auf dem Nachttisch und ging nach draußen. Die Sonne stand schräg hinter ihnen, die Terrasse lag bereits im Schatten. Alles war in warmes, goldenes Licht getaucht. Die gelben Blätter schimmerten wie Edelmetall; die grünen wie Smaragde; die roten sahen aus, als hätten sie Feuer gefangen. In der Nähe zwitscherten zwei Rotkardinäle im Duett, ein Bussard kreiste über den Bäumen.

„Hier!“ Er hielt ihr die Sachen hin, die sie dankend entgegennahm. „Wieso hast du eigentlich mir den Hinweis mit dem GPS gegeben und nicht Michael?“

„Heißt das, du hast ihm das noch nicht gesagt?“

„Beantworte meine Frage!“

„Weil ich dich für den Vernünftigeren von euch beiden halte. Ihr habt schließlich nur noch drei Tage Zeit.“

„Was passiert in drei Tagen?“

Charlie steckte zwei Tabletten in den Mund und trank in einem Zug das Glas leer.

„Hat Michael dir nicht erzählt, dass ich mich regelmäßig bei meiner Freundin melde?“

„Natürlich hat er das!“

„Nein, Scott! Das hat Michael dir verschwiegen.“ Sie trommelte mit den Fingern auf dem Geländer. „Ich frage mich nur, warum?

„Du solltest mir jetzt besser sagen, woher du weißt, dass ...“

Sie sah zu ihm hoch. „Ich rufe nicht meine Freundin, sondern meine Mutter an.“

Verdammte Scheiße! Er wusste nicht, auf wen er wütender war: Auf Michael, der ihm diese Information vorenthalten hatte, oder Charlie, der es gelungen war, ihn aufs Kreuz zu legen.

„Wenn du denkst, du kannst Michael und mich gegeneinander ausspielen, hast du dich geschnitten, Süße!“

Die Strecke zwischen Balkon und Büro legte er in Rekordzeit zurück. Er stürmte hinein, ohne anzuklopfen.

„Wann wolltest du mir eigentlich sagen, dass Charlie regelmäßig ihre Mutter anruft?“

„Woher …?“ Michael verstummte.

„Es stimmt also?“

„Hör gefälligst auf, mich anzubrüllen!“

„Ja oder nein?“

„Ja! Sie hat es erwähnt.“

„Und du hast es nicht für nötig gehalten, mich darüber zu informieren?“

„Nein! Weil ich das regeln werde.“

„Wie denn? Sie ist Deutsche; du wirst kein Wort verstehen.“

„Ich hab nicht gesagt, dass ich sie telefonieren lasse.“

„Dann sag mir, was du vorhast!“

Michael stand auf und beugte sich zu ihm. „Schluss jetzt!“

Er tat es seinem Freund gleich. „Leck mich! Du hast genau zwei Möglichkeiten: Entweder lässt du mich meine Arbeit machen, oder du schmeißt mich raus.“

So massiv hatte er „den Boss“ noch nie unter Druck gesetzt. Er befürchtete schon, sein Freund würde ihn tatsächlich rauswerfen, aber dessen Gesichtszüge entspannten sich wieder.

„Wie hast du überhaupt davon erfahren?“

„Charlie hatte Kopfschmerzen. Ich besorgte ihr ein paar Tabletten, hab sie in ein Gespräch verwickelt und ein bisschen über ihre Familie und Freunde ausgequetscht. Dabei erwähnte sie, dass sie regelmäßig mit ihrer Mom telefoniert. Wenn sie sich nicht mehr meldet, gäb’s Ärger. Verrätst du mir jetzt, warum du das unterschlagen hast?“

„Was hättest du gemacht, wenn du‘s gewusst hättest?“

„Wahrscheinlich noch mehr darauf gedrängt, sie loszuwerden.“ Er kratzte sich an der Wange. „Okay! Lass mich ihr wenigstens auf den Zahn fühlen. Und falls möglich, ohne deine Einmischung.“

„Einverstanden!“

„Ich melde mich, wenn ich wieder zurück bin.“

„Zurück? Von wo?“

„Vom See.“ Michael wollte etwas erwidern; er hob die Hand. „Dort kann ich ihr am besten Angst einjagen. Und ich verspreche, du bekommst sie wohlbehalten zurück.“

Sein Freund zögerte noch einen Moment, gab dann jedoch mit einem Nicken seine Zustimmung. Er holte die Glock aus dem Safe seines Zimmers und ging zurück.

Charlie hatte sich inzwischen aufs Bett gelegt. Beim Anblick der Waffe in seinem Hosenbund wurde sie aschfahl.

„Komm mit!“

Vom Haus bis zum See, der zum Grundstück gehörte, sagte sie kein Wort, sah aber ununterbrochen zu ihm auf. Am Ufer drückte er sie auf die Knie und richtete die Glock auf ihren Kopf – peinlichst darauf bedacht, den Finger am Abzug schräg zu halten. Zu seiner Überraschung stand sie wieder auf.

„Du wirst mir in die Augen sehen müssen, wenn du mich erschießt, Scott.“

Er senkte den Arm; ihr Blick folgte seiner Hand.

„Du wolltest mich gar nicht töten?!“, fragte sie.

„Nein.“

„Aber … wieso …?“

„Die meisten Menschen verlieren die Nerven, wenn man sie mit einer Waffe bedroht. Setz dich!“

Beim Hinsetzen verlor Charlie die Balance. Mit einem „O Mann!“ ließ sie sich ins Gras fallen; ihre Pupillen waren trotz des Sonnenscheins geweitet.

„Alles in Ordnung?“, fragte er und steckte die Glock hinten in den Hosenbund.

„Nur der Kreislauf; geht gleich wieder.“

Sie atmete mehrmals tief durch die Nase ein und den Mund aus. Er setzte sich im Schneidersitz neben sie. Möglicherweise ging er die Sache völlig verkehrt an. Wenn er weiterhin Michael bedrängte und Charlie bekämpfte, schoss er sich damit nur selbst ins Abseits. Bei Michael „klein beizugeben“ war unproblematisch; Charlies Vertrauen zu gewinnen stellte die weitaus größere Herausforderung dar.

„Du würdest mich lieber heute als morgen erschießen, richtig?“, fragte sie, ohne ihn anzusehen.

„Was denn sonst?!“

„In dem Fall hättest du aber sofort das nächste Problem am Hals. Mein Verschwinden würde mit Sicherheit Staub aufwirbeln.“ Sie setzte sich auf. „Es gibt auch Gründe, die dagegen sprechen. Erstens: Ich weiß weder wo die Lichtung liegt, noch wo ich mich momentan befinde. Zweitens: Ich kann nur vier von euch identifizieren. Drittens: Mein Leben gegen mein Schweigen ist in meinen Augen ein mehr als fairer Preis.“

„Du könntest es dir anders überlegen und in Deutschland zur Polizei gehen.“

„Und dann? Michael hat meine Papiere. Soll ich ständig umziehen, immer mit der Angst im Nacken, einer von euch erwischt mich irgendwann? Bestimmt nicht!“

Er beugte sich vor. „Und das soll ich dir glauben?!“

„Du überschätzt mein moralisches Empfinden, Scott. Vielleicht sehe ich zu viele Krimis, aber ich denke, der Kerl auf der Lichtung war einer aus euren Kreisen. Warum sollte ich für so jemanden meinen Hals riskieren?“

„Und wenn es ein Ladenbesitzer oder Ähnliches war?“

„Dagegen spricht der Aufwand, den ihr betrieben habt. Einen Ladenbesitzer spurlos verschwinden zu lassen, macht keinen Sinn.“

„Du bist ziemlich clever.“

Charlie erwiderte sein Lächeln nicht. „Hilft mir das hier raus?“

„Das entscheide nicht ich, sondern Michael. Und bei ihm solltest du dich besser etwas zurückhalten, sonst landest du auch auf der Lichtung. Jetzt steh auf! Wir müssen zurück.“

Auf dem Rückweg starrte Charlie nur auf den Boden. Falls sie tatsächlich so hart gesotten war, wie sie tat, eröffneten sich dadurch Möglichkeiten, die er bisher nicht in Erwägung gezogen hatte. Eine davon war, ihr zur Flucht zu verhelfen und dabei „verunglücken“ zu lassen.

Michael saß im Wohnzimmer und las Zeitung. Bei ihrem Eintreten faltete er sie zusammen und kam auf sie zu. Charlie verkrümelte sich sofort nach oben. Michael sah ihr hinterher, bis sie den ersten Stock erreichte.

„Hast du was in Erfahrung gebracht?“

„Mehr oder weniger!“

Sein Freund folgte ihm in die Küche. „Und das heißt?“

„Dass ich sie immer noch nicht einschätzen kann.“

Er holte eine Cola aus dem Kühlschrank und warf die Metallkappe auf die Arbeitsplatte. Klackernd hüpfte das Teil an die Wand. Michael trommelte mit den Fingern auf die Anrichte.

„Muss ich es aus dir rausprügeln?“

Bei der Schilderung des Gesprächs fügte er ein paar Details hinzu und ließ einige unter den Tisch fallen. Es war ein Risiko; die Wahrscheinlichkeit, dass die beiden darüber sprachen, tendierte allerdings gegen null.

„Vielleicht meint sie, was sie sagt; vielleicht verarscht sie uns aber auch nach Strich und Faden“, beendete er den Bericht.

„Es bleiben noch zwei Tage; bis dahin erfahren wir bestimmt mehr.“ Michael sah auf die Uhr. „Zeit fürs Abendessen.“

„Dann lass dir was einfallen, denn ich stell mich heute Abend nicht schon wieder an den Herd. Es reicht, dass …“

„Reg dich ab! Charlie kocht.“

“Gut!“ Er stellte die Cola-Flasche auf die Arbeitsplatte. „Ich hol sie.“

Der Swimmingpool

Sie folgte Scott in die Küche, die Gott sei Dank leer war. Auf Michaels Observierung bei der Essenszubereitung konnte sie verzichten.

„Was soll ich kochen?“

„Alles außer Burgern, Spaghetti und Chili“, antwortete Scott lächelnd.

„Ich müsste nachsehen, was an Vorräten da ist.“

„Tu dir keinen Zwang an.“

Sie inspizierte Kühl- und Gefrierschrank: Beide waren proppenvoll.

„Ihr habt so viel Lebensmittel und ernährt euch nur von Fast Food?“, fragte sie.

„Normalerweise kocht Sophia für uns. Die kann aber die nächsten Tage nicht.“

„Ach so!“ Sie sah in eine geöffnete Schublade des Gefrierschranks. „Ich könnte ein Roast Dinner machen. Habt ihr Kartoffeln?“

Roast Dinner kannte sie von ihrem Austauschprogramm in England. Es war dem deutschen Sonntagsbraten recht ähnlich; mit einem Unterschied: Die Beilage bestand meist aus Erbsen oder Erbsenmus und gebackenen Kartoffeln. Scott deutet auf einen Schrank, und sie machte sich an Werk. Backofen vorheizen. Filet zum Auftauen in die Mikrowelle stellen. Kartoffeln vierteln, würzen und in den Ofen schieben. Fleisch vorbereiten. Alles ging ihr schnell von der Hand. Bis Michael kam und „Wann können wir essen?“ fragte. Die geöffnete Packung Erbsen rutschte ihr aus der Hand, landete aber glücklicherweise im Topf.

„In ungefähr einer halben Stunde.“

„Gut!“

Exakt dreißig Minuten später tauchte er wieder auf und legte die Arme um ihre Taille.

„Das riecht ausgesprochen lecker.“

Mit einem Kaffeelöffel holte sie Sauce aus der Pfanne und ließ ihn probieren.

„Mhhhmmm“, sagte er. „Schmeckt hervorragend.“

Sie atmete durch. „Vielen Dank.“

Der Kurzzeitmesser schrillte, die Kartoffeln waren fertig. Scott half ihr beim Auflegen und Servieren. Nach dem ersten Bissen griff Michael ihre Hand und küsste die Fingerspitzen.

„Exzellent! Wie schmeckt es dir, Scott?“

„Sehr gut! Selbst meine Mom – Gott hab sie selig – konnte es nicht besser machen.“

Michael wandte sich an sie. „Wann fliegst du zurück?“

„In knapp drei Wochen.“

„Und wann musst du deine Mutter anrufen?“

Sie umklammerte Messer und Gabel. Hoffentlich endete die Fragerei nicht wie im Auto.

„Morgen, spätestens übermorgen.“

Michael drückte ein Stück Kartoffel in die Sauce. „Und was passiert, falls du dich nicht meldest?“

„Ruft sie mich an. Und wenn sie mich nicht erreicht, geht sie zur Polizei.“

„Wie lange wird sie versuchen, dich zu erreichen?“

„Maximal zwei Tage.“

„Es hat aber schon jemand angerufen.“

O Gott! Ihr Blutdruck sackte ab, das Besteck fiel klirrend auf den Teller.

„Dann ist was zuhause passiert! Lassen Sie mich bitte telefonieren!“

Michael musterte sie wie ein Wissenschaftler eine Laborratte.

„Bitte!“, wiederholte sie, den Tränen nahe.

„Es gab keinen Anruf.“

„Was?!“ Sie ballte die Hände. „Sie ver…“

Ein Stoß am Schienbein ließ sie verstummen. Michael aß weiter und unterhielt sich mit Scott, als hätte es diesen Zwischenfall nie gegeben. Sie schob den Teller beiseite; ihr war der Appetit vergangen.

Endlich waren die Zwei fertig mit Essen. Sie hoffte, wieder auf ihr Zimmer verschwinden zu können, aber Scott fragte: „Hilfst du mir in der Küche?“

Michael erhob sich. „Geh mit ihm! Ich warte im Wohnzimmer auf euch.“

Ihr lag schon ein „Ja! Sir!“ auf den Lippen, verkniff es sich jedoch. Scott räumte den Tisch ab und das Geschirr in die Spülmaschine. Sie füllte die Reste in Schüsseln, stellte sie in den Kühlschrank und spülte die Töpfe.

„Vielen Dank übrigens.“

Scott, der den Herd säuberte, dreht sich zu ihr um. „Wofür?“

„Für die Warnung vorhin. Ich stand knapp davor, etwas zu sagen, was ich hinterher bereut hätte.“

„Das war reiner Eigennutz gewesen.“

„Wieso Eigennutz?“

„Weil ich derjenige bin, der die Sauerei aufwischen muss, sollte Michael dich erschlagen“ Scott zwinkerte ihr zu. „Versuch dich zu bremsen, auch wenn’s schwerfällt.“

Merkwürdig! Warum war Scott auf einmal so jovial? Lag das an ihrem Gespräch? Oder verfolgte er eigene Ziele? Aber welche sollten das sein? Sie griff nach dem letzten Topf auf dem Ablauf und trocknete ihn ab.

Minuten später sah die Küche picobello aus.

„Du solltest dich umziehen“, sagte Scott. „Michael sieht Frauen lieber in Röcken oder Kleidern.“

Was sonst?! Alles andere hätte sie bei diesem Pascha auch gewundert.

Zwischen dem ersten und zweiten Stock machte ihr Kreislauf wieder schlapp. Sie nahm ihre Tropfen und ruhte sich einen Moment aus. Erneuerte das Make-up und zog ein Kleid an.

Das Oberteil war ärmellos mit V-Ausschnitt. Der Rock fußknöchellang und weit geschnitten, darin Bahnen aus Spitze eingearbeitet. Dazu trug sie halbhohe Sandalen; ein Armband aus rosa und beigefarbenen Perlen vervollständigten das Outfit.

Im Durchbruch zum Esszimmer straffte sie die Schultern; kurz vor dem Wohnzimmer setzte sie ein Lächeln auf. Die Männer unterbrachen ihre Unterhaltung; im Hintergrund lief Fairground von Simply Red. Michael kam auf sie zu, legte einen Arm um ihre Taille und küsste sie auf den Mund. Die Sanftheit, mit der er das tat, überraschte sie. Er führte sie auf die „Tanzfläche“ und zog sie an sich. Beim Tanzen verschlang er sie fast mit den Augen; sie spürte seine Erregung an ihrem Bauch. Auch das noch! Seinem süffisanten Lächeln nach zu urteilen, schien er ihr Unbehagen zu bemerken. Er drehte sich mehrmals um die eigene Achse; dabei wäre sie ihm fast aus dem Arm gerutscht. Lachend zog er sie fester an sich. Plötzlich tauchte Scott neben ihnen auf.

„Darf ich abklatschen?“

„Nein!“, sagte Michael wie aus der Pistole geschossen.

„Okay! Wenn du nicht willst, muss ich mit Charlie tanzen“, erwiderte Scott und reichte ihr die Hand.

Auch Scott war ein guter Tänzer. Zuerst hatte sie Schwierigkeiten, da er größer als Michael war, passte sich ihm jedoch schnell an. Nach drei Liedern geleitete Scott sie zur Couch. Sie streifte im Hinsetzen die Schuhe ab; Michael hielt ihr ein Glas Wasser hin.

„Danke!“

Irgendetwas lief verkehrt, das spürte sie. Aber was? Michael legte einen Arm auf die Lehne, packte mit dem anderen ihren Oberschenkel und zog sie zu sich. Sein Gesicht war direkt vor ihrem, sein Blick verhieß nichts Gutes.

„Wieso hast du mit Scott getanzt?“

„Weil er mich gefragt hatte, und es unhöflich gewesen wäre, ihm einen Korb zu geben.“

Nur das leise Brummen des Kühlschranks war zu hören. Mit zusammengezogenen Augen sah Michael sie an. War er eifersüchtig, oder worum ging es hier?

„Ich hatte ‚nein‘ gesagt!“

Zuerst hielt sie das für einen Scherz, allerdings sah er alles andere als belustigt aus.

„Scott wollte mit mir tanzen, also war das meine Entscheidung.“

„In diesem Haus wird jede Entscheidung von mir getroffen.“

Sie befreite sich aus seinem Griff. Die Quittung erhielt sie in Form eines Drohens mit dem Zeigefinger, beachtete das in ihrer Empörung jedoch nicht.

„Und sowohl Scott als auch ich haben dabei nicht das geringste Mitspracherecht, oder wie darf ich das verstehen?“

„Scott schon.“

Sie ballte die Hände. Das war ja wohl das Allerletzte! Was glaubte der Kerl eigentlich, wen er vor sich hatte?! Ihr Zorn wurde übermächtig. Ohne nachzudenken, platzte sie mit dem verhängnisvollen Satz heraus.

„Wenn Sie Frauen bevorzugen, die nur das tun, was Sie sagen, sollten Sie sich eine Nutte besorgen.“

Drei Dinge geschahen gleichzeitig: Scott zog scharf die Luft ein, Michaels Gesicht verzerrte sich, sie rannte los.

„Bleib sofort stehen!“, brüllte Michael, aber sie dachte nicht mal im Traum daran.

Mit gerafftem Rock sauste sie die Treppen hoch in den zweiten Stock. Michael war ihr dicht auf den Fersen; das hörte sie an seinem Fluchen. Sie flog förmlich über den Flur. Erreichte die Treppe auf der anderen Seite. Lief hinunter, durch die Küche, das Esszimmer, ins Wohnzimmer. Scott lehnte mit verschränkten Armen an einer Couch.

Michael brüllte: „Halt sie auf, Scott!“

„Seit wann brauchst du bei so was meine Hilfe?“, rief der zurück.

Sie flitzte ins nächste Zimmer und rannte auf die Treppe in der Ecke zu. Unten riss sie die nächstbeste Tür auf: ein Schwimmbad. Sie hastete an den Fenstern entlang. Mist! Nirgendwo war eine zweite Tür zu sehen. Michael stürmte herein und schlug die Tür zu. Das Geräusch knallte wie ein Schuss durch den gekachelten Raum. Sie zuckte zusammen. Michael ging an der Wandseite auf sie zu; sie im gleichen Tempo an der Fensterfront Richtung Tür.

„Mach es nicht schlimmer, als es ohnehin schon ist!“ Die Worte donnerten über den Pool.

Er lief auf sie zu; sie wich zurück.

„Bleib stehen oder …!“

Mit ausgestrecktem Zeigefinger kam er im Stechschritt auf sie zu. Sie wich abermals zurück.

„Du sollst stehen bleiben!“ Das war wieder die Stimme aus dem Auto: scharf, metallisch, gefühllos.

Sie schüttelte den Kopf. Er kam ein paar Schritte auf sie zu; sie ging ein paar Schritte von ihm weg.

„Treib es nicht auf die Spitze!“ Seine Augen waren genauso schmal wie sein Mund. „Du kannst nicht ewig um den Pool laufen.“

„Zumindest so lange, bis Sie ruhiger geworden sind.“

„Ich verspreche, ich tue dir nichts.“

Michael steckte die Hände in den Hosentaschen und schlenderte weiter, als wollte er damit seinen guten Willen demonstrieren. Hielt er sie tatsächlich für so naiv? Allerdings war Herumrennen um den Pool auch keine Dauerlösung. Schritt für Schritt drängte er sie an die Wand, umfasste ihren Hals und beugte sich nach unten.

„Du solltest sehr vorsichtig sein, Charlie. Ob du es glaubst oder nicht, aber ich mag dich. Solltest du allerdings jemals wieder mir gegenüber diesen Ton anschlagen, breche ich dir das Genick. Hast du mich verstanden?“

Sie nickte. Ihr Mund war ausgetrocknet, ihr Herzschlag schien sich verdoppelt zu haben.

„Du bist also in Zukunft ein braves Mädchen und tust, was man dir sagt?“ Seine Stimme war beunruhigend leise, seine Daumen lagen gefährlich nah an ihrem Kehlkopf. „Wiederhole es!“

Sie konnte nicht antworten, ihre Kehle war wie zugeschnürt. Er zog sie am Hals weiter zu sich – das Gesicht gerötet, die Augen zu Schlitzen verengt.

„Ich bin ... ein braves ... Mädchen ... und tue, ... was Sie mir ... sagen“, stieß sie krächzend hervor.

„Mach mich nie wieder so sauer, Charlie! Du würdest es bitter bereuen.“

Er ließ sie frei und ging. Ihre Beine gaben nach; sie rutschte auf den Boden und schlang die Arme um den Körper. Mit stählerner Disziplin schaffte sie es, die Tränen zurückzudrängen. Wenn sie nur wüsste, wie sie ihre Aggressivität in den Griff bekommen könnte? Bei der Arbeit schaffte sie das doch auch. Allerdings rückte ihr dort niemand fortwährend auf die Pelle. Und selbst ihr chauvinistischster Kollege, Dr. Dr. Eckhart Blender, war ein Waisenknabe gegen diese Ausgeburt der Hölle. Im Garten tollten zwei Eichhörnchen auf dem Rasen herum, jagten einander und rauften spielerisch. Eins rannte in Richtung Büsche und verschwand darunter; das andere folgte kurz drauf. Sie sollte hochgehen und etwas schlafen. Hoffentlich lief sie Michael nicht über den Weg.

„Kannst du mich nicht einfach in Ruhe lassen, Scott?“, schallte seine Stimme die Treppe herunter.

Na toll! So schnell wie möglich durchquerte sie das Wohnzimmer.

„Geh in dein Zimmer und bleib da!“, rief er.

‚Rutsch mir den Buckel runter!‘, dachte sie.

Die Wut

Scott lag auf einer Couch und sah von einer Zeitschrift hoch, als er hineinstürmte. An der Bar knallte er nacheinander Glas, Whiskey-Flasche und Eiswürfelbehälter auf den Tresen.

„Willst du auch einen?“, fragte er.

„Danke, nein.“

Er goss zwei Finger breit ein und schwenkte das Glas; die Eiswürfel stießen klingelnd aneinander. In einem Zug kippte er den Drink runter, schüttete nach und setzte sich. Dieses kleine Biest wurde von ihm verwöhnt, und wie dankte sie ihm das? Mit Frechheiten! Er sollte sie im Pool ertränken.

„So viel Leben war schon lange nicht mehr in der Bude“, sagte Scott.

„Hm.“

„Und ich hab dich auch noch nie so schnell einer Frau hinterher rennen sehen.“

„Hm.“

„Na ja, eigentlich hab ich dich noch nie einer Frau hinterher rennen sehen.“

„Kannst du mich nicht einfach in Ruhe lassen, Scott?“

Beim Austrinken rutschten die Eiswürfel an seine Nasenspitze. Er wischte mit dem Handrücken darüber und stellte das Glas auf den Tisch. Charlies Erscheinen bemerkte er erst, als sie an ihm vorbeilief. Wie eine Königin stolzierte sie an ihm vorbei. Vor lauter Verblüffung fiel ihm nichts Besseres ein, als „Geh in dein Zimmer und bleib da!“ zu rufen. Sie würdigte ihn keines Blickes. War das zu fassen?! Er sprang von der Couch und jagte ihr nach.

„Lass es!“, rief Scott.

Sofort wirbelte er herum; seine Wut richtete sich jetzt gegen seinen Freund.

„Sag du mir nicht, was ich tun soll!“

Scott hob die Hände. „Okay! Renn ihr hinterher und schlag ihr den Schädel ein. Damit hätte sich aber auch dein Plan, sie zu ficken, erledigt.“

„Zur Hölle mit ihr! Ich hab noch nie ein so renitentes Weibsbild getroffen!“

„Du hast überhaupt noch keine Frau wie sie getroffen.“

„Wieso kann sie nicht einfach …“

„… die Klappe halten und nur das tun, was du sagst?“

„Sie macht mich …“

„… fuchsteufelswild, und du würdest sie am liebsten erwürgen?“

„Vielleicht sollte ich …“

„… nach oben gehen und sie ordentlich durchficken?“

Er stürzte auf Scott zu, nur eine Couch stoppte ihn. Seine Finger krallten sich wie von selbst in das Polster der Lehne.

„WÜRDEST DU VERDAMMT NOCH MAL AUFHÖREN, MEINE SÄTZE ZU BEENDEN!“

Speicheltröpfchen schwirrten durch die Luft, benetzten Couch und Teppichboden. Er ließ den Kopf sinken. Sein Herz hämmerte, Schweiß stand ihm auf Stirn und Oberlippe, das Hemd war durchgeschwitzt. Es würde ihn nicht wundern, wenn er auf der Stelle einen Infarkt bekäme. Er holte ein Taschentuch aus der Hosentasche und wischte das Gesicht ab.

„Ich geh nach oben, mich umziehen.“

Scott sah ihn an, als rechnete er jeden Moment mit seinem Dahinscheiden.

„Du bleibst hier und beruhigst dich erst mal. Ich hol dir was.“

Er atmete tief durch, schenkte sich noch einen Whiskey ein und rollte das kühle Glas über die Stirn. Scott kam mit einem T-Shirt zurück und legte es auf die Bar.

„Danke!“

Er zog Hemd und Unterhemd aus, trocknete damit den Oberkörper ab und schmiss beides in Richtung Durchbruch. Sein Freund sah mit hochgezogener Augenbraue auf die zerknüllten Kleidungsstücke.

„Ja, ich weiß! Ist sonst nicht meine Art. Darum kümmer ich mich später.“

Er ließ sich auf eine Couch fallen; Scott setzte sich ihm gegenüber.

„Du bist doch nur sauer, weil sie nicht nach deinen Regeln spielt.“

„Und wenn es so wäre?“ Plötzlich fühlte er sich unendlich müde.

„Es ist so, Michael. Ich kenn dich schon lang genug, um zu wissen, wie du tickst. Aber lass uns jetzt das Spiel gucken. Vielleicht bringt dich das auf andere Gedanken. Geh schon vor, ich hol uns was zu trinken.“

Am liebsten wäre er liegen geblieben, dann würde er jedoch bestimmt einschlafen. Er quälte sich hoch und ging ins Fernsehzimmer. Kurz darauf drückte Scott ihm eine Cola in die Hand.

Die Vikings führten den Kick-off aus. Longwell kickte das Ei fast in die Endzone der 49ers. Guillory lief mit angewinkelten Armen drauf zu und fing es auf, aber die Viking-Defense riss ihn ziemlich schnell von den Füßen. First Down an der 27-Yard-Linie. Yard um Yard kämpften sich die 49ers an die Endzone heran.

Einige Spielzüge verpasste er, weil seine Gedanken immer wieder abschweiften. Wieso hörte Charlie nicht auf ihn? Und ihm zu sagen, er solle sich eine Nutte besorgen, war der Gipfel! Es war ja wohl nicht zu viel verlangt, etwas Respekt zu erwarten. Am Swimmingpool hatte sie zwar klein beigegeben, aber nicht aus Einsicht. Sie hatte genau gewusst, er wäre ausgerastet, wenn sie sich weiter widersetzt hätte.

Nach der Hälfte des ersten Viertels kam endlich Bewegung ins Spiel. Dixon rannte wie ein Berserker von der 4-Yard-Linie durch die Vikings-Defense in die Endzone – Touchdown. Nedney schoss den Extrapunkt, die 49ers gingen mit sieben Punkten in Führung.

In der Halbzeit stand Scott auf. „Ich hol mir noch ein Bier. Willst du auch was?“

Er sah auf die halbvolle Flasche und schüttelte den Kopf. „Danke! Ich hab noch.“

Als Scott wiederkam, fragte er: „Was hast du jetzt vor? Wie ich dich kenne, wirst du ihr das nicht durchgehen lassen.“

„Das kommt ganz auf sie an. Wenn sie sich entschuldigt und einsieht, wie respektlos sie war, könnt ich den Vorfall vergessen.“

Er trank einen Schluck, war aber beim Absetzen zu unvorsichtig – etwas Cola tröpfelte auf das T-Shirt. Im Aufsetzen wischte er es fort. Der Fußteil des Fernsehsessels rastete mit einem metallischen Klacken ein.

„Und falls nicht?“, fragte Scott.

Er sah auf. „Glaubst du tatsächlich, sie ist so dumm?“

„Das hat nichts mit Dummheit zu tun, Michael. Du solltest nur nicht ihren Stolz unterschätzen. Ich vermute, in ihrem Leben gibt‘s nur wenig Leute, von denen sie sich was sagen lässt. Wenn überhaupt!“

„Dann … wird sie es lernen müssen.“ Das Gequatsche der Moderatoren ging ihm auf den Geist. „Mach mal leiser!“

Scott stellte den Ton ab. „Und wie, wenn ich fragen darf? Mit Einschüchterung? So machst du das schon, seit wir uns kennen. Ich kann mich noch gut daran erinnern, wie du dem armen Jimmy die Eier mit Brennnesseln abgewischt hast, weil er dein Mathe-Buch in den Dreck geworfen hatte.“

Drei Tage hatte Jimmy nicht zur Schule gehen können. Die größte Schmach war gewesen, dass Jimmys Mutter ihm mehrmals täglich die Eier mit Quark einschmieren musste, weil das Geld für teure Salben fehlte. Er hatte einen Anschiss vom Rektor und zwei Wochen Schulverbot bekommen, aber das war es wert gewesen. Ab da hatte Jimmy ihn gehasst wie die Pest, war ihm allerdings tunlichst aus dem Weg gegangen.

Scott beugte sich nach vorne. „Wir sind uns also einig, dass dein Gehirn oft Ideen ausspuckt, die für andere – sagen wir – nicht sehr erfreulich sind.“

„Ist ja gut!“, erwiderte er augenrollend. „Ich werd schon nichts Unüberlegtes tun.“

Das Spiel ging weiter; Scott schaltete den Ton ein.

Das Abendrot wich der Dämmerung. Sie lehnte sich an die Brüstung des Balkons und starrte in den Wald. Wenn sie nicht bald von hier fortkam, endete das unweigerlich in einem Fiasko. Egal, was sie sich auch vornahm: In einer Extremsituation würde sie wieder ausflippen. Michaels „Autorität“ ähnelte auf erschreckende Weise der ihres Vaters. Von Kindesbeinen an hatte der sie kleinkriegen wollen, Widerspruch wurde nicht geduldet. Mehr als einmal hatte er ihr mit dem Handrücken dermaßen fest ins Gesicht geschlagen, dass sie durchs halbe Zimmer geflogen war. Andere Kinder hätten vielleicht gekuscht; bei ihr staute sich eine unermessliche Wut auf. Als er eines Tages wieder mal mit erhobener Hand vor ihr stand, ging sie einen Schritt auf ihn zu. Und es geschah etwas, das sie nie für möglich gehalten hätte: Ihr Erzeuger wich zurück. Sie sah ihm in die Augen und sagte:

„Wenn du mich noch ein Mal schlägst, bring ich dich um!“

Er hatte nie wieder auch nur den Versuch unternommen. Kurz darauf verließ er die Familie und ward nie mehr gesehen.

All die Jahre hatte sie einen großen Bogen um diesen Typ Mann gemacht und ausgerechnet im Urlaub musste sie dem Meister der Repressalien in die Finger fallen. Wenn das Schicksal ein Mensch wäre, dann garantiert eine niederträchtige Schlampe. Sie stieß sich vom Geländer ab. Jammern nutzte nichts, sie sollte lieber nach einer Fluchtmöglichkeit suchen.

Die beste Chance bot die Vorderseite. Mit einem Laken als Hilfe könnte sie den Sprung vielleicht sogar ohne Verletzungen überstehen. Plötzlich schepperte, quietschte und knatterte es über ihr. Außer an der Rückseite fuhren überall Gitter zwischen den Aufhängungen herunter. Sie bestanden aus Waben, in der Mitte mit Querverstrebungen verbunden. Auf jeder Verstrebung saß oben und unten eine Raute. Mist! Blieb also nur noch der Weg übers Dach. Sie zog Jeans und T-Shirt an, stieg auf die Balkonumrandung und kletterte an einem der Stahlseile hinauf. Der mit Stahlplatten eingefasste Dachrand maß ungefähr einen halben Meter. Sie hangelte sich so weit wie möglich nach oben, legte die Arme auf das Dach und atmete mehrmals tief durch. Beim dritten Atemzug drückte sie sich hoch, schwang ein Bein über den Rand und rollte auf den Rücken. Der Untergrund fühlte sich weich an; Thymian-Geruch lag in der Luft. Sie betrachtete die Sterne und den Mond, an dem eine Schleierwolke vorbeischwebte, und genoss einen kurzen Moment das Gefühl von Endlosigkeit und Freiheit. Dann sah sie sich um: Die Dachbegrünung bestand aus Gräsern und Pflanzen mit kleinen Blüten; vereinzelt ragten Lüftungsrohre daraus hervor. Sie lief zur Vorderfront. Rechts lag eine Ortschaft. In vielen Häusern brannten Lichter, Laternen leuchteten die Straßen aus. Dort Zuflucht zu suchen war sinnlos. Sie ließ den Blick in die andere Richtung schweifen: Weit und breit nichts zu sehen, was auch nur ansatzweise auf Zivilisation hinwies. Sie musste auf jeden Fall ausreichend Proviant mitnehmen. Wasser war kein Thema; Essen zu organisieren würde schwierig werden. Sie ging auf die Knie und sah nach unten. Die Geschosshöhe eines normalen Hauses lag bei etwa drei Metern, also waren es bis zum Boden zwischen acht und neun Meter. Vielleicht fand sie ein Seil, um es an einer der Aufhängungen zu befestigen. Sie schürzte die Lippen. Wie hieß es so schön: Es gibt keine Probleme, nur Herausforderungen.

In ihrem Zimmer öffnete sie die Tür einen Spalt und lauschte – alles ruhig. Sie huschte den Flur entlang und schlich auf Zehenspitzen die mittlere Treppe hinunter ins Erdgeschoss. Der Lärm eines Footballspiels drang zu ihr. Sie spähte über das gemauerte Geländer – das Wohnzimmer war leer. Gedämpftes Licht fiel vom rechten Zimmer in den Raum und verlor sich Richtung Esszimmer. Sie kehrte um und ging auf die andere Seite. In der Küche tastete sie in einem Vorratsschrank die Sachen ab, bis sie die Päckchen mit der Mini-Salami fühlte. Davon holte sie vier heraus, außerdem eine halbvolle Tüte Hamburger-Brötchen. Ein Blick um die Ecke – alles okay. Aus einem zweiten Schrank nahm sie zwei Flaschen Wasser und hastete zurück in ihr Zimmer. Die Vorräte verstaute sie im Rucksack und begann mit der Suche nach einem Seil.

Unterhalb von Scotts Schlafzimmer befand sich ein Büro, in dem Glas und Metall dominierten. Metallschränke und -regale ragten bis fast an die Decke. An der Fensterfront stand ein Ledersessel mit hoher Lehne, davor ein Schreibtisch mit Notebook, Bildschirm, Drucker und Papierkram, gegenüber eine Besucher-Couch. Nebenan lag eine Bibliothek mit einer Couchgarnitur. Am entgegengesetzten Ende thronte ein Ohrensessel. Der Choleriker auf dem Sessel? Ein Buch lesend? Das konnte sie sich beim besten Willen nicht vorstellen. Auf der anderen Seite gab es nur ein Bad und vier kleinere Gästezimmer mit Klinken an den Türen und deutschen Schließzylindern. Das hatte sie bereits an ihrem Zimmer gewundert. Sie testete, ob ein Schlüssel für alle Schlösser passte, was nicht der Fall war. Mist!

Die Dunkelhaft

Nach dem Spiel warf er einen Blick in Charlies Zimmer. Das Licht des Badezimmers erhellte einen Teil des Betts. Sie lag auf dem Rücken; eine Hand unter dem Kopfkissen, ein Bein angewinkelt. Ihr Gesichtsausdruck war gelöst, die Lippen leicht geöffnet. Damit hatte er als Allerletztes gerechnet. Im Gegenteil! In seiner Vorstellung hatte er sie reuig auf ihn warten sehen. Wenn sie glaubte, die Angelegenheit sei für sie erledigt, irrte sie sich gewaltig. Er stürmte ins Arbeitszimmer, holte ein Paar Handschellen und rannte wieder zurück. Mit jedem Schritt wurde seine Wut größer. Er schlug mit der Faust auf den Lichtschalter – das Deckenlicht flammte auf. Charlie schreckte auf und legte die Hand vor die Augen. Er riss sie am Handgelenk aus dem Bett und schleifte sie den Boden entlang.

„Steh auf!“, herrschte er sie an.

Da sie nicht reagierte, zerrte er sie ein Stück weiter durchs Zimmer.

Starr vor Angst sah sie zu Michael hoch. Der ragte wie der Kriegsgott Mars über ihr: wutschnaubend, mit verzerrtem Gesicht. Er riss nochmals an ihrem Arm; ein Ruck ging durch ihren Körper, ihr Handgelenk brannte wie Feuer.

„Steh auf!“, wiederholte er.

Mit der anderen Hand, die ihr fast nicht gehorchen wollte, strich sie die Haare aus der Stirn und stand auf. Hatte er ihr Herumspionieren bemerkt? Waren ihm die fehlenden Wasserflaschen und Vorräte aufgefallen?

„Ich werde dir zeigen, was es heißt, sich gegen mich aufzulehnen. Und halt bloß die Klappe, sonst vergess ich mich!“, schnauzte er sie an.

Er zog sie aus dem Zimmer, durchs Haus, in den Keller. Bei einem seiner Schritte musste sie zwei machen. Auf den Treppen wäre sie mehrmals beinahe gestürzt, so schnell stürmte er nach unten. Neben der Tür zum Swimmingpool befanden sich noch drei weitere. Michael öffnete die dritte und trat dagegen. Mit einem Krachen schlug die Tür gegen die Wand und schwang zurück. Ein zweiter Tritt – jetzt blieb sie offen. Das Brennen der Haut hatte sich mittlerweile in beißenden Schmerz verwandelt. Erbarmungslos zerrte er sie hinter sich her – in einen neonbeleuchteten Trainingsraum. An den seitlichen Wänden hingen Spiegel, an der linken war zusätzlich eine Art Ballettstange angebracht. Mit weit ausholenden Schritten lief er bis zum Ende des Raums und schleuderte sie zu Boden. Um ein Haar wäre sie mit dem Kopf an die Stange geknallt. Er holte Handschellen aus der Hosentasche. Dieser verdammte Bastard! Sie rannte los, aber er riss sie zurück.

„Hiergeblieben!“

Trotz ihrer heftigen Gegenwehr gelang es ihm, ihr eine Schelle um das Handgelenk zu legen; die andere befestigte er an der Stange. Er umklammerte ihr Kinn und drückte sie gegen den Spiegel. Sie schrie auf, der Schmerz trieb ihr Tränen in die Augen.

„Du wirst mir jetzt gut zuhören. Solltest du jemals wieder meine Befehle ignorieren, wird das hier ...“ Er zeigte in den Raum. „… das Letzte sein, was du siehst. Hast du mich verstanden?“

Sie nickte, wünschte ihm aber innerlich die Pest an den Hals.

„Wiederhole es!“ Die Worte zischten zwischen seinen zusammengebissenen Zähnen.

Sie senkte den Kopf. „Ich werde mich Ihren Befehlen nicht mehr widersetzen.“

Das schien ihm zu genügen. Er stampfte zurück, löschte das Licht und warf die Tür zu. Sie sank schluchzend auf den Boden. Die Handschelle schnitt ins Fleisch, ihr Körper schmerzte von dem Sturz und dem Aufprall an der Stange. Und zum ersten Mal zog sie es in Betracht, zu kapitulieren.

Im Fernsehzimmer wäre er fast in Scott hinein gerannt.

„Würdest du mir verraten, was da vor sich geht?“, fragte sein Freund.

„Halt dich da raus!“

Er lief ins Wohnzimmer und warf den Schlüssel auf die Bar. Scott folgte ihm.

„Sag nur, du hast Charlie angekettet?“

Er drehte sich langsam um. „Ich sagte: Halt … dich … da … raus!“

„Michael, was soll das?“

„Was das soll?“ Er schlug mit der Faust auf die Handfläche. „Sie zeigt nicht einen Funken Einsicht. Sie wird parieren oder da unten verschimmeln!“

„Übertreibst du nicht ein bisschen? Davon abgesehen: Ich hab schließlich mit dem ganzen Scheiß angefangen. Wieso bist du auf mich nicht sauer?“

Wenn er jetzt antwortete, würde er wieder die Beherrschung verlieren; das wollte er keinesfalls. Er ging weiter.

„Willst du sie kleinkriegen, sie leiden sehen? Ist es das?“, rief Scott ihm nach.

„Das Thema ist beendet, Scott!“

Michaels Tonfall sagte ihm, es war wirklich besser, die Klappe zu halten. Kopfschüttelnd sah er seinem Freund hinterher – stur wie ein Panzer. Er holte den Schlüssel von der Bar. Bis zu einem gewissen Punkt konnte er Michael verstehen, aber Charlie anzuketten wie ein Tier, ging zu weit.

Vor der Tür des Kraftraums blieb er stehen, die Hand an der Klinke. Es wäre weder Charlie noch ihm damit gedient, wenn er sie befreite. Dann drehte Michael völlig durch, das war so sicher wie das Amen in der Kirche. Das Bild von zwei Pitbulls, die sich gegenseitig an die Gurgel sprangen, tauchte in seinem Kopf auf. Allerdings stellt er mit Genugtuung fest, dass er auf keinen der beiden eine Wette abschließen würde. Geschah Michael ganz recht: Vielleicht war Charlie die Strafe für all die Dinge, die sein Freund in der Vergangenheit den Frauen angetan hatte. Er öffnete die Tür und schaltete das Licht ein. Charlie saß am Ende des Raums und blinzelte ihn an. Er ging vor ihr in die Hocke.

„Mein lieber Kokoschinski! So sauer wie heute habe ich ihn nur selten erlebt. Wieso musstest du ihn auch unbedingt beleidigen?“

„Wird er mich in Ruhe lassen, wenn ich artig bin?“

„Mach ihn nur nicht wütend.“

„Leichter gesagt als getan.“

„Fällt es dir denn wirklich so schwer, dich zurückzuhalten?“

„Ich kann aus meiner Haut genauso wenig raus wie er aus seiner.“

„Und das Ergebnis ist dann das da.“ Er deutet auf die Handschellen.

„Ich weiß! Er wird mir so lange die Hölle heißmachen, bis ich aufgebe.“

„Es gäbe noch eine zweite Möglichkeit.“

Sie sah hoch. „Und welche?“

„Dass er dich erwürgt.“

„Du kannst einem wirklich Mut machen.“

Er lächelte. „Ich wollte dir nur alle Optionen aufzeigen.“

„Du hast ja recht“, seufzte sie. „Unter anderen Umständen würde ich mich vielleicht sogar auf ihn einlassen. Aber ...“

„Aber was?“

„Unwichtig!“

Seltsam! An ihrer Stelle wäre er darauf eingegangen. Was hinderte sie daran? Ihre Hand war bereits blau angelaufen und eiskalt. Er schloss die Handschellen auf und legte eine Matte vor das Kabelzuggerät. Charlie kam zu ihm, setzte sich und hielt ihm den Arm hin. Eine Schelle befestigte er an einer Stange, die andere ließ er locker an ihrem Handgelenk einrasten.

„Tut mir leid“, sagte er und streichelte ihr über den Kopf. „Wenn es nach mir ginge ...“

„Ist okay!“, unterbrach sie ihn. „Es reicht, dass einer von uns Ärger hat.“

Auf der Treppe fiel ihm ein, dass es im Kraftraum zu kühl zum Schlafen war. Er holte eine Decke aus dem Schwimmbad. Charlie sah ihn erstaunt an, nahm sie mit einem „Danke, Scott! Das ist lieb von dir“ und lächelte ihn an. Mitleid stieg in ihm auf, das er jedoch rasch unterdrückte. Im Hinausgehen stellte er die Klimaanlage höher.

In beiden vorderen Schlafzimmern brannte Licht. Sein Freund saß mit angezogenen Beinen in Charlies Bett und starrte auf seine Oberschenkel, als stünde dort die Antwort auf alle Fragen. Er legte den Schlüssel auf den Nachttisch.

„Du hast es ihr bequemer gemacht, richtig?“, fragte Michael, ohne hochzusehen.

„Ja! Nachdem du beinahe dafür gesorgt hast, dass ihr die Hand abstirbt.“

Michael warf ein Kissen auf den Boden und sprang aus dem Bett, sah ihn aber immer noch nicht an.

„Das hat sie sich ganz alleine zuzuschreiben! Niemand beleidigt mich! Und schon gar nicht in meinem eigenen Haus!“

„Natürlich nicht! Du und dir eine Nutte besorgen?! Wie kommt jemand nur auf so eine Idee?“

Michael konnte der ironische Ton unmöglich entgangen sein, reagierte allerdings nicht. Das hieß, sein Freund war mit anderen Gedanken beschäftigt. Mit welchen, wollte er lieber nicht wissen.

„Warum redest du nicht vernünftig mit ihr?“, unternahm er einen weiteren Vorstoß.

„Das werde ich. Danach!“

In seinem Kopf gingen sämtliche Warnlämpchen an. „Was meinst du mit danach?“

Michael drehte sich zu ihm. Scheiße! Den Gesichtsausdruck kannte er nur zu gut.

„Was hast du vor, Michael?“, hakte er nach.

„Ich nehm sie an die Kandare, und sie wird mir nach dieser Lektion nie mehr widersprechen.“

„Wenn du sie verletzt …“ Wieder war sein Tonfall schärfer als beabsichtigt.

„Du drohst mir?“

„Nein, ich drohe dir nicht! Ich will dich nur vor einer Dummheit bewahren. Denk doch mal nach! Glaubst du wirklich, du kannst sie unter Druck setzen, womöglich foltern und dann laufen lassen?! Vergiss es! Wie ich sie einschätze, wird sie dann nämlich auf jeden Fall zu den Cops gehen. Und das lass ich nicht zu, darüber bist du dir wohl hoffentlich im Klaren. Also änder – verdammt noch mal – deine Taktik oder find dich mit dem Gedanken ab, sie anschließend los zu werden.“

Sein Freund starrte ihn nur an.

Mit einem „Leck mich!“ verließ er das Zimmer.

Die Taktik ändern? Kam ja überhaupt nicht in Frage! Charlie musste lernen, wer in diesem Haus das Sagen hatte. Aber wie? Mit einem unterdrückten Knurren ging er auf den Balkon. Den Blick in die Ferne gerichtet, sog er die kühle Luft ein. Die Nacht war sternenklar, der große Wagen stand direkt über ihm. Ein Flugzeug mit blinkenden Positionslampen flog Richtung Kanada. Der Vollmond warf sein Licht wie ein silbernes Seidentuch über die Wipfel der Bäume. Er registrierte nichts davon. Nacheinander griff er Ideen auf und verwarf sie wieder. Alles, was ihm einfiel, war entweder zu brutal oder hier nicht umsetzbar. Er ging zurück ins Zimmer und nahm die Skulptur einer Frau aus dem Regal: Der Körper war aus Marmor, der Kopf aus Bronze. Irgendeine seiner Freundinnen hatte ihm die aus Europa mitgebracht, von der Ausstellung eines schwedischen oder dänischen Künstlers. An den Namen erinnert er sich nicht mehr. Weder an den des Künstlers noch an den der Freundin. Er stellte die Skulptur zurück und warf sich aufs Bett. Vor seinem inneren Auge erschien ein Bild: Er saß auf Charlie, hielt mit einer Hand ihre Handgelenke fest, mit der anderen riss er erst ihr Pyjama-Oberteil entzwei, dann die Hose. Sie wehrte sich, entkam ihm aber nicht. Ihre Haut war nass vor Schweiß, die Nippel steif. Sie schrie und wand sich unter ihm.

Er griff in seine Boxershorts.

Die Revanche

Die Decke mit einer Hand um den Körper zu wickeln war schwieriger als gedacht. Endlich hatte sie es geschafft. Sie drehte sich auf die Seite und zog die Beine an. Wenn sie nur wüsste, was sie tun sollte? Natürlich konnte sie mit Michael ins Bett gehen, allerdings machte er auf sie nicht den Eindruck eines zärtlichen Liebhabers. Obwohl ... bei dem einen Kuss ... und dem Tanz gestern ... Nein! Damit handelte sie sich nur andere Probleme ein. Falls er dabei ebenfalls Druck auf sie ausübte – was mehr als wahrscheinlich war –, würde sie wieder die Krallen ausfahren. Einmal war sie beim Sex völlig ausgerastet, weil ihr damaliger Freund ihr die Hände festgehalten hatte. Sie erinnerte sich nur zu gut an seine Beschimpfungen. „Durchgeknallte Irre“ war eine der harmloseren gewesen. Hier traf jetzt Wahnsinn auf Irrsinn, das musste unweigerlich schief laufen. Eine Alternative fiel ihr allerdings auch nicht ein. Sie versuchte, die Gedanken auszublenden und etwas zu schlafen – mit mäßigem Erfolg.

Nach einer halben Ewigkeit hörte sie Schritte. Die Tür wurde geöffnet, Neonröhren flackerten auf. Sie legte die Hand vor die Augen und setzte sich auf. Michael kam auf sie zu. Er nahm ihr die Handschelle ab und zog sie hoch. Sonderlich frisch sah er nicht aus, außerdem trug er noch die Schlafsachen. Ohne ein Wort zu sagen, packte er sie und zerrte sie zum Swimmingpool.

„Auszieh‘n!“

Hatte sie sich verhört? Er hob eine Hand – mit einem Springmesser. Sie wich zurück, aber er hielt sie am Arm fest. Die Klinge katapultierte heraus; das Geräusch ging ihr durch Mark und Bein. Während sie sich auszog, musterte er sie ausdruckslos. Dann drängte er sie in Richtung Becken. Sie fühlte die Kante des Beckenrands unter den Fersen, hörte das Summen einer Fliege. Ein Schubs – sie stürzte nach hinten. Das Wasser war eiskalt; der Drang, Luft zu schnappen, groß. Ihre Füße berührten den Boden; sie schnellte hoch. Michael sah sie an, das Gesicht immer noch wie versteinert.

„Schwimm!“

Verfluchter Bastard! Sie kraulte los; er folgte am Beckenrand.

Wenige Minuten später wurden ihre Finger klamm, die Bewegungen unkontrollierter. Sie versuchte sich am Rand festzuhalten, rutschte jedoch ab. Michael packte ihre Handgelenke und zog heraus. Schlotternd kniete sie vor ihm; die Arme um den Körper geschlungen und mit den Zähnen klappernd.

„Steh auf!“

Er holte ein Badehandtuch und begann, sie abzurubbeln. Das Zittern ließ nach; langsam wurde ihr wärmer. Plötzlich riss er das Handtuch weg und versetzte ihr wieder einen Stoß. Wasser schlug über ihr zusammen. Eben war Schluss! Keine Drohungen, keine Verfolgungen und keine Spielchen mehr. Wenn er sie umbringen wollte, sollte er das hier und jetzt tun. Oder zur Hölle fahren! Sie schwamm zur anderen Seite.

Das hatte Charlie nicht wirklich vor, oder? … Anscheinend doch. Verflucht! Was musste er denn noch tun, um sie zu disziplinieren? Sie kletterte aus dem Pool und drehte sich zu ihm. Aus ihren Haaren floss Wasser in Rinnsalen den Körper hinab. Auf der Schulter lagen Tropfen, die stellenweise wie Diamanten funkelten. Die Nippel standen keck hervor; ein dunkelblondes Dreieck bedeckte den Venushügel. Er lief zu ihr. Dieses Mal blieb sie stehen: leicht vorgebeugt, die Beine hüftbreit, die Hände geballt. Ihre Nacktheit schien sie nicht im Mindesten zu stören. Er streckte den Arm aus. Viel zu spät realisierte er, wie sie den Fuß nach innen drehte. Sie packte sein Handgelenk, rutschte mit der Ferse zur Beckenkante, stieß sich ab. Er hatte nicht den Hauch einer Chance und landete seitlich im Pool. Fuck, war das kalt! Strampelnd kam er an die Oberfläche. Ein Mini-Tsunami überspülte den Boden, plätscherte an Wänden und Fensterfront aus. Charlie tauchte langsam vor ihm auf und strich die Haare zurück. Das sah verdammt sexy aus! Das Glitzern des Sonnenlichts auf der Wasseroberfläche spiegelte sich in ihren Augen wider, die Lippen waren bläulich gefärbt.

„Ich habe Ihre Spielchen endgültig satt!“, sagte sie leise. „Wenn Sie mich töten wollen, dann tun Sie es. Aber ich lasse mich keinesfalls weiter von Ihnen demütigen.“

Er wollte etwas erwidern, durch ihr Paddeln drang jedoch Wasser in seinen Mund ein. Er spie es aus und packte sie am Nacken. Mit der anderen Hand zog er sie zu sich und küsste sie. Nach einem kurzen Aufbäumen schlang sie die Arme um ihn und erwiderte den Kuss. Er lockerte die Umarmung, um ihr ins Gesicht zu sehen. Charlie senkte den Blick und streichelte lächelnd seinen Brustkorb. Er glitt mit den Händen ihren Hals entlang zu den kleinen Titten. Ein Stoß an den Schultern, einer am Bauch – er tauchte ein zweites Mal unter. Hustend kam er an die Oberfläche. Verdammtes Miststück! Leider war sie schon zu weit weg. Sie stieg aus dem Pool, holte ein Handtuch, hob den Pyjama auf und verschwand. Und er kam sich wie ein ausgemachter Vollidiot vor.

Zu allem Überfluss saß Scott – einen Laptop auf dem Schoß – im Wohnzimmer und sah ihm mit süffisantem Grinsen entgegen.

„Ihr wart schwimmen? Wenn ich das gewusst hätte, wär ich doch mitgekommen.“ Scott ignorierte seinen Blick. „Ohhh! Das war die Lektion, von der du gestern sprachst. Das sieht allerdings eher nach einem Unentschieden aus.“

„Lass mich bloß in Ruhe!“, knurrte er.

Scotts Gelächter drang bis in den ersten Stock.

Charlie lag in ihrem Bett. Er zögerte einen Moment, dann rutschte er unter die Decke. Sie reagierte nicht. Das war für ihn das Signal, eine ihrer Titten zu umschließen. Aber statt ihn wegzuschieben, legte sie ihre Hand auf seine. Daraus sollte jetzt einer schlau werden. Er war jedoch zu müde, um darüber nachzudenken.

Die Sonne stand bereits weit über dem Zenit, als er aufwachte. Charlie lag noch in seinen Armen – ein fremdes und gleichzeitig vertrautes Gefühl. Er lief in die Küche, um etwas zu Trinken zu holen und hörte, wie Scott mit jemandem im Wohnzimmer sprach. Waren die beiden Nervensägen schon wieder da? Er nahm eine Flasche Cola aus dem Kühlschrank und ging zu ihm.

„Michael ist gerade reingekommen“, sagte sein Freund, der mit Notebook und Headset auf einer Couch saß. „Ich melde mich heute Abend noch mal, Hexchen.“ Dann lächelte er und beendete das Gespräch mit „Ich liebe dich auch.“

„War das Sam?“

„Ja.“

Bei Scotts strahlendem Gesicht durchfuhr ihn ein eifersüchtiger Stich.

„Wie lange kennt ihr euch eigentlich schon?“

„Fast zweieinhalb Jahre.“

„Hmhm. Und wann lern ich sie mal kennen?“

„Es wird sich irgendwann eine Gelegenheit bieten.“

Scott stellte das Notebook auf einen Tisch und legte das Headset darauf. Verheimlichte sein Freund ihm irgendwas? Quatsch! Scott würde ihn nie hintergehen.

„Hat Charlie was gesagt, als sie hochkam?“

„Nur, dass sie dich umbringt, wenn du das noch mal versuchst.“

„Sie hat was?“

„Tja! Wie es aussieht, hast du wohl den falschen Knopf gedrückt.“

„Scheint so.“

„Jetzt rück schon raus mit der Sprache: Was ist passiert?“

Er schilderte den Vorfall; die letzten Sätze gingen fast in Scotts Lachen unter.

„Schade, dass ich das nicht gesehen hab.“ Scott wischte die Tränen aus den Augenwinkeln. „Aber ich hatte dich gewarnt.“

„Ja.“ Er trank die Flasche leer. „Ich versteh nur nicht, dass sie anschließend völlig handzahm war. Ich konnte sogar …“

Scott beugte sich vor. „Was konntest du?“

„Vergiss es!“

„Und was hast du jetzt vor?“

„Wenn ich das wüsste.“

„Wie wär‘s denn mit einem Picknick am See?“, schlug Scott vor. „Nimm ein paar Fackeln mit und mach einen auf Romeo. Du hast ganz vergessen, wie man eine Frau erobert, weil sich die meisten immer dir an den Hals werfen. Ahhh! Und da ist ja auch schon unsere Julia.“

Charlie sah erst Scott und dann ihn fragend an.

Er winkte ab. „Ignorier ihn einfach! Ausgeschlafen?“

„Ja, aber ich habe ziemlichen Hunger.“ Sie schien nervös zu sein. Zögerlich fuhr sie fort: „Ich würde mir gerne etwas zu essen machen, wenn das okay ist.“

„Sicher! Mach mir was mit.“

„Was möchten Sie?“

Er überlegte einen Moment. „Lass dir was einfallen.“

„Soll ich dir auch etwas machen?“, fragte sie Scott.

„Danke! Ich habe ausgiebig gefrühstückt.“

Charlie rannte fast aus dem Zimmer. Er sah zu Scott, der mit den Schultern zuckte. Geräusche drangen zu ihnen: Öffnen und Schließen von Kühlschranktür und Schubladen; zwischendurch dreimal das Klack des Toasters. Ein paar Minuten reichte sie ihm einen Teller. Darauf lagen zwei doppelte Sandwiches mit Pastrami, über Eck durchgeschnitten und fächerförmig angeordnet. Die Dekoration bestand aus einem Salatblatt mit einer geviertelten Cocktailtomate.

„Wow! Das sieht toll aus. Was hast du?“

„Ich habe mir einen Käsetoast gemacht.“

Michael schien wirklich beeindruckt, dabei war es doch bloß Toast. Sie nahm auf dem Sessel neben seinem Platz und beobachtete ihn – er war wieder die Sanftmut in Person. Ob das an dem Kuss lag? Oder daran, dass sie ihm gestattet hatte, seine Hand auf ihre Brust zu legen? Möglicherweise beides. Es war ihr schwergefallen, ruhig liegen zu bleiben. Die Vorstellung, er könnte mehr verlangen, hatte ihr beinahe den Verstand geraubt; seine Zurückhaltung hingegen in Erstaunen versetzt. Anscheinend war sie auf dem richtigen Weg. Blieb aber immer noch die Frage, wie weit sie gehen konnte?

Zwischen zwei Bissen sagte er: „Übrigens: Wir essen heute Abend am See.“

„Am See?“

„Ja. Wir picknicken dort.“

„Ein Picknick?“

Michaels Lachen nach zu urteilen, musste sie ihn angesehen haben wie eine Frau, deren Mann freiwillig anbot, die Wohnung zu putzen.

„Ja, ein Picknick.“

Sie sah zu Scott, der fast unmerklich nickte.

„Soll ich mich um das Essen kümmern?“

„Das ist eine ausgezeichnete Idee. Es sei denn, du möchtest Chili aus der Dose mitnehmen.“

„Nicht, wenn es sich vermeiden lässt.“

„Dann sind wir uns einig.“ Michael faltete die Serviette zusammen. „Du machst das Essen, ich erledige den Rest. Wir treffen uns in drei Stunden wieder hier.“

Sie nahm ihm den Teller ab und ging in die Küche.

Scott folgte ihr. „Was ist los mit dir? Du siehst aus, als würdest du gleich ohnmächtig werden.“

Genauso fühlte sie sich auch.

„Er wird nichts tun, was du nicht willst, Charlie.“ Auf ihren zweifelnden Blick hin fuhr er fort. „Ich bitte dich! Michael hat so was wirklich nicht nötig, und das solltest du mittlerweile gemerkt haben. Wie ich ihn kenne, wird er seinen Charme versprühen und dich verführen wollen. Und wenn du schlau bist, gehst du darauf ein.“

„Hast du eine Frau oder Freundin?“

„Ja, warum?“

„Würdest du ihr den gleichen Rat geben?“

Scott presste die Lippen zusammen und sah auf den Boden.

„Ich weiß, du meinst es gut, Scott, aber weder du noch Michael habt die geringste Ahnung, was das für eine Frau bedeutet.“ Scott schwieg immer noch. „Wir sollten das Picknick vorbereiten. Wie ich Michael einschätze, hasst er Unpünktlichkeit.“

Der Handel

Zwei Stunden später hatte sie das Essen in Dosen verteilt: selbst gemachter Kartoffelsalat, kalter Braten vom Vortag, gefüllte Eier, Tomaten und Apfelkuchen aus dem Tiefkühlfach. Sie wollte gerade den restlichen Apfelkuchen in den Kühlschrank stellen, da spürte sie Scotts Hand auf der Schulter.

„Du musst dich umziehen.“

„Ich will die Sachen noch in den Korb packen.“

„Das erledige ich. Geh jetzt!“

Er nahm ihr die Dose ab und schob sie in Richtung Treppe.

Im Flur wäre sie fast in Michael hineingerannt.

„Hoho! Nicht so stürmisch“, lachte er. „Du kannst es wohl nicht abwarten.“

„Es bleibt nicht mehr viel Zeit, und ich möchte pünktlich fertig sein.“

„Ach! Normalerweise muss man doch immer auf euch warten.“

„Ich finde Unpünktlichkeit ausgesprochen respektlos. Und jetzt entschuldigen Sie mich bitte.“

Beim Aussuchen eines passenden Outfits schweiften ihre Gedanken zu den Ereignissen des Morgens. Sie hatte ihn ziemlich aus dem Konzept gebracht. Bei der Erinnerung an sein entgeistertes Gesicht kicherte sie: Das war Gold wert gewesen. Aber wieso war er hinterher nicht ausgerastet? Und dann schlug er auch noch ein Picknick vor? Vielleicht sollte sie auf Scotts Rat hören. Dazu müsste sie zwar einen Riesensprung über ihren eigenen Schatten machen, hatte allerdings kaum eine andere Alternative. Die einzige Chance, zu entkommen, bestand darin, Michael in Sicherheit zu wiegen und ihn dadurch zu einem Fehler zu verleiten.

Ihre Wahl fiel auf die weiße Kombination mit dem türkis-lila Muster. Sie warf einen Blick auf die Uhr: Knapp dreißig Minuten bis zum vereinbarten Termin; genug Zeit, um zu packen. Der Vibrator landete in einem Koffer; Schuhe, Unterwäsche und T-Shirts waren wichtiger. Sie quetschte die Sachen in den Rucksack und verstaute ihn in der hintersten Ecke des Schranks. Hoffentlich bot sich überhaupt eine Gelegenheit zur Flucht. Und hoffentlich schaffte sie es bis zu einem Ort, der wer weiß wo lag. Egal! Alles war besser – selbst tagelang durch die Wälder zu irren – als auch nur eine Sekunde länger als notwendig hier zu bleiben. Jetzt musste sie aber erst mal die nächste Schlacht schlagen.

Im Wohnzimmer sah Michael ihr lächelnd entgegen. Scott kam aus der Küche, gab ihm den Korb und öffnete mit einer Verbeugung die Haustür.

„Wünsche den Herrschaften feudales Picknicken.“

„Danke!“, sagten Michael und sie gleichzeitig.

Auf einer Blumenwiese am Rande des Sees lag eine bunt bestickte Tagesdecke mit Kissen und einem halbmondförmigen Hocker darauf. Ein Baldachin, der an einem Ende bis auf den Boden reichte, flatterte leicht im Wind. Auf beiden Seiten standen unangezündete Fackeln. Das Einzige, was noch fehlte, waren zwei stramme Kerle mit nacktem Oberkörper, die mit Fächern aus Straußenfedern Luft zufächelten.

„Wer sind Sie wirklich? Der Sultan von Boston?“

„So was Ähnliches!“, lachte er. „Und dich mache ich zu meiner Scheherazade. Setz dich!“

Der See war etwa 150 Meter lang und 100 breit, zu drei Viertel eingerahmt von Schilf. An einigen Stellen kräuselte eine Brise die ansonsten spiegelglatte Wasseroberfläche. Ab und zu tauchte ein Fisch auf und verschwand mit leisem Glucksen. Hummeln summten von Blüte zu Blüte; Vögel machten Jagd auf Mücken, die in vereinzelten Schwärmen über dem Wasser tanzten. Eine Berührung am Rücken ließ sie aufschrecken. Der Verschluss des BHs sprang auf, die Körbchen rutschten nach oben. Sie fuhr herum und legte die Hände auf die Brust. Michael saß dicht hinter ihr.

„Zieh ihn aus!“

Obwohl sie mit einem neuen Wutausbruch rechnete, schüttelte sie den Kopf. Der blieb jedoch sonderbarerweise aus.

„Ich habe dich heute Morgen splitterfasernackt gesehen. Wieso zierst du dich jetzt so?“ Er spitzte die Lippen. „Na los! Ich will meine Fantasie spielen lassen. Es sei denn, ich soll ihn dir ausziehen.“

Scheinbar war er der Meinung, es sei überflüssig, seinen Charme und seine Verführungskünste an sie zu vergeuden. Widerstrebend zog sie den BH aus und legte ihn in seine ausgestreckte Hand.

„Dein Höschen auch!“

Als sie zögerte, setzte er zwar noch ein „Bitte!“ hinterher, allerdings in einem Ton, der keinen Widerspruch duldete. Also überreichte sie ihm das ebenfalls. Er führte es zur Nase und atmete hörbar ein. Dabei sah er ihr unverwandt in die Augen, und sie merkte, wie sie rot wurde. Verdammt! Lächelnd warf er den Slip auf den BH und reichte ihr einen gefüllten Teller. Ihr Magen war wie zugeschnürt. Trotzdem nahm sie ihn; schwankend zwischen Angst vor dem, was kommen könnte, und Wut, weil er wieder seinen Willen durchgesetzt hatte. Ein Rascheln im Gras ließ sie aufblicken: Michael zog an einer Schnur, eine Weinflasche tauchte aus dem Wasser auf. Er füllte zwei Gläser und hielt ihr eins hin.

„Nein! Ich habe heute nicht vor, dich betrunken zu machen“, beantwortete er ihre ungestellte Frage. „Obwohl du ausgesprochen süß bist, wenn du einen Schwips hast.“ Dann sah er gespielt bekümmert in den Himmel. „Und reichlich kratzbürstig, wenn du verkatert bist.“

Bei dem anschließenden schelmischen Blick und dem spitzbübischen Grinsen musste sie ebenfalls lächeln und nahm es.

Mit einer Handbewegung über den See fragte er: „Wie gefällt es dir?“

„Es ist sehr idyllisch.“

„Nicht wahr?! Ein tolles Fleckchen. Der ideale Ort, um auszuspannen und Kräfte zu sammeln.“ Die Begeisterung war ihm sowohl anzuhören als auch anzusehen. „Und um sich ungestört zu amüsieren“, setzte er zwinkernd hinzu.

„Haben Sie sich hier schon öfter … amüsiert?“

„Du bist doch nicht etwa eifersüchtig?“

Er rutschte näher an sie heran, sein Atem strich über ihren Hals.

„Oh!“ Sie legte den Handrücken an die Stirn. „Ich dachte, ich sei die Einzige. Diese Schande! Diese Schmach!“

„Da muss ich dich leider enttäuschen“, gab er schmunzelnd zurück und küsste sie auf die Schulter. „Jetzt lass uns essen.“

Aus einem Glas Wein wurden zwei; ihre Wangen fingen an, warm zu werden. Michael spülte die Teller im See ab und verstaute die Essensreste im Korb.

„Ich schlage dir einen Handel vor.“

Er schob den Hocker zu ihr, setzte sich und schlang die Arme um sie. Der Versuch, nach vorne auszuweichen, misslang; er hielt sie nur noch fester.

„Entspann dich, Charlie! Lehn dich an mich und trink einen Schluck.“

Sie tat, was er verlangte, aber von Entspannung konnte keine Rede sein. Schweigend sah sie zu, wie die Sonne hinter den Wipfeln der Bäume versank. Plötzlich griff er ihr an die Brust; sie zuckte zusammen.

„Jetzt zu unserem Deal!“, flüsterte er ihr ins Ohr. „Alles, was du mir bisher freiwillig gezeigt hast, wirst du mir auch in Zukunft zeigen. Alles, was ich bisher anfassen durfte, gehört mir. Das heißt, wenn ich dich nackt sehen will, ziehst du dich aus, und deine Brüste fasse ich an, wann immer mir danach ist.“

Nein! Sie presste die Fersen in den Boden, rutschte aber auf dem seidigen Stoff weg. Mit aller Kraft drückte sie auf seine Arme. Vergeblich! Die waren wie Stahlbänder um sie geschlungen.

„Kämpferisch wie eine Amazone.“

Sein leises Lachen klang genauso anzüglich wie sein Angebot. Sie schloss die Augen, das Herz schlug ihr bis zum Hals. Aus ihrem Mund kam ein stummer Schrei, Tränen liefen ihr die Wangen herunter.

„Aber bei einem Deal sollen ja beide profitieren“, fuhr er fort. „Ich verspreche dir, nichts zu nehmen, was du mir nicht freiwillig gibst. Sollte ich etwas tun, was dir widerstrebt, sagst du ‚nein‘, und ich lasse es.“

Sie konnte die Gedanken nicht ordnen, die möglichen Szenarien und deren Konsequenzen nicht abwägen.

„Was … was passiert, falls ich dem Deal ... nicht zustimme?“, fragte sie mit tränenerstickter Stimme.

Blitzschnell legte er die Beine über ihre und zog sie auseinander.

„Dann hole ich es mir.“

Er berührte ihren Venushügel, nur der leichte Stoff des Rocks trennte ihn von ihrer intimsten Stelle. Sie spannte jeden Muskel ihres Körpers an, konzentrierte sich auf ihre Atmung. Sie durfte nicht schreien! Wenn sie jetzt anfing zu schreien, könnte sie nie wieder aufhören. Michael ließ ihre Beine frei und küsste sie auf die Schläfe. Sie rollte sich zusammen – zitternd und weinend. Er hielt sie in den Armen; streichelte ihr über den Kopf; küsste sie ins Haar; wiegte sie vor und zurück. Sie hörte ein „Schhh“, als wäre sie ein Kind, das man trösten müsste.

„Ich hole es mir nicht, Charlie“, sagte er leise. „Ich werde nur etwas hartnäckiger.“

Allmählich beruhigte sie sich. Die Dämmerung hatte inzwischen der Nacht Platz gemacht. Michael stand auf, zündete die Fackeln an und ging vor ihr in die Hocke.

„Hast du dich entschieden?“

Sie schwieg. Er legte die Hand an ihre Wange und streichelte mit den Daumen darüber.

„Ich weiß, du hältst mich für den Teufel persönlich. Vielleicht stimmt das sogar. Um meine Ziele zu erreichen, ist mir jedes Mittel recht. Allerdings halte ich auch meine Versprechen.“

„Das heißt, wenn ich ‚nein‘ sage ...?“

„... höre ich sofort auf.“

Ihr war immer noch nicht wohl bei dem Gedanken, von ihm angefasst zu werden. Aber seiner Mimik nach zu urteilen, konnte sie es riskieren. Hoffentlich ließ ihr Instinkt sie nicht im Stich. Sie holte tief Luft.

„Ich bin einverstanden.“

Michael lächelte und setzte sich hinter sie. „Lehn dich an mich.“

Zitternd befolgte sie die Anweisung.

„Jetzt leg die Hände auf meine Beine und schließ die Augen.“

Auch das tat sie. Eine Weile streichelte Michael nur ihre Arme. Küsste sie ins Haar. Auf die Schläfe. Den Hals. Die Schultern. Keine Spur von Ungeduld oder Eile. Er strich über ihren Bauch und zog den Saum des Shirts langsam nach oben über ihre Brüste. Sofort stellten sich die Spitzen auf. O Gott! Sie krallte die Finger in den Stoff seiner Hose. Michael rieb mehrmals den gespannten Saum darüber. Dann seitwärts. Wieder von oben nach unten.

Endlich flüsterte er: „Das brauchen wir nicht mehr.“

Sie zog das Shirt aus – knapp davor, aufzuspringen und wegzurennen. Als ahnte er, was in ihr vorging, zog er sie an den Schultern zu sich und legte ihre Hände auf seine Beine. Gänsehaut überzog ihren Körper. Teils aus Angst; teils wegen des aufkommenden, kühlen Nachtwindes; teils wegen seiner Berührungen.

„Schließ die Augen, Charlie“, forderte er sie mit sanfter Stimme auf.

Mit klopfendem Herzen folgte sie. Er öffnete den ersten Knopf des Rocks. Streichelte mit den Daumen über ihren Bauch. Der nächste Knopf. Wieder Streicheln. Der dritte Knopf. Sie wollte sich aufrichten, aber er drückte sie mit den Armen nach hinten. Wartete. Auf ihr Nicken hin öffnete er die restlichen Knöpfe und schob langsam den Stoff zur Seite.

„Du siehst wunderschön aus, Charlie.“

Sie öffnete die Augen. Durch das Lichtspiel der Fackeln schien es, als bewegte sich ihre Haut.

„Winkle die Beine an und stell sie neben meine.“

Sie zögerte, rechnete mit einer ungeduldigen Reaktion. Aber nichts dergleichen geschah. Michael streichelte nur ihre Arme. Sie setzte das erste Bein neben seins; das zweite. Spürte die kühle Luft und seine Fingerspitzen an den Innenseiten der Schenkel. Fühlte Angst und Erregung. Wollte abbrechen. Und dann doch wieder nicht. Michael strich mit den Händen über ihre Schenkel und Hüften; legte sie unter die Brüste; umkreiste mit den Daumen die Spitzen. Ein Schauer durchlief ihren Körper. Sie liebte es, wenn Männer mit ihren Knospen spielten. An ihnen zupften und sie zwirbelten. So wie er gerade. Gleichzeitig verfluchte sie den Umstand, dort so empfindlich zu sein. Michael klemmte die Spitzen zwischen Zeige- und Mittelfinger; zog daran; ließ sie zurückschnalzen. Erst leicht, dann fester. Sie versuchte, ein Stöhnen zu unterdrücken, daraus wurde ein Keuchen.

„Lass dich fallen, Charlie!“, raunte er.

Ihn erregte es genauso wie sie, das spürte sie am Rücken. Er glitt mit einer Hand nach unten. Über den Bauch. Den Venushügel. Nein! Sie schob seine Hand zur Seite. Wider Erwarten küsste er sie auf die Schläfe. Ihr Atem wurde ruhiger, ihre Gedanken klarer. Scham überfiel sie, weil sie so auf ihn reagiert hatte. Und Erleichterung, dass er Wort gehalten hatte.

„Steh auf! Wir gehen.“

Dankbar, seiner Nähe zu entkommen, sammelte sie ihre Kleider ein und wollte in den in den Träger des BHs schlüpfen. Michael riss ihr die Sachen fast aus der Hand.

„Wer hat denn etwas von Anziehen gesagt?“

Mit aufeinander gepressten Lippen sah sie zu, wie er alles auf den Korb legte. Ohne sie zu beachten, löschte er die Fackeln in einem Sandhaufen am Rand des Sees – bis auf zwei. Eine gab er ihr, mit der anderen deutete er auf den Waldweg.

„Worauf wartest du? Ab nach Hause!“

Dieser verdammte Hurensohn! Den Blick auf den Boden gerichtet, lief sie zum Weg – wohl wissend, dass er sie mit diabolischem Vergnügen dabei beobachtete. Trotz ihrer Vorsicht trat sie dreimal in etwas Spitzes und blieb kurz stehen. Er gab ihr jedes Mal einen Klaps auf den Po und sagte: „Jetzt mach schon!“ Der Drang, ihm die Fackel um die Ohren zu schlagen, wurde übermächtig. Vor der Haustür gab er ihr die Kleider und rammte die Fackeln in das Blumen-Rondell. Hand in Hand gingen sie ins Haus. Ihr einziger Wunsch war, in ihr Zimmer flüchten zu können, aber er hielt sie fest und küsste sie. Mit hängenden Armen ließ sie es geschehen.

„Du hast mich auch schon geküsst, Charlie.“

Konnte er sie nicht endlich in Ruhe lassen?! Das unablässige Zupfen an den Brustwarzen lenkte sie ab; seine Zunge eroberte ihren Mund. Und wieder hatte er einen kleinen Sieg errungen.

„Geh jetzt schlafen. Ich komme gleich nach.“

Sie rannte die Treppen hinauf, trat mit voller Wucht gegen den Bettrahmen, warf sich aufs Bett und brach in Tränen aus.

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